* * *
Тут у меня подруженция тихо всплакнула на своей странице, что жизнь не удалась и время прос..но. Ой, блин. Походу не одну меня нынче ночью вбызднуло. Тоже лежала и думала: ну шо ж такое-то. Ну хоть в эту сторону станцуй, хоть в ту - жизнь твоя секонд хенд, бабочка-кузнечик. Эту - не поймать, того - не разглядеть, дни мелькают, всё время что-то пишу, как настоящий писатель, для всех работ, для всего на свете - и вся эта песня вечно не про хлеб, а про радость для человечества. С утра бошка так трещит, за стенкой слышно. В зеркало утром лучше не смотреть - оно правду говорит, а ну её, эту правду, лучше врите мне нежно про то, что всяжизньвпереди. Ах, обмануть меня не трудно.
Подруга пишет: и фантику рада. Слуш, я, бывает, за фантик прусь на край света со всем вагоном своего творчества. Потом вся такая в прекрасном недоумении - да поздняк метаться, бери фантик и ехай.
Вот нам всем карабкаться-то приходиться.
Карабк, карабк. А тут - недокарабк. Всё не так. Сам дурак. Дыши на счёт шесть. Знаешь, как? Сейчас расскажу, меня научили.
Делаешь длинный вдох, считаешь. Потом не дышишь. И длинный выдох. Хочешь новых смыслов? Пойдём дышать. Будем йогами, йогу всё до нирваны. Вот только чё ж так бошка-то болит, и хде тот йог, оторвите эту, дайте другую!
Не-да-дут.
«Промелькнуло минутою моё детство обутое» - написал друг Витя. Я бы ещё добавила: огребаем лопатою мы за юность лохматую. Получаем по бОшкам мы за весёлое прошлое. Из неопубликованного.
Я утешаю себя так: не тридцать седьмой. И не сорок первый. Руки-ноги-голова, ах как хорошо ать-два. Нытик внутри ноет: оставь меня в покое!.. Отстань!.. А ты ему: сам отстань. Задолбал уже. На фантик.
Дружище! Мы все - оттуда и туда, и в одной упряжке. Пойдём в пургу - вон там за окном как зима пляшет. А мы тоже спляшем. Ну и фиг с ним, что одни фантики в кармане - это лучше, чем камни за пазухой. Так легче. Мы часть природы с тобой, а у природы нет плохой погоды. Есть только природный сбой, ну да что нам сбой. У нас же всяжизньвпириди - каждый день. Целый день жизни. Давай руку, друг мой, пойдём в пургу. Да она и утихла уже.
Подруга пишет: и фантику рада. Слуш, я, бывает, за фантик прусь на край света со всем вагоном своего творчества. Потом вся такая в прекрасном недоумении - да поздняк метаться, бери фантик и ехай.
Вот нам всем карабкаться-то приходиться.
Карабк, карабк. А тут - недокарабк. Всё не так. Сам дурак. Дыши на счёт шесть. Знаешь, как? Сейчас расскажу, меня научили.
Делаешь длинный вдох, считаешь. Потом не дышишь. И длинный выдох. Хочешь новых смыслов? Пойдём дышать. Будем йогами, йогу всё до нирваны. Вот только чё ж так бошка-то болит, и хде тот йог, оторвите эту, дайте другую!
Не-да-дут.
«Промелькнуло минутою моё детство обутое» - написал друг Витя. Я бы ещё добавила: огребаем лопатою мы за юность лохматую. Получаем по бОшкам мы за весёлое прошлое. Из неопубликованного.
Я утешаю себя так: не тридцать седьмой. И не сорок первый. Руки-ноги-голова, ах как хорошо ать-два. Нытик внутри ноет: оставь меня в покое!.. Отстань!.. А ты ему: сам отстань. Задолбал уже. На фантик.
Дружище! Мы все - оттуда и туда, и в одной упряжке. Пойдём в пургу - вон там за окном как зима пляшет. А мы тоже спляшем. Ну и фиг с ним, что одни фантики в кармане - это лучше, чем камни за пазухой. Так легче. Мы часть природы с тобой, а у природы нет плохой погоды. Есть только природный сбой, ну да что нам сбой. У нас же всяжизньвпириди - каждый день. Целый день жизни. Давай руку, друг мой, пойдём в пургу. Да она и утихла уже.