Состояние не имеет смысла
Одни прожили здесь всю жизнь, другие стремились уехать как можно скорее в поисках счастья. И те и другие, как правило, не тратили время на то, чтобы посидеть на подоконнике утром. Просто сесть и осмотреться. Не в тщетной попытке понять, что происходит вокруг, а ради самой попытки. Всмотреться во взрослеющего человека, что смотрит из зеркала то устало, то в недоумении.
Небо клубилось облаками. Деревья ветхозаветно зеленели. Я опустил тетрадь на колени в очередной попытке по крупицам мысли, словно по рушащемуся под ногами мосту, добраться до очередной закрытой двери, скрывающей неведомые выводы, прошлое или будущее. Никогда...эгоистичное чувств, никогда природа не раскрывалась для меня, как в последние годы. И вряд ли я стал каким-то осознанным особенно. Просто словно раскрылись поры, впитывающие все запахи и цвета. Рецепторы вкуса красоты, вернее какой-то данности, что все окружающее просто важней... в своей плоскости. Необъятной и объемной, наполняющей спокойствием.
Содрогающаяся от напряжения уверенность. Может быть я не был так спокоен, если бы жизнь моя сложилась хуже. Может не было бы времени. Может быть, не было бы времени, если бы жизнь сложилась счастливей. Вернее в какой-то иной системе ценностей и координат.
Город засыпал, обволакивая себя волнами сумерек незримо, одна за одной. И так до кромешной темноты. Я уже видел себя пишущим на балконе. Я просто взял маленький стул, принадлежности и занял эту позу, скрючившись над тетрадью. Я был в сотне мест. Зимой и летом, утром ли, ночью. Слышал шорохи крадущихся ежей, соловьиные трели, встречал рассвет, целовался и прощался. Стоял, пронзенный стрелой знакомой улицы.
Я просто писал, отдавшись на поруки случаю, словно следуя во тьме не знакомой тропой. (на самом деле это ни на что не похоже... или не может быть похоже в достаточной степени) Заходящее солнце окрасило неторопливые сизые тучи алой каймой. На минуту... на две... И я понял, все было не зря, зря ничего не было, если растянувшись в веках я могу улучить момент.
Губы чуть слышно шептали последние строки. Я сидел на балконе. Смеркалось...
Небо клубилось облаками. Деревья ветхозаветно зеленели. Я опустил тетрадь на колени в очередной попытке по крупицам мысли, словно по рушащемуся под ногами мосту, добраться до очередной закрытой двери, скрывающей неведомые выводы, прошлое или будущее. Никогда...эгоистичное чувств, никогда природа не раскрывалась для меня, как в последние годы. И вряд ли я стал каким-то осознанным особенно. Просто словно раскрылись поры, впитывающие все запахи и цвета. Рецепторы вкуса красоты, вернее какой-то данности, что все окружающее просто важней... в своей плоскости. Необъятной и объемной, наполняющей спокойствием.
Содрогающаяся от напряжения уверенность. Может быть я не был так спокоен, если бы жизнь моя сложилась хуже. Может не было бы времени. Может быть, не было бы времени, если бы жизнь сложилась счастливей. Вернее в какой-то иной системе ценностей и координат.
Город засыпал, обволакивая себя волнами сумерек незримо, одна за одной. И так до кромешной темноты. Я уже видел себя пишущим на балконе. Я просто взял маленький стул, принадлежности и занял эту позу, скрючившись над тетрадью. Я был в сотне мест. Зимой и летом, утром ли, ночью. Слышал шорохи крадущихся ежей, соловьиные трели, встречал рассвет, целовался и прощался. Стоял, пронзенный стрелой знакомой улицы.
Я просто писал, отдавшись на поруки случаю, словно следуя во тьме не знакомой тропой. (на самом деле это ни на что не похоже... или не может быть похоже в достаточной степени) Заходящее солнце окрасило неторопливые сизые тучи алой каймой. На минуту... на две... И я понял, все было не зря, зря ничего не было, если растянувшись в веках я могу улучить момент.
Губы чуть слышно шептали последние строки. Я сидел на балконе. Смеркалось...