Мозги и мысли.
Там же один рядящийся в красное, социалдарвинист, как репей прицепился навязывать подмену вопроса о мыслях обсуждением особенностей работы разных отделов мозга. Ну конечно же в стиле "сортинга" им. проф. Савельева. Дескать наша задача найти тайную кнопку превращения мозга белого в красный. Из Савла, да в Павла.
Ну не стану же я ему азы физиологии ВНД, психологии... и, главное - философии разжёвывать. Похоже и вообще он просто дурочку валял. Не ему, а другим читателям написал такЪ:
Рассказываю. Не сказку, а "быль".
Сегодня утром проснулся с ощущением катастрофы.
И вот от какого сюжета моего сна.
Нахожусь в какой-то деревенской глухомани в преддверии зимы. У меня куплен билет на ПОСЛЕДНИЙ самолёт, чтобы вернуться домой в свой город. Но до аэропорта нужно далеко ехать на машине. Довезти обещался местный не не то фермер, не то колхозный механик.
Вещи собраны, времени впритык, но машины нет. Иду к нему на двор и вижу - он стоит у машины и ссыт в бензобак. На мои взволнованные возгласы - на ссаках вместо бензина не поедет, он нудно рассказывает про устройство карбюратора и как правильно его надо настраивать.
Я в шоке. Смотрю, а его не то жена, не то мать лет за 80 залезла на крышу сортира и разбирает её.
- Моча нам теперича вместо бензина в бак, а не в яму. Да и улетим мы скоро все в тёплые края.
Её дед с матом лезет по лестнице к ней, но потеряв равновесие падает и его голова, как глиняный горшок, разбивается и из неё вываливается большая куча каких-то кишок, шлангов и шестерёнок.
Оцепенение ужаса. Всё пропало. Я не вернусь домой никогда.
+++
Я вам тут про мысли, а вы мне про мозги.
Hic Rhodus, hic salta.
Ну не стану же я ему азы физиологии ВНД, психологии... и, главное - философии разжёвывать. Похоже и вообще он просто дурочку валял. Не ему, а другим читателям написал такЪ:
Рассказываю. Не сказку, а "быль".
Сегодня утром проснулся с ощущением катастрофы.
И вот от какого сюжета моего сна.
Нахожусь в какой-то деревенской глухомани в преддверии зимы. У меня куплен билет на ПОСЛЕДНИЙ самолёт, чтобы вернуться домой в свой город. Но до аэропорта нужно далеко ехать на машине. Довезти обещался местный не не то фермер, не то колхозный механик.
Вещи собраны, времени впритык, но машины нет. Иду к нему на двор и вижу - он стоит у машины и ссыт в бензобак. На мои взволнованные возгласы - на ссаках вместо бензина не поедет, он нудно рассказывает про устройство карбюратора и как правильно его надо настраивать.
Я в шоке. Смотрю, а его не то жена, не то мать лет за 80 залезла на крышу сортира и разбирает её.
- Моча нам теперича вместо бензина в бак, а не в яму. Да и улетим мы скоро все в тёплые края.
Её дед с матом лезет по лестнице к ней, но потеряв равновесие падает и его голова, как глиняный горшок, разбивается и из неё вываливается большая куча каких-то кишок, шлангов и шестерёнок.
Оцепенение ужаса. Всё пропало. Я не вернусь домой никогда.
+++
Я вам тут про мысли, а вы мне про мозги.
Hic Rhodus, hic salta.