(no subject)
Николай Рыбалко.
"У каждой матери есть фото сына.
Пусть год ему, пусть восемнадцать лет,
Висит у светлого окна картина,
А рядом с нею - дорогой портрет.
Твоей рукой расшитая рубашка,
Вихрастый чуб, веселые глаза.
Веселые. А ты вздыхаешь часто,
И по щеке твоей ползет слеза.
Совсем еще мальчишкой он ушел
Туда, где ухала война.
С тех пор не раз ты сонные рассветы
Встречала у бессонного окна.
Ты ждешь. Поет гармоника безмолвно,
Летят снежинки за твоим окном.
Ты ждешь.
Но аккуратно почтальоны приносят
Пенсию в твой опустевший дом"
Мама рассказала мне это стихотворение, когда я в школе готовилась к конкурсу чтецов (но я тогда с Зинкой пошла).
Она его сама рассказывала в школе - поэт-фронтовик жил и писал в их городе. В интернете не смогла текст найти, пишу по памяти (кажется, одна строчка в конце потерялась).
"У каждой матери есть фото сына.
Пусть год ему, пусть восемнадцать лет,
Висит у светлого окна картина,
А рядом с нею - дорогой портрет.
Твоей рукой расшитая рубашка,
Вихрастый чуб, веселые глаза.
Веселые. А ты вздыхаешь часто,
И по щеке твоей ползет слеза.
Совсем еще мальчишкой он ушел
Туда, где ухала война.
С тех пор не раз ты сонные рассветы
Встречала у бессонного окна.
Ты ждешь. Поет гармоника безмолвно,
Летят снежинки за твоим окном.
Ты ждешь.
Но аккуратно почтальоны приносят
Пенсию в твой опустевший дом"
Мама рассказала мне это стихотворение, когда я в школе готовилась к конкурсу чтецов (но я тогда с Зинкой пошла).
Она его сама рассказывала в школе - поэт-фронтовик жил и писал в их городе. В интернете не смогла текст найти, пишу по памяти (кажется, одна строчка в конце потерялась).