"Дом с привидениями"
Вот и подошли к концу Рождественские каникулы, и я рада видеть вас снова в моей гостиной. Приятно прогуляться по легкому морозцу, тем приятнее потом вернуться к теплому очагу и чашечке кофе. Кому кофе, господа? Кому чаю? Если все устроились удобно, я начну рассказ.
Сегодня я хочу представить на ваш суд короткую историю "Дом с привидениями". Автор рассказа, Вирджиния Вульф, в представлении не нуждается. Думаю, всем хорошо известна эта несколько эксцентричная дама из Блумсберийского кружка интеллектуалов, страдавшая видениями и тягой к самоубийству. Но поскольку периоды депрессии у нее чередовались с периодами редкостного душевного подъема, нам в наследство остались выдающиеся произведения ее таланта.
Итак, "Дом с привидениями" Вирджинии Вульф в переводе мадам Дятловой.
В какой бы час вы ни проснулись, всегда стук дверей. Они ходят из комнаты в комнату, под руку, поднимаясь сюда, открывая там, убеждаясь - призрачные пары.
- Мы оставили это здесь, - сказала она.
И он добавил:
- О, и здесь тоже!
- Наверху, - прошептала она.
- И в саду, - прошептал он.
- Тихо, - сказали они, - а то мы разбудим их.
Но вы не разбудили нас. О, нет.
- Они ищут это; они шевелят занавески, - некто мог сказать и продолжить чтение страницы или двух.
- Теперь они нашли, - некто мог стать тем, чей карандаш остановился на полях. И тогда, уставший от чтения, некто мог бы подняться и увидеть себя, совсем пустой дом, двери, оставшиеся открытыми, разве что за исключением диких голубей, довольно курлычущих, и гула молотилки, доносящегося с фермы.
- Зачем я сюда пришел? Что я хочу найти? - Мои руки были пусты. - Может быть, тогда на лестницу, наверх?
На чердаке были яблоки. А затем снова вниз, сад остался таким же, только книга соскользнула в траву.
Но они нашли это в гостиной. Не то, что могло когда-либо встречаться им. Оконные стекла отражали яблоки, отражали розы; листва была зеленой в стекле. Если они входили в гостиную, яблоки только поворачивали желтую сторону. Все же, момент спустя, если дверь была открыта, расстилались по полу, опирались на стены, свисали с потолка - что? Мои руки были пусты. Тень дрозда пересекла ковер; из глубочайших колодцев тишины голубь затянул свое журчанье. «Храни, храни, храни», - тихо стучал пульс дома. «Сокровище спрятано; комната…» - пульс оборвался. О, что за спрятанное сокровище?
Чуть позже свет померк. Теперь из дома в сад? Но деревья сгущали темноту заблудившемуся солнечному лучу. Такому красивому, такому неожиданному, свежему лучу, падавшему на окно и, как всегда, горевшему за стеклом. Смерть была стеклом; смерть была между нами; она первой пришла к женщине, сотни лет назад, опустошив дом, запечатав все окна; комнаты погрузились в темноту. Он оставил все, оставил ее, уехал на Север, уехал на Запад, видел, как звезды загораются в Южном небе; искал дом, нашел его, заброшенный, у Меловых холмов. «Храните, храните, храните», - пульс дома стучит бодрее. «Сокровище ваше».
Ветер ревет на авеню. Деревья склоняются и гнутся из стороны в сторону. Лунные лучи брызгают и бурно расплескиваются в дожде. Но луч лампы падает прямо из окна. Свеча горит ровно и тихо. Блуждая по дому, открывая окна, шепча, чтобы не разбудить нас, пара призраков ищет свою радость.
- Здесь мы спали, - говорит она.
А он добавляет:
- Поцелуи без числа…
- Пробуждение утром…
- Серебро сквозь деревья.
- Наверх по лестнице…
- В сад…
- Когда приходило лето…
- В снежную зиму…
Двери закрываются вдали, на расстоянии, с мягким стуком, как биение сердца.
Подходят ближе; приостанавливаются в дверях. Ветер стихает, дождь течет серебром по стеклу. Наши глаза слепнут; мы не слышим шагов совсем близко; мы не видим, как леди расправляет призрачную мантию. Его руки заслоняют фонарь.
- Посмотри, - выдыхает он. - Шепот сна. Любовь на губах.
Сутулясь, держа серебряный светильник перед собой, они смотрят тоскливо и с сожалением. Тоскливо молчат. Ветер упрямо несется вперед; пламя едва наклоняется. Пугливые лучи лунного света пересекают и пол и стену и, встречаясь, окрашивают изгибы лиц; задумчивых лиц; лиц, которые ищут спящих и находят потерянную радость.
«Храните, храните, храните», - сердце дома бьется величественно.
- Долгие годы, - вздыхает он. - Ты нашла меня снова.
- Здесь, - шепчет она, - спящим; в саду - читающим; смеющимся, катающим яблоки на чердаке. Здесь мы оставили наше сокровище…
Сутулятся, их свет заставляет меня открыть глаза. «Храните! храните! храните!» - пульс дома бешено бьется. Просыпаясь, я восклицаю:
- Ну, это и есть ваше спрятанное сокровище - свет в сердце?
Благодарю вас, господа. Если вам интересен оригинальный текст, его можно взять в моей библиотеке.
И, как всегда, буда рада видеть всех на следующей встрече!