Девочки, девочки… С кем же вы едете?
Лет по 14, у одной - рыжие короткие волосы, собранные в смешной хвостик, торчащий на затылке. Словно купированный хвост соседского ротвейлера. У второй - длинные волосы, волнами падающие на спинку сидения, переливающиеся при свете фонарей.
Девочки, девочки… Беззаботно болтаете, весело смеётесь.
Она сидит за вами, улыбается. Внешне - красивая, в длинном пиджаке, в рубашке - из офиса. Бездонные зеленые глаза, длинные рыжие волосы. Красивая, но не смазливая, улыбается, но так, что отводишь взгляд.
Девочки, девочки… Она же сидит прямо за вами. Мурлыкает песенки, которые в хаотичном порядке воспроизводит ее плеер, наблюдает за вами сквозь пелену угольно-черных ресниц.
Когда смеется та, которая сидит справа, прямо перед ней, так и хочется запустить руку в локоны, поиграться с шелковистыми прядями, притянуть к себе. Наблюдать, как зрачки расширяются от ужаса, от неожиданности. Вторая закричит, да? Слишком много народу, а она не любит шум.
Убийства, насилие… Какие громкие слова, как их боится большинство. Глупо. Всё можно описать и по-другому: удовольствие. Страсть. Желание.
А в плеере - Дельфин. Раньше она считала его немного вульгарным. Как можно было слушать музыку, в которой нет простенького ритма и глупых рифм? Бред. Всё меняется, все меняются, взрослеют. Теперь понимаешь, что действительно важно в музыке, не можешь без нее жить. Слушаешь Дельфина, не поняв его раньше, прочувствовал теперь.
Она закрывает глаза, шепчет строчки его песен, улыбается, вспоминая, как недавно ее стишки, накарябанные в маленьком блокнотике, которые она так долго не хотела выставлять на суд общественности, перепутали с его лирикой.
Хлопает ресницами, словно очнувшись от послеобеденного сна. Вынимает из уха один наушник, чтобы звук не перебивал ее мысли. Смотрит в окно… А девочки всё смеются.
Манящая темнота парка за окном, освещена лишь дорога, по которой едет автобус. Ее сущность рвётся туда, в шум деревьев, в мир ночного леса, а тело растеклось по жесткому сидению автобуса.
Опять закрывает глаза, опять улыбается - опять воспоминания. Не курила, не переносила запах сигарет, а потом - начала… Сначала - через силу, подташнивало после второй, пол куда-то пытался уехать. Потом… потом стало всё равно.
Когда что-то превращается в привычку, пытаешься сделать так, чтобы получать от этой привычки удовольствие. Пускала дым кольцами, смотря на серую пелену.
Представляла себя со стороны - в темной комнате, освещенная лишь мертвенно-синим светом монитора. Между алеющими на бледном лице губами - тонкая сигарета, прилипшая к блестящей помаде. Забавно, не надо даже придерживать ее. Затягивается, зажмурив глаза и запрокинув голову. Ловит кайф.
По утрам, перед работой, с кружкой крепкого молотого кофе и сигаретой жмурится на солнце, стоя на крыльце…
Дым, пепел, никотин, зависимость? Выбор, просто выбор.
Смех, резкий, громкий. Опять девочки. Вы что, курили? Или так - что вы курили?
Начинает улыбаться от собственных мыслей. Куда им? Ухоженные, явно домашние. Максимум - шампанское или вино в Новый Год.
Девочки… А вы вообще знаете, с кем вы едите?
В сумке - блокнот и ручка, любимый механический карандаш с мишками, духи Mat;, пара коробков травы, скорость в пакетике. Где-то в кошельке между мелочью валяются кусочки гаша. А тёмные, почти черные, глаза наблюдают за вами. Вы даже не обернетесь… Любимый ножик-бабочка, заточенный до предела. А вы успеете вскрикнуть?
Кто она? Убийца.
Убийца - это слово медленно и со скрипом ворочается в ее голове. Автобус слегка заносит на повороте.
Убийца? Да кто вы такие, чтобы осуждать, кто вы такие, чтобы знать?
Убийцы, все те, кто когда-либо прерывал чью-либо жизнь, пусть даже самую жалкую и никчемную.
Девочки, девочки… Вы же тоже…
И люди встречаются порой даже не более значимыми в мире, чем комары. Они просто мешаются, не правда ли?
Когда мы маленькие, мы не поднимаем руку даже на мух. Потом, прихлопнув одну, понимаем, что это так просто, продолжаем глушить их журналами. Опять же - привычка. А привычку надо разнообразить, чтобы получать удовольствие… Можно отрывать им крылья, поливать клеем. Ей больше всего нравилось прижимать сигаретами и смотреть, как они тлеют, как дергаются тельца в предсмертном экстазе.
Можно еще отлавливать надоедающих, но по-своему красивых ночных бабочек. Без крыльев они как королевы без корон. Теперь - их не жалко...
А еще она любит кровь. Любит смотреть, ловит кайф, когда тонкое лезвие начинает плясать по ее руке. Нравится вкус, цвет, запах - всё. Кровь манит, сводит с ума…
А убивать людей - противозаконно. Кто это придумал? Трусы с верхов, которые трясутся за свои задницы, боятся потерять всё то, что нажили.
Она - не боится. Она лишь живет и получает удовольствие, ища его во всем.
Кто сказал, что убивать тяжело? Только в первый раз. Внушенный страх за свой проступок, откинь его - и почувствуешь адреналин, стук сердца, отзвуками бьющий по ушам. Твое тело пронизывает тепло…Жар…Жгучая страсть.
Главное, чтобы это не превратилось в привычку, а то опять надо будет придумывать что-то новое…
…Девочки, вы еще здесь? Вам тоже до конечной?
Девочки, девочки… Беззаботно болтаете, весело смеётесь.
Она сидит за вами, улыбается. Внешне - красивая, в длинном пиджаке, в рубашке - из офиса. Бездонные зеленые глаза, длинные рыжие волосы. Красивая, но не смазливая, улыбается, но так, что отводишь взгляд.
Девочки, девочки… Она же сидит прямо за вами. Мурлыкает песенки, которые в хаотичном порядке воспроизводит ее плеер, наблюдает за вами сквозь пелену угольно-черных ресниц.
Когда смеется та, которая сидит справа, прямо перед ней, так и хочется запустить руку в локоны, поиграться с шелковистыми прядями, притянуть к себе. Наблюдать, как зрачки расширяются от ужаса, от неожиданности. Вторая закричит, да? Слишком много народу, а она не любит шум.
Убийства, насилие… Какие громкие слова, как их боится большинство. Глупо. Всё можно описать и по-другому: удовольствие. Страсть. Желание.
А в плеере - Дельфин. Раньше она считала его немного вульгарным. Как можно было слушать музыку, в которой нет простенького ритма и глупых рифм? Бред. Всё меняется, все меняются, взрослеют. Теперь понимаешь, что действительно важно в музыке, не можешь без нее жить. Слушаешь Дельфина, не поняв его раньше, прочувствовал теперь.
Она закрывает глаза, шепчет строчки его песен, улыбается, вспоминая, как недавно ее стишки, накарябанные в маленьком блокнотике, которые она так долго не хотела выставлять на суд общественности, перепутали с его лирикой.
Хлопает ресницами, словно очнувшись от послеобеденного сна. Вынимает из уха один наушник, чтобы звук не перебивал ее мысли. Смотрит в окно… А девочки всё смеются.
Манящая темнота парка за окном, освещена лишь дорога, по которой едет автобус. Ее сущность рвётся туда, в шум деревьев, в мир ночного леса, а тело растеклось по жесткому сидению автобуса.
Опять закрывает глаза, опять улыбается - опять воспоминания. Не курила, не переносила запах сигарет, а потом - начала… Сначала - через силу, подташнивало после второй, пол куда-то пытался уехать. Потом… потом стало всё равно.
Когда что-то превращается в привычку, пытаешься сделать так, чтобы получать от этой привычки удовольствие. Пускала дым кольцами, смотря на серую пелену.
Представляла себя со стороны - в темной комнате, освещенная лишь мертвенно-синим светом монитора. Между алеющими на бледном лице губами - тонкая сигарета, прилипшая к блестящей помаде. Забавно, не надо даже придерживать ее. Затягивается, зажмурив глаза и запрокинув голову. Ловит кайф.
По утрам, перед работой, с кружкой крепкого молотого кофе и сигаретой жмурится на солнце, стоя на крыльце…
Дым, пепел, никотин, зависимость? Выбор, просто выбор.
Смех, резкий, громкий. Опять девочки. Вы что, курили? Или так - что вы курили?
Начинает улыбаться от собственных мыслей. Куда им? Ухоженные, явно домашние. Максимум - шампанское или вино в Новый Год.
Девочки… А вы вообще знаете, с кем вы едите?
В сумке - блокнот и ручка, любимый механический карандаш с мишками, духи Mat;, пара коробков травы, скорость в пакетике. Где-то в кошельке между мелочью валяются кусочки гаша. А тёмные, почти черные, глаза наблюдают за вами. Вы даже не обернетесь… Любимый ножик-бабочка, заточенный до предела. А вы успеете вскрикнуть?
Кто она? Убийца.
Убийца - это слово медленно и со скрипом ворочается в ее голове. Автобус слегка заносит на повороте.
Убийца? Да кто вы такие, чтобы осуждать, кто вы такие, чтобы знать?
Убийцы, все те, кто когда-либо прерывал чью-либо жизнь, пусть даже самую жалкую и никчемную.
Девочки, девочки… Вы же тоже…
И люди встречаются порой даже не более значимыми в мире, чем комары. Они просто мешаются, не правда ли?
Когда мы маленькие, мы не поднимаем руку даже на мух. Потом, прихлопнув одну, понимаем, что это так просто, продолжаем глушить их журналами. Опять же - привычка. А привычку надо разнообразить, чтобы получать удовольствие… Можно отрывать им крылья, поливать клеем. Ей больше всего нравилось прижимать сигаретами и смотреть, как они тлеют, как дергаются тельца в предсмертном экстазе.
Можно еще отлавливать надоедающих, но по-своему красивых ночных бабочек. Без крыльев они как королевы без корон. Теперь - их не жалко...
А еще она любит кровь. Любит смотреть, ловит кайф, когда тонкое лезвие начинает плясать по ее руке. Нравится вкус, цвет, запах - всё. Кровь манит, сводит с ума…
А убивать людей - противозаконно. Кто это придумал? Трусы с верхов, которые трясутся за свои задницы, боятся потерять всё то, что нажили.
Она - не боится. Она лишь живет и получает удовольствие, ища его во всем.
Кто сказал, что убивать тяжело? Только в первый раз. Внушенный страх за свой проступок, откинь его - и почувствуешь адреналин, стук сердца, отзвуками бьющий по ушам. Твое тело пронизывает тепло…Жар…Жгучая страсть.
Главное, чтобы это не превратилось в привычку, а то опять надо будет придумывать что-то новое…
…Девочки, вы еще здесь? Вам тоже до конечной?