(no subject)
слова, слова как спутанные волосы на ветру, как стиснутые до боли пальцы, смешиваются, немеют, холодея. мысли трепещутся в такт словам, пытаются нарисоваться, будто ветви на фоне мерзлого неба, такие тонкие, такие...
всегда это чувство возле леса, что-то неуловимое на самой границе зрения, вот-вот и увидишь, поймаешь, остановишь.
чей-то взгляд, чье-то понимающее сердце, не человека, что-то старше и горше.
еду в машине вдоль леса и мнится, что в самой глубине мчится душа моя, там, где глаза уже почти не различают веток, мелькнет лишь быстрая серая тень, мчится наравне со мной, глядя на меня в ответ.
эта часть всегда здесь, в лесу. лес бывает разный, лес был простывший с изморозью на севере, лес был пряный и сотканный из одних только запахов в детстве осенью, когда по грибы, лес был лучистым сосновым еще недавно...
да какая разница, все одна душа.
ради этого стоит бывать там хоть изредка, чтобы просто не закостенеть, не прекратить напрягать до рези глаза - вдруг все-таки успею увидеть?
треск, шорох, типохе и сиплое дыхание мха, когда распрямляется, чтоб изгладить след моей ступни.
мокрые после росы папоротники, утренняя изморозь на сосновых иголках, пряная сосновая кора, хрупанье шишек под ногами...
не взвыло еще существо от тоски, не кинулось ли впереди, обгоняя, да ну тебя к бесу с машиной твоей, да разве же можно так, чтобы не дышать и не босиком, тяжко же!
просто люблю дорогу вдоль леса. как устанут глаза всматриваться вглубь, в темное дышащее нутро леса, мелькнет на самой границе зрения, то, что всегда остается в лесу. то, что всегда ищет встречи со мной.
и просто ждет, как верный волк.
всегда это чувство возле леса, что-то неуловимое на самой границе зрения, вот-вот и увидишь, поймаешь, остановишь.
чей-то взгляд, чье-то понимающее сердце, не человека, что-то старше и горше.
еду в машине вдоль леса и мнится, что в самой глубине мчится душа моя, там, где глаза уже почти не различают веток, мелькнет лишь быстрая серая тень, мчится наравне со мной, глядя на меня в ответ.
эта часть всегда здесь, в лесу. лес бывает разный, лес был простывший с изморозью на севере, лес был пряный и сотканный из одних только запахов в детстве осенью, когда по грибы, лес был лучистым сосновым еще недавно...
да какая разница, все одна душа.
ради этого стоит бывать там хоть изредка, чтобы просто не закостенеть, не прекратить напрягать до рези глаза - вдруг все-таки успею увидеть?
треск, шорох, типохе и сиплое дыхание мха, когда распрямляется, чтоб изгладить след моей ступни.
мокрые после росы папоротники, утренняя изморозь на сосновых иголках, пряная сосновая кора, хрупанье шишек под ногами...
не взвыло еще существо от тоски, не кинулось ли впереди, обгоняя, да ну тебя к бесу с машиной твоей, да разве же можно так, чтобы не дышать и не босиком, тяжко же!
просто люблю дорогу вдоль леса. как устанут глаза всматриваться вглубь, в темное дышащее нутро леса, мелькнет на самой границе зрения, то, что всегда остается в лесу. то, что всегда ищет встречи со мной.
и просто ждет, как верный волк.