письма к Матильде.часть 1
Матильда.
Письма любви.
Здравствуй.
Спешу сообщить тебе, что я не забыл. Я помню. Помню нашу первую встречу, тогда, на безлюдном перроне во французской провинциальной Бургундии. Ты была одета в белое ситцевое платье, лаковые красные лодочки и плакала-плакала-плакала, радость моя, как же ты рыдала. И как я, невежа, посмел подойти к тебе. Как мне, такому плохому и ненужному человеку только взбрело в голову, что я имею право приблизиться к тебе (ох, а как мне этого тогда хотелось, ты бы знала, моя дорогая…). Но я всё же подошел. Это и было начало конца.
…
Моя нагая Матильда, моя нимфа, мой босоногий чертенок, бегающий по моей спальне, как мне тебя не хватает… Не смотря на то, что ты совсем рядом, стоишь на цыпочках и бесцеремонно дразнишь моего несчастного старого попугая (почему я не удосужился дать ему имя?), я осознаю всю остроту и неповторимость сего момента, осознаю, насколько ты далека от меня, моя муза, моя девочка, моя любовь. Когда же я, старый болван, научусь ценить момент, когда перестану думать, что ты со мной не навсегда, что вскоре исчезнет и твой радостный смех по утрам (мы ведь всегда просыпаем все важные дела,милая?), твои шмотки, на которые я спускал немереное количество денег (никогда не жалел для тебя ни цента, ни слова, ни взгляда, ты ведь знаешь?), ни тебя самой. Чёрт бы побрал и меня и эти самые счастливые в моей жизни моменты. Лучше бы тебя вовсе не было в моей жизни, проклятая женщина!
…
Наматываю круги по крошечной больнице в Везле. Сердце разрывается на тысячи мелких осколков (не ты ли говорила мне, что оно ледяное?), когда я представляю тебя, мою крошечную мученицу, лежащую на белых простынях в бесноватом жару, тихо шепчущую моё имя: «Карлос…Карлос…Где ты, чёртов ублюдок…?» Ах! Как это прекрасно, свет мой, что я всё-таки тебе необходим! Стоп, баста! Любимая лежит с трубкой, торчащей из вены на её тоненьких бледных ручках, какая к чёрту радость?! И всё же… ах, дорогая, в следующий раз я поеду с тобой на ужин к твоей больной семейке, дабы ты больше так не напивалась. Спи, я рядом. А завтра мы поедем в самую маленькую булочную в этом глухом селе, и ты съешь её всю, вместе со стенами и толстым кондитером. Уж я-то знаю тебя,моя…моя Матильда, моя гроза морей . И крошки не оставишь мне. Никому не оставишь.
…
Молча сижу и смотрю, как ты собираешь свои вещи. Забавно, но моя скромная и уютная квартирка на четвертом этаже («прекрасный этаж, только не хватает лифта» - сказала ты в свой первый приход в мой обитель) в Лионе (ты, кстати знала, что твой любимый Антуан де Сент-Экзюпери родом из этой глуши?) после твоей ревизии превратилась в отвратительное убежище тридцатилетнего старика. Может, оно и к лучшему? Мне так надоело, что из-за твоих дурацких горшков с цветами, не видно неба («к чёрту небеса!»), надоели твои махровые полотенца подобранные тон в тон друг к другу (кого вообще могут волновать такие мелочи?), надоела твоя здоровая пища (какой в этом смысл, моя милая, если ты куришь и пьешь, как слесарь?), надоели твои свечи-свечи-свечи (а ты так хотела, чтобы я их тебе дарил…), надоели…
Уходи, Матильда, уходи…
…
Верни! Боже, молю, верни мне её! Я даже написал стихи (какой стыд) :
« Моей Матильде»
Это хуже чем смерть,Боже
Я отключился от её сердца
Я её больше не слышу
Не вижу
Как она дышит
Как вечно проливает всё на себя
Как напивается в хлам
И чьи её гладят руки
Господи,да я без неё
Хуже,чем умер
Я больше не существую
Пора
Забирай
Согласен, название неоригинальное, да и я не лирик… Не об этом речь. Стоп. Письмо Богу? Карлос, сходи ка ты лучше снова за бутылкой сухого или чего покрепче.
…
Матильда, дрянная потаскуха, я закоренелый атеист, что ты со мной делаешь?!
Свет мой… мой?
*Твой батискаф
Письма любви.
Здравствуй.
Спешу сообщить тебе, что я не забыл. Я помню. Помню нашу первую встречу, тогда, на безлюдном перроне во французской провинциальной Бургундии. Ты была одета в белое ситцевое платье, лаковые красные лодочки и плакала-плакала-плакала, радость моя, как же ты рыдала. И как я, невежа, посмел подойти к тебе. Как мне, такому плохому и ненужному человеку только взбрело в голову, что я имею право приблизиться к тебе (ох, а как мне этого тогда хотелось, ты бы знала, моя дорогая…). Но я всё же подошел. Это и было начало конца.
…
Моя нагая Матильда, моя нимфа, мой босоногий чертенок, бегающий по моей спальне, как мне тебя не хватает… Не смотря на то, что ты совсем рядом, стоишь на цыпочках и бесцеремонно дразнишь моего несчастного старого попугая (почему я не удосужился дать ему имя?), я осознаю всю остроту и неповторимость сего момента, осознаю, насколько ты далека от меня, моя муза, моя девочка, моя любовь. Когда же я, старый болван, научусь ценить момент, когда перестану думать, что ты со мной не навсегда, что вскоре исчезнет и твой радостный смех по утрам (мы ведь всегда просыпаем все важные дела,милая?), твои шмотки, на которые я спускал немереное количество денег (никогда не жалел для тебя ни цента, ни слова, ни взгляда, ты ведь знаешь?), ни тебя самой. Чёрт бы побрал и меня и эти самые счастливые в моей жизни моменты. Лучше бы тебя вовсе не было в моей жизни, проклятая женщина!
…
Наматываю круги по крошечной больнице в Везле. Сердце разрывается на тысячи мелких осколков (не ты ли говорила мне, что оно ледяное?), когда я представляю тебя, мою крошечную мученицу, лежащую на белых простынях в бесноватом жару, тихо шепчущую моё имя: «Карлос…Карлос…Где ты, чёртов ублюдок…?» Ах! Как это прекрасно, свет мой, что я всё-таки тебе необходим! Стоп, баста! Любимая лежит с трубкой, торчащей из вены на её тоненьких бледных ручках, какая к чёрту радость?! И всё же… ах, дорогая, в следующий раз я поеду с тобой на ужин к твоей больной семейке, дабы ты больше так не напивалась. Спи, я рядом. А завтра мы поедем в самую маленькую булочную в этом глухом селе, и ты съешь её всю, вместе со стенами и толстым кондитером. Уж я-то знаю тебя,моя…моя Матильда, моя гроза морей . И крошки не оставишь мне. Никому не оставишь.
…
Молча сижу и смотрю, как ты собираешь свои вещи. Забавно, но моя скромная и уютная квартирка на четвертом этаже («прекрасный этаж, только не хватает лифта» - сказала ты в свой первый приход в мой обитель) в Лионе (ты, кстати знала, что твой любимый Антуан де Сент-Экзюпери родом из этой глуши?) после твоей ревизии превратилась в отвратительное убежище тридцатилетнего старика. Может, оно и к лучшему? Мне так надоело, что из-за твоих дурацких горшков с цветами, не видно неба («к чёрту небеса!»), надоели твои махровые полотенца подобранные тон в тон друг к другу (кого вообще могут волновать такие мелочи?), надоела твоя здоровая пища (какой в этом смысл, моя милая, если ты куришь и пьешь, как слесарь?), надоели твои свечи-свечи-свечи (а ты так хотела, чтобы я их тебе дарил…), надоели…
Уходи, Матильда, уходи…
…
Верни! Боже, молю, верни мне её! Я даже написал стихи (какой стыд) :
« Моей Матильде»
Это хуже чем смерть,Боже
Я отключился от её сердца
Я её больше не слышу
Не вижу
Как она дышит
Как вечно проливает всё на себя
Как напивается в хлам
И чьи её гладят руки
Господи,да я без неё
Хуже,чем умер
Я больше не существую
Пора
Забирай
Согласен, название неоригинальное, да и я не лирик… Не об этом речь. Стоп. Письмо Богу? Карлос, сходи ка ты лучше снова за бутылкой сухого или чего покрепче.
…
Матильда, дрянная потаскуха, я закоренелый атеист, что ты со мной делаешь?!
Свет мой… мой?
*Твой батискаф