Петрушин и канатная дорога
Петрушин сидел в машине возле клуба. В темноте, под январским дождем. Он слышал бит и громкие крики, доносящиеся изнутри. Он мысленно смаковал сладкий привкус Куантро и жадно ловил воздух на душном танцполе. Он был внутри ровно столько раз, сколько требуется, чтобы больше там не появляться.
Петрушин смотрел в туман, через запотевшие стекла авто, сквозь реку, заливные луга... туда, на юг. Где море, Крым, скалы и канатные дороги с пьяными фуникулерами. Где нет бита, коктейлей с приторным Куантро, где нет стробоскопов и кока-колы.
Петрушин смотрел туда, где нет Петрушина. Он завел машину. Послушал мотор. Но ехать было некуда.
Конец дискотеки.