Я поплакал над собственным вымыслом
Много странного в последнее время слышу о том, что такое поэзия. Как трактуют это понятие. Бессовестные графоманы и люди, думающие, что они "создают поэзию", из-за современного нивелирования Слова, вершат суд и имеют даже право публиковать и тиражировать свои "скрипы". Считаю сию ситуацию катастрофической. Публикую снова ранее написанную заметку о поэзии.
Поэзия
Несколько слов о поэзии.
Что такое настоящее стихотворение, если говорить поэтически, определил Блок: «покрывало, растянутое на остриях нескольких слов».
Но любое определение поэзии никогда не удовлетворит поэта, потому что поэзия - это то, создаёт поэт. Он знает, что он создаёт, потому останется недоволен сторонним определением. Поэт - это убийца наоборот; опишите убийце точно процесс его преступления и картина не будет соответствовать тому, что он пережил. Преступление поэта заключается в том, что он создаёт здесь потустороннее, ненормальное для остальных. Безвозмездное преступление. The worst crime.
Тот, кто обладает даром, но обращаясь к созданию поэтических произведений, надеется на понимание, хотя бы какой-то отклик и - не дай Бог - славу, могут, по библейской фразе, вырвать себе глаза. Лучше быть слепым физиологически, чем настолько заблуждаться.
Поэзия - это единожды мелькнувшая молния, точечный удар, который никто из принявших его на себя не пережил. Если в наше время появляется что-то близкое истинной поэзии, то оказывается лишь воспоминанием об отблеске в мутных реках современных городов той вспышки.
Поэт идёт на фатальный риск. Он направляет в сердце револьвер, в барабане которого заполнены все ячейки. Но, именно осознавая это, он всё равно прокручивает барабан, надеясь на удачу, и стреляет.
***
Над вымыслом слезами обольюсь
А.С. Пушкин
Я сижу на скамейке, где умер,
А точнее - убит мой герой.
Я вписал его в осень и сумерки,
Написал, что - покончил с собой.
А потом передумал и выстрел
Приписал я кому-то ещё.
Я поплакал над собственным вымыслом
И чуть позже сюда же пришёл.
Было лето. Присел на то место,
Где сидеть должен мёртвый был он,
И казалась скамейка креслом,
Погружённым в жарящий сон.
Дальше - августа звёздная россыпь.
Мой герой будет скоро забыт.
...Может, лишь потому, что - не осень,
Я здесь жив,
А не он здесь убит.