имени

[m217]

Из флейты скрученной души
я извлекаю ноты, звуки,
нестроен ряд и слушатели глухи.
Играю. Как могу. И , критик, не спеши,
оценку дать мотиву, под который
взрывалось ожерелье звезд,
подаренное той ли?
Пора бы бросить в крематорий
пробитый инструмент,
но дорог, черт возьми,

как дорог он, и просит вера:

"Ты подожди, постой,
 не наступило время".