Иду я, значит
по Лиговскому, на душе кошки играют в клавесине, так поганенько, тут вижу: подходит простой такой афрорусский парень к водителю, маршрутки, спрашивает сигарету, закуривает от протянутой зажигалки, о чем -то разговаривает с ним, и понимаю вдруг, что парень-то наш, и не в том, что портит здоровье, как миллионы россиян, а в манере, свойственной только нам, доверять первому встречному. Тут крыльца и затрепетали.