Мне приснился кошмарный сон + Фэнтези-поэзия известного куртуазного маньериста
Я сейчас пишу давно задуманную фэнтези-новеллу, про Вечного Героя в сталинском ГУЛАГе, и на его фоне мне приснился кошмарный сон. Что в нём было кошмарного - я сказать не могу. Само ощущение экзистенциального пиздеца.
Сюжет: я - герой текстовой RPG. Мужчина, мачо. Только что, пробежавшись по карте, сменял давно прокачанный двуручник на артефактный меч Гальцаби (если я не перевираю название), выглядяший очень похоже на меч из новеллы. Зарубив случайного монстра в боковом коридоре, убедился, что Гальцаби в моих руках малоэффективен (треннироваться надо), решил пока не пользоваться, направился в прегенерированный район карты, где сидит типа-сивилла, которая должна мне объяснить, что вместе с Гальцаби ко мне переходит судьба Вечного Героя и квест по спасению мира.
Дальше - текстовая карта разворачивается в полноценное живое трёхмерье. По указанию Сивиллы я спускаюсь за благословением к священному... Вот я не знаю, что это такое - не древо, но и не скульптура, в общем, некий pillar эльфийского образца. Резьба, лианы, водичка течёт и лужу образует. Я знаю, что я должен задать стадартные вопросы, на которые получу стандартные ответы. Но вместо этого припадаю к подножию, глажу его (там какие-то огромные фрейдистские шары из камня) и, рыдая, умоляю ответить мне: почему всё это не прекратится, почему сверхсила, обитающая в этом артефакте, позволяет злу продолжать существовать, и посылает на борьбу с ним неэффективных, регулярно гибнущих, героев-одиночек.
В ответ надо мной открывается окошечко, как в регистратуре, и оттуда милая улыбчивая девушка пытается объяснить мне, «почему они не могут». Но я ничего не слышу, потому что обстановка стремительно превращается в офис эльфийского декора, и за моей спиной по коридору с грохотом возят на строительных тележках какие-то материалы или документы. Наконец, устав, девушка идёт влево, открывает дверцу в свой закуток и, уже лицом к лицу, повторно разъясняет концепт - то, что я улавливаю, звучит как-то уклончиво и фальшиво. Но грохот вокруг слишком силён, чтобы поручиться, что смысл схвачен верно. Я понимаю, что, кажется, против сюжета не попрёшь. Если партия сказала «надо», проще замочить прегенерированных боссов прегеренированным мечом Гальцаби, чем докапываться до истины. Всё равно после прохождения игры она не будет ничего значить.
Затем я в ужасе просыпаюсь.
И да... Танцы?
Вадим Степанцов, куртуазный маньерист. Его стихи в основном похабные и издевательские, но есть берущие за душу, если не сказать - цепляющие за архетипы.
Вадим Степанцов
Ночь над Помпеями
Вспышки молний пронзали свинцовую чёрную мглу,
зловеще кричала сова на плече колдуна,
и священные голуби лапками рыли золу,
и с пронзительным рёвом кидалась на скалы волна.
И под сводами грота светильник пылал смоляной,
и, закрывшись плащом, как ребёнок, я горько рыдал.
О прекрасная Цинтия, ты не со мной, не со мной!
Ненавистный Плутон, ты её у меня отобрал!
...Я стоял как во сне у предместий цветущих Помпей.
Раскаленная магма ещё не успела остыть.
Я примчался из Рима к возлюбленной дивной моей,
без объятий которой - я знаю - мне незачем жить.
Провалился в Эреб изобильный и радостный град.
Там где стогны шумели и рукоплескал Одеон,
я услышал глухой отвратительный смех Форкиад,
крик голодной Эмпузы и гарпий встревоженных стон.
И когда я увидел твои золотые глаза,
восходящие над обратившейся в хаос землей,
понял я, что Гимен нас друг с другом навеки связал,
что к летейским полям я последую вместе с тобой...
Сердце мечется, словно ошпаренный заяц в мешке,
из разорванных туч выпал глаз сиротливой звезды,
маг мешает похлёбку в своем ритуальном горшке,
блики пламени пляшут на клочьях его бороды.
Скоро лёгкие ноги Авроры коснутся земли,
и в подземное царство умчится коварный Плутон.
Я рванусь вслед за ним и, как Цезарь, сожгу корабли,
переплыв на щите огнеструйный поток Флегетон.
http://www.okm.ru/vadim/lst65.html
И ишо, хорошая пара к Императору Глаукоме - Принцесса Плесень