Вечерний хуюргант
Все вокруг не устают повторять мне, как охуительно мне живется. Фантастика просто. Бухло рекой, рестораны, мужчины, женщины, страны, муж, бабло, работа, будущее... Неужели я своим вечным тупым смехом произвожу, блядь, впечатление солнечного дебила, у которого все в таком плотном слою швейцарского шоколада, что париться просто смешно? Или это тупые отговорки, которые людям приходят на ум автоматически, когда кто-то знакомый постоянно и настойчиво говорит о самоубийстве? Ведь я-то знаю, эта моя депра - не позерство, я реально большую часть своей жизни чувствую себя невероятно несчастной. Все аргументы за жизнь я научилась отбивать с такой виртуозностью, что даже лень этим заниматься. Когда человек просто физически не способен быть счастливым, ему поможет или лоботомия, или - ну, того самого. Притупился даже инстинкт самосохранения, перед машинами шагаю смело - похуй. Знаю, что бог меня все равно зачем-то тут держит, хотя отпустил бы уже, задрало. Ничего хорошего у меня уже никогда не будет. Комментарии закрываю - я очень благодарна всем за сочувствие, но вряд ли кто-то догадается вместо этого написать мне, каким способом умирать не так больно.