Тошнота
Все таки хорошо, что все отсюда ушли. Наконец-то свобода. Туго мне без рефлексии, без разговора с собой. Хотя вру. Это не взаправдашний разговор с собой, это разговор с теми, кто ушел из моей жизни еще раньше, но от этого образ их не менее значим, не менее любим. Воображаемые друзья, которые живы конечно, но уже не те, какими они отпечатались во мне.
И вот тут, наконец-то можно писать к фантомам.
Читаю одну ностальгическую вещь. Местами рыдаю, о своем конечно. И все вот это вот <<о своем>>, оно сменяет друг друга из поколения в поколение. Кто то кому то дорог, кто то о ком то грустит, и тысячу лет назад тоже. И пятьсот. Да тот же Шекспир, как будто чувак со стихи.ру, потому что о том же что и я. Только красивее конечно.
И вот взгрустнешь по ушедшим каким то родным старикам, и намечтаешь жить всем вместе в одном доме, чтоб не расставаться. А потом подумаешь, что бесилась бы от этой близости. Вот душу и разрывает. Как будто бы она ищет ностальгии, вместо реальных добрых дел. Просрал годы, а потом сидишь и грустишь, чтож я мало с ними по телефону говорил? Как то так. Бурление...
И вот тут, наконец-то можно писать к фантомам.
Читаю одну ностальгическую вещь. Местами рыдаю, о своем конечно. И все вот это вот <<о своем>>, оно сменяет друг друга из поколения в поколение. Кто то кому то дорог, кто то о ком то грустит, и тысячу лет назад тоже. И пятьсот. Да тот же Шекспир, как будто чувак со стихи.ру, потому что о том же что и я. Только красивее конечно.
И вот взгрустнешь по ушедшим каким то родным старикам, и намечтаешь жить всем вместе в одном доме, чтоб не расставаться. А потом подумаешь, что бесилась бы от этой близости. Вот душу и разрывает. Как будто бы она ищет ностальгии, вместо реальных добрых дел. Просрал годы, а потом сидишь и грустишь, чтож я мало с ними по телефону говорил? Как то так. Бурление...