ненасамомделе
Осень - всегда обрыв. Разве бывают люди, которые ее не бояться? Которые ждут ее наступления без опасения и страха, желают ее и называют своим "любимым временем года"? То ли дело - весна. Начало, рождение, надежда, восторженное ожидание, нетерпение, свет. Если уж сравнивать времена года с периодами жизни, то по-логике, осень - это старость, а как можно ждать и хотеть старости? Лгуны и пустомели! Они любят ее не за воздух, не за грусть и не за смысл, а за ворох разноцветных листьев и за шершавое, водянистое небо - за весь тот цирк, который она устраивает: как клоун нарядилась в вызывающие цветные тряпки, жонглирует у тебя перед носом желтыми фрагментами кроны уже мертвого дерева. А за всем этим праздничным шатром, когда глупая публика открыв рты наблюдает за феерией, вовсю идут приготовления к переезду. Пройдет мгновение, и за спиной у расходящейся, переполненной впечатлениями публики, не останется ничего, кроме мусора и смятой травы. Ну и еще в городе обязательно кого-нибудь не досчитаются: наверняка какую-нибудь чувственную девицу, которая сбежала с "цирком", решив навсегда остаться в этом бутафорском мирке.