О чрезмерном вреде воображения
В таком настроении как сегодня самое оно ходить по вечернему городу в военных сапогах и застегнутой до самого подбородка шинели, примеряя шаги в такт немецким маршам. Я поражаюсь, до чего может довести моя банальная человеческая глупость.
Говорят, что хорошее воображение - это плюс. В моём случае это скорее минус. Точнее, оно было бы плюсом, если бы я генерила идеи для рекламных роликов, видеоклипов и кинофильмов - уже давно бы Оскар получила. А так, в повседневной жизни, когда маленькое незначительное событие вроде зафренда в ЖЖ превращается в материал для душевной драмы на три часа - это какое-то совершенно не моё кино. Говорят, из кляксы можно нарисовать что угодно и какого угодно объема,е сли приглядеться. В моем случае неосторожное слово превращается внутри черепной коробки в часовой монолог, небрежное движение - в двадцатиминутную сцену, невысказанная мысль - в четырехсотстраничный роман.
А вы говорите, кризис. Читаю Мир Софии, и понимаю, что я в этом плане чем-то схожа с Софией - такое же нечто, отрешенное от мира полностью. Слушаю разговоры окружающих о каких-то новостях, каких-то ценах, какой-то, простите, херне, и понимаю, что не могу сказать ни слова, потому что не знаю об этом ни-че-го. Хотя, может быть, и знаю, но голова в данный момент занята ну совершенно не этим, а какой-то еще большей херней, которую я сама себе напридумывала. Знаете, как оно бывает - сам придумал, сам поверил, сам доебался, сам поссорился, сам помирился. Чепуха.
Говорят, что хорошее воображение - это плюс. В моём случае это скорее минус. Точнее, оно было бы плюсом, если бы я генерила идеи для рекламных роликов, видеоклипов и кинофильмов - уже давно бы Оскар получила. А так, в повседневной жизни, когда маленькое незначительное событие вроде зафренда в ЖЖ превращается в материал для душевной драмы на три часа - это какое-то совершенно не моё кино. Говорят, из кляксы можно нарисовать что угодно и какого угодно объема,е сли приглядеться. В моем случае неосторожное слово превращается внутри черепной коробки в часовой монолог, небрежное движение - в двадцатиминутную сцену, невысказанная мысль - в четырехсотстраничный роман.
А вы говорите, кризис. Читаю Мир Софии, и понимаю, что я в этом плане чем-то схожа с Софией - такое же нечто, отрешенное от мира полностью. Слушаю разговоры окружающих о каких-то новостях, каких-то ценах, какой-то, простите, херне, и понимаю, что не могу сказать ни слова, потому что не знаю об этом ни-че-го. Хотя, может быть, и знаю, но голова в данный момент занята ну совершенно не этим, а какой-то еще большей херней, которую я сама себе напридумывала. Знаете, как оно бывает - сам придумал, сам поверил, сам доебался, сам поссорился, сам помирился. Чепуха.