Про вчерашний пост, собственно. Письмо от незнакомой женщины.

[lussille]

...а мне снятся письма твоей жены.
Которую ночь снятся.
Без явной агрессии, без новизны,
Заезженных интонаций.

Что я лоботряска, и дрянь, и т.д.
Что ветреная девица.
Что сотни других адекватных людей
Могли бы в тебя влюбиться.

А тут ещё я. Непонятная я.
Нелепые ссылки в аське.
Моя стихотворная болтовня
про рай в шалаше и сказки...

И я ей ответы пишу всякий раз,
в эпитетах задыхаясь.
Но знаю: и в этом письме, и сейчас
Я всё ж для неё плохая.

... и я просыпаюсь - колотит мандраж.
В окошко смотрю подолгу.
Там тёмная ночь. Мой девятый этаж.
Там кто-то вскрывает «Волгу»...

Я просто боюсь этих снов как огня.
Практически снов вещих.
Боюсь, что ты скажешь: «Забудь про меня.
Общайся со мной поменьше...»