Разлюблю я фуагра из-за бугра...
Фуагра, прошуто, немецкие колбаски и прочие моллюски… перечень могут исчезнуть из «привычного» обихода россиян. Газеты сообщают, что москвичи сметают с полок запрещенные деликатесы. Ха-ха десять раз. Россия - это не только Москва. Жизнь продолжается и за МКАДом. Причем не такая, когда ночью по тусовкам, а днем спать до вечера,… а именно жизнь.
Та, где утром на работу, вечером по магазинам и домой. Где сыр с плесенью воспринимается не как деликатес, а как реально сыр с плесенью, т.е. сыр, который испортился.
Там в ресторанах мадамы в вечерних нарядах и мужчины в смокингах не выпендриваются друг перед другом, зачитывая меню на прекрасном французском, освоенном под руководством крутых репетиторов… И наряды не от "лучших" дизайнеров из Европы. Да и само меню написано для русских и русскими буквами. Конечно, ниже, более мелкими буквочками, указано оригинальное название, но мало кто заморачивается, пытаясь разобрать нечитабельные названия и рискуя сломать при этом свой мозг. Да что меню! Там даже роллы едят вилками!!! (Боже, какое невежество!!!). Ведь если в Китае и Японии не хватало металла на вилки, то в России его завались! Зачем мучаться, боясь опозориться и уронить рисовый шарик, нашпигованный черт знает чем и вымоченный в соусе из ХЗ чего, на колени или рубашку.
А еще там, страшно сказать, но устрицы на ужин не являются признаком утонченности, а являются тем, чем являются - склизкими комочками, которые к тому же плохо жуются. И немецкие сосиски, истекающие жиром, не снятся во сне, заставляя активно вырабатываться желудочный сок. А фуагра - просто паштет, который можно намазать на отличный русский хлеб… а можно и не намазывать. Хлеб хуже от этого не станет. А если его намазать, например, даже не арахисовым, а сливочным маслицем, да еще медочек сверху… мммм… пироженка.
И сидит такой работяга после смены, таращит глаза в газету и никак не поймет, там что в Москве голод начался? А истеричные заголовки в газете так и подталкивают советский инстинкт бежать в магазин… Вот только не за фуагра, а по привычке: соль, спички, крупа… ну и походу, раз уж в магазин приперся, бутылочка отечественной промышленности, от которой в животе тепло и газету читать не хочется. А хочется жену под бок, а детишек к теще.
Так что прав Шнуров: разлюблю я фуагра из-за бугра...