Хочется. Иногда.
Хочется.
Хочется моря. Близости моря. Моря бирюзового как бусы, которые я когда-то случайно увидел и купил на блошином рынке. Старые, но какие-то необычно красивые. Хочется небо. Пастельно-голубого. Которое как магнит притягивает взгляд. Когда стоишь, запрокинув голову, и пытаешься охватить взором весь небосвод. Потом начинает кружиться голова и слегка, покачиваясь, теряешь координацию. И ощущение, словно земля в действительности уходит у тебя из-под ног. Снова смотришь наверх и представляешь себя крошечным, оттуда, с небес, совсем-совсем крошечным, стоящим на балконе или на лужайке. Живая точка, которая смотрит вверх и улыбается. Непременно улыбается.
Или покачивающийся от легкого ветра гамак между двух пальм. Утопаешь в нем и в окружающих звуках. Тело словно в невесомости, вообще забываешь, что есть тело. Потом видишь красного маленького краба. Наблюдаешь за ним минут 10, не отрываясь, а потом ловишь себя на мысли, что мыслей-то в голове вообще нет. Просто нет. Окидываешь взглядом бесконечные просторы горизонта и вспоминаешь, как в детстве тебе казалось, что вода в море выливается из краев, там, на горизонте. Там же, где заходит солнце. Смотришь некоторое время и возвращаешься к своему красному крабу. Уже улыбаясь. Непременно, улыбаясь.
Или попасть в преддверие летнего дождя. Когда ты рядом с лесом. Все неожиданно затихает. Абсолютно все. Ты останавливаешься, чтобы насладиться этим мгновением. Закрываешь глаза и вдыхаешь запахи. Полной грудью. Всем телом. Вот запах скошенной травы, сена, запах дыма откуда-то издалека, запах деревьев, терпкий запах пыли и теплый запах земли. А тебя обступает космическое спокойствие. И все вокруг ждет. Ждет, словно, боясь пошевелиться, чтобы не спугнуть. Через мгновение деликатно, словно извиняясь, начинают падать небесные капли. И дождь застает тебя, стоящим посередине пыльной проселочной дороги. Одного. С поднятым вверх лицом. Теплые капли барабанят и стекают по волосам, по спине, по рукам. Мокрыми ладонями медленно вытираешь глаза и, улыбаясь, смотришь по сторонам, а потом наверх. Ну, а что еще делать, когда тебя застали врасплох? Только улыбаться.
Или потрескивающий костер посреди темной ночи. Где-нибудь на песке, у тихой реки. Вокруг друзья, палатки, разбросанные вещи, потому что - апофиг. Когда после шумных разговоров наступает тот самый момент. Все замолкают и тихо смотрят на огонь. С каждым мгновением привораживаешься еще сильнее. Смотрят на танцующее пламя, которое, извиваясь, выбрасывает в небо тысячи искр, тутже исчезающих. Слушают монолог огня, а на небе мерцают звезды, словно, подмигивая. И можно услышать их шелест. Кожей. Потом, через несколько минут, все дергают головами, словно пытаясь сбросить с себя навязчивые мысли, и смотрят друг на друга. И ты видишь глаза друзей, их лица, покрытые бликами и странными тенями, и понимаешь, что тебя понимают без слов. И все улыбаются. Нежно и светло.
Или, когда ты один посреди темной комнаты. И прокручиваешь слайд за слайдом старые диафильмы. И словно смотришь в свое детство. Когда тебе было на 15 лет меньше. Когда тебя увлекали и удивляли эти выцветшие картинки из сказок: три поросенка, огниво, алый цветочек. Медленно прокручиваешь, скрипя старой пластмассовой ручкой. Иногда твой взгляд теряет фокус, и ты просто смотришь в цветные пятна на стене. Возникает безумное состояние легкости и тебе кажется, что ты погружаешься в мир волшебства. И отчего-то становится очень тихо. Словно в квартире больше никого нет и за окном тоже. И, вообще во всем мире больше ничего нет, кроме меняющихся слайдов и тебя. Темная комната. Твой маленький мир, где существует все, что рисует твое воображение. И вдруг заходит мама, ты щуришься от яркого света и улыбаешься. Просто улыбаешься маме.
Иногда.
Хочется моря. Близости моря. Моря бирюзового как бусы, которые я когда-то случайно увидел и купил на блошином рынке. Старые, но какие-то необычно красивые. Хочется небо. Пастельно-голубого. Которое как магнит притягивает взгляд. Когда стоишь, запрокинув голову, и пытаешься охватить взором весь небосвод. Потом начинает кружиться голова и слегка, покачиваясь, теряешь координацию. И ощущение, словно земля в действительности уходит у тебя из-под ног. Снова смотришь наверх и представляешь себя крошечным, оттуда, с небес, совсем-совсем крошечным, стоящим на балконе или на лужайке. Живая точка, которая смотрит вверх и улыбается. Непременно улыбается.
Или покачивающийся от легкого ветра гамак между двух пальм. Утопаешь в нем и в окружающих звуках. Тело словно в невесомости, вообще забываешь, что есть тело. Потом видишь красного маленького краба. Наблюдаешь за ним минут 10, не отрываясь, а потом ловишь себя на мысли, что мыслей-то в голове вообще нет. Просто нет. Окидываешь взглядом бесконечные просторы горизонта и вспоминаешь, как в детстве тебе казалось, что вода в море выливается из краев, там, на горизонте. Там же, где заходит солнце. Смотришь некоторое время и возвращаешься к своему красному крабу. Уже улыбаясь. Непременно, улыбаясь.
Или попасть в преддверие летнего дождя. Когда ты рядом с лесом. Все неожиданно затихает. Абсолютно все. Ты останавливаешься, чтобы насладиться этим мгновением. Закрываешь глаза и вдыхаешь запахи. Полной грудью. Всем телом. Вот запах скошенной травы, сена, запах дыма откуда-то издалека, запах деревьев, терпкий запах пыли и теплый запах земли. А тебя обступает космическое спокойствие. И все вокруг ждет. Ждет, словно, боясь пошевелиться, чтобы не спугнуть. Через мгновение деликатно, словно извиняясь, начинают падать небесные капли. И дождь застает тебя, стоящим посередине пыльной проселочной дороги. Одного. С поднятым вверх лицом. Теплые капли барабанят и стекают по волосам, по спине, по рукам. Мокрыми ладонями медленно вытираешь глаза и, улыбаясь, смотришь по сторонам, а потом наверх. Ну, а что еще делать, когда тебя застали врасплох? Только улыбаться.
Или потрескивающий костер посреди темной ночи. Где-нибудь на песке, у тихой реки. Вокруг друзья, палатки, разбросанные вещи, потому что - апофиг. Когда после шумных разговоров наступает тот самый момент. Все замолкают и тихо смотрят на огонь. С каждым мгновением привораживаешься еще сильнее. Смотрят на танцующее пламя, которое, извиваясь, выбрасывает в небо тысячи искр, тутже исчезающих. Слушают монолог огня, а на небе мерцают звезды, словно, подмигивая. И можно услышать их шелест. Кожей. Потом, через несколько минут, все дергают головами, словно пытаясь сбросить с себя навязчивые мысли, и смотрят друг на друга. И ты видишь глаза друзей, их лица, покрытые бликами и странными тенями, и понимаешь, что тебя понимают без слов. И все улыбаются. Нежно и светло.
Или, когда ты один посреди темной комнаты. И прокручиваешь слайд за слайдом старые диафильмы. И словно смотришь в свое детство. Когда тебе было на 15 лет меньше. Когда тебя увлекали и удивляли эти выцветшие картинки из сказок: три поросенка, огниво, алый цветочек. Медленно прокручиваешь, скрипя старой пластмассовой ручкой. Иногда твой взгляд теряет фокус, и ты просто смотришь в цветные пятна на стене. Возникает безумное состояние легкости и тебе кажется, что ты погружаешься в мир волшебства. И отчего-то становится очень тихо. Словно в квартире больше никого нет и за окном тоже. И, вообще во всем мире больше ничего нет, кроме меняющихся слайдов и тебя. Темная комната. Твой маленький мир, где существует все, что рисует твое воображение. И вдруг заходит мама, ты щуришься от яркого света и улыбаешься. Просто улыбаешься маме.
Иногда.