История одного эпического проёба
На выходных я по ряду причин съездил в Питер, попутно посетил Ночь Музеев и пережил замечательное в своём абсурдном идиотизме приключение под кодовым названием "Самолётный Бох". Подробности этой отменной истории излагаю.
Началось всё с того, что в воскресенье утром я проснулся на кухне у Странника и Адели и обнаружил, что со вчера осталось существенное количество алкоголя. "Отличный повод накатить" - подумалось мне, и мы с Павлом чутка накатили. Ну то есть Странник сказал, что он сейчас не пьёт, потому накатил чуть меньше.
Воодушевившись, мы отправились по делам. Прошли пешком до соседней станции метро, обсудив попутно архитектуру и перспективы поиска работы в северной столице, если ты омич. Затем я сел в волшебный подземный поезд и отправился к Данечке за Пакетом.
Пакет был очень важен, я должен был доставить его в Омск Алисе. Параллельно со сборкой пакета и заматыванием его в несколько слоёв малярного скотча ("Плотнее крепи! В багаже полетит! Нет, три слоя это не много, это нормально!") мы опять накатили. Ну то есть Даня заявила, что тоже не пьёт, и оказалась в этом вопросе упорнее Странника. Так что накатил в основном я, собрался с силами, взял пакет и отправился в аэропорт.
И вот та часть пути, которая была в метро, прошла более-менее норм. Несколько раз я порывался выйти из поезда досрочно, но всегда успевал взять себя в руки и вернуться. В итоге добрался до Московской, сел в автобус, и первое время ехать было норм. Однако потом автобус свернул с шоссе и дерзко устремился в какие-то гребеня.
"Странно, - подумал я - нужно попробовать выйти и опять войти". Вышел, вошёл. Заметил, что на табличке автобуса написано не "аэропорт", а что-то другое, начинающееся со слова "авиа...". Это было немножко подозрительно, потому я решил отменить последнее действие. Снова вышел, перешёл дорогу, сел в обратный автобус и немного проехал назад. До шоссе, как мне в тот момент подумалось.
На остановке было тихо и безлюдно, автобус до Пулково всё не шёл, а в конце дороги, совсем вот рукой подать, возвышалось здание аэровокзала, так что я решил дойти пешком. Ну а чо, время ещё есть. В какой-то момент в мою голову закралось подозрение, что аэропорт выглядит как-то не так, но я его отмёл. Аэропорт он же аэропорт и есть, что вообще может пойти не так?
"Пулково-2", - прочитал я, подойдя к зданию поближе. Ранее мне доводилось слышать об этом месте какие-то смутные легенды, но в целом было понятно, что самолёт улетает откуда-то немножко не отсюда. Вокруг возвышались безлюдные громады зданий, а единственными живыми существами были какие-то гастарбайтеры, менявшие окна.
"Как бы найти здесь терминал вылета внутренних рейсов?" - знаками спросил я у них. Дружелюбные гастарбайтеры знаками ответили, куда бы мне пойти, и я пошёл. Через какое-то время удалось выйти на шоссе, на сей раз - настоящее. Где-то вдалеке многозначительно маячил настоящий аэропорт, и я понял, что рукой до него совсем не подать. Пришлось тормозить какого-то мужика на машине. Мужик имел желание подбросить меня до цели за пятьсот рублей, но я быстро объяснил ему несбыточность этих иллюзий, так что мы сторговались на сотке.
И вот уже у цели, рядом со стойками, я осознал, что регистрация на рейс закончилась две минуты назад. А поскольку это "Победа", то, в общем, на этом и всё. К чести меня стоит заметить, что я не стал паниковать. Паника - это глупое дело, которым стоит заниматься только тогда, когда есть шанс проебать что-то важное. А тут всё уже было окончательно проёбано, так что я решительно сел на пол и впал в отчаяние. Потом, правда, догадался воззвать к семеным чувствам, и брат купил мне другой билет. Спасибо брату, он крутой.
Какой поучительный вывод я могу сделать из всего произошедшего? Очень просто: если накатываешь с друзьями перед самолётом, вызывай такси.
Такси. Никогда не подводит.