Пока спят ангелы
Дома спят ангелы. А тебя тревожит невозможность быть собой. Это моя стабильность. Черт возьми, неприятно. Как больной желудок, реагирующий на четвертый день запоя. Как книги которые покупаешь по старой привычке, но держишь в рабочем шкафу, чтобы показывать коллегам да постить в интернет . Это как мысли. Новых нет, и ты судорожно отыскиваешь старые. Удачные. О! Эта хороша! Можно удивить, кого ни будь лет до 25 возрастом. А в городе, между прочим, май. Теплый и предгрозовой. Сирень на кухне. Ласточки в небе. Рассвет над морем. Запах шашлыка доносящийся из вечерних ресторанов. И ты, пока дома тишина, пробираешься на кухню, чтоб положить буквы на экран. И курить приоткрыв окно. Разменивая свежий ночной воздух на смолы и никотин. И мужики из андера напоминают мне о том кем я когда то был. Вопреки времени, возрасту и статусу. Да Макоса? Вопреки- качает и я киваю в такт головой. Но завтра в 9:00 я вылизанный и приглаженный буду улыбаться на планерке и мой роман с чиновниками, продолжится на новой странице этой сумасшедшей книги безумного автора. Что вы сделали с моей мечтой? Зачем я вам позволил? И как хочется, иногда подняв трубку заорать в нее «Да иди ты на хуй со своим совещанием!» Но зато у меня есть NB, AJ, G-steel и пахнет от меня CK. Променять бы все это на пару честных песен. На прогулку с тобой по стенам Вавилона. Взявшись за руки. И говорить тебе, что нить романтическое. Стихи читать. И ты такая «О! Лугуев читает стихи, когда хочет произвести впечатление!». А я б смотрел на тебя и думал о том как хорошо когда рядом человек- твой. Но я выставляю цифры на будильнике. Мою морду и думаю о том что завтра вечером буду мечтать по швам треснуть. Водки стакан. Белого дорогу. И майк в руку. Эмоций бурных. Но нельзя- дома спят ангелы. И этот сон бережет меня. От меня.