В память о маме
Семь лет как нет мамы. Ничего необычного со мной не происходит. Однако многое становится более и более понятным. Потому что во многом делаю так, как поступала она. Все чаще возникают порывы что-то спросить про былое: «выросла» - и стало интересно…Вспомню что-нибудь и думаю: «Надо у мамы спросить!» И - ледяной жар: детали не узнаю. Никогда. О, как же мамочка преданно меня любила. Её любовь и вера в меня позднее переросла в нашу дивную привязанность друг к другу. Я рассказываю ей (пусть мимолетно) о внучке, делюсь с ней заботами и радостями. Каждый день. Иногда не по разу. Иногда я вижу на улице простую русскую женщину и нахожу сходство с мамой. Ничего не могу поделать - воспринимаю встречу как знак. Внутренне желаю этой женщине всего самого-самого лучшего…Я бываю тронута, когда мои знакомые, подруги, знавшие мамочку, говорят мне о ней доброе. Искренне говорят - это ж чувствуешь! Каждый декабрь я подвожу некие итоги. И достаю коричневую тетрадочку, в которой записаны неотменяемые книги, например... Вчера из этой тетрадочки выпало мамино письмо… Знак. Её почерк, почему-то красная паста… Мама писала мне километры писем - до эры звонков. Каждый день. Иногда и два раза в день. Но я - выкидывальщица: думала, что мама вечная… Осталось только два мамочкиных письма. Мамины письма оканчивались по-разному, но всегда оптимистично. А во «вчерашнем» она так прощается с нами: «Живите, мои золотки, счастливо. Надо радоваться жизни! Дай Бог, чтобы было не хуже, слава Богу мир и солнце, ясное небо. А это счастье!» Заглядываю «в окно» грядущего 2016-го: пусть так и будет!
Click to view