о прошлом (урывок мыслетечения)
...Нет, речь идет не о тех, о которых ты сейчас думаешь "Фи, да как мне она могла нравиться вообще? Во дурак был", отнюдь. Речь о тех, кого ты и сейчас мог бы любить. Но уже не любишь.
Это странное чувство, когда смотришь им в глаза. Ты улыбаешься, словно что-то скрываешь - а ведь, да, скрываешь... Хотя улыбаешься, большей частью, всё таки себе самому. Это чувство Прошедшего. Чувство Вечности, что Закончилась. Пустоты, что на месте чувства, кричавшего во всю глотку "Я никогда не исчезну!". И того, что всё закончилось так, как ты и думал, не веря ему никогда, на самом деле...
Ты бродишь, шаркая ногами по деревянному полу, листаешь старые записи, проводишь пальцем по фотографиях... Улыбаешься отрешенно. И вот она - Стеклянная Дверь, где-то в углу, шкафом с антресолью заставленная.
Там, за ней - мир, который ты впустил в дом когда-то, и ты видишь, как на иссушеной ветке сидят птицы, поют, но, увы не слышишь больше. Ты видишь цветы, что наполняли твой дом благоуханиями, но не чувствуешь их аромата, не веря, что то время было взаправду. И солнце за грязным стеклом уже не такое яркое, не наполняет твой двой дом, как кувшин, собою.
И ты стоишь, прижавшись к Прошедшему, не дыша. Ничего не чувствуешь.
Может быть, мы и не перестаем любить. Просто, когда нет иного выхода, мы запираемся от любви Стеклянной Дверью и убегаем прочь.
Это странное чувство, когда смотришь им в глаза. Ты улыбаешься, словно что-то скрываешь - а ведь, да, скрываешь... Хотя улыбаешься, большей частью, всё таки себе самому. Это чувство Прошедшего. Чувство Вечности, что Закончилась. Пустоты, что на месте чувства, кричавшего во всю глотку "Я никогда не исчезну!". И того, что всё закончилось так, как ты и думал, не веря ему никогда, на самом деле...
Ты бродишь, шаркая ногами по деревянному полу, листаешь старые записи, проводишь пальцем по фотографиях... Улыбаешься отрешенно. И вот она - Стеклянная Дверь, где-то в углу, шкафом с антресолью заставленная.
Там, за ней - мир, который ты впустил в дом когда-то, и ты видишь, как на иссушеной ветке сидят птицы, поют, но, увы не слышишь больше. Ты видишь цветы, что наполняли твой дом благоуханиями, но не чувствуешь их аромата, не веря, что то время было взаправду. И солнце за грязным стеклом уже не такое яркое, не наполняет твой двой дом, как кувшин, собою.
И ты стоишь, прижавшись к Прошедшему, не дыша. Ничего не чувствуешь.
Может быть, мы и не перестаем любить. Просто, когда нет иного выхода, мы запираемся от любви Стеклянной Дверью и убегаем прочь.