Отчет о восьмом-десятом днях приключений
Ночь после крайнего ремонта я встретил также у Гринго - хотелось интернетов и горячего чая с конфетками «Сумасшедшая пчела». На меня вывалили кучу информации о дороге - где ехать потише, где живописные виды и сколько времени займет дорога. Получалось, что утром мне надо стартовать пораньше, чтобы до темноты успеть найти базу Аль-Кашей в Чемале… пораньше получилось весьма с натягом - пока проспали, пока я нашел Дока и потребовал денег =), пока мы нашли банкомат - время перевалило за обед. В районе половины третьего я попрощался с Доком на новом мосту - договорились, что спишемся, когда он доработает - и открутил гашетку в сторону гор.
Док ничем не плохой попутчик. Больше скажу - Док попутчик хороший и ненавязчивый. Но в жизни каждого Нанса бывают моменты, когда он сатанеет и срывается в прерии в одну фотографию. И, едва дорога на Бийск кинулась мне под колеса, я понял - этот момент наступил. Взял за горло и тихо посоветовал «Лучше наслаждайся».
Начать наслаждаться я решил с музея Шукшина в Сростках. Про него я читал в более ранних отчетах о маршруте, про него же мне сказал Гринго. Так что я смело свернул с дороги по указателю в село и навострил фотоаппарат. Внутрь разнообразных хат и церквей не полез, зато полез на гору - общаться с бронзовым Шукшиным, который там сидит.
Вид у Шукшина такой, будто он не то огорчен вашим приходом, не то вот-вот предложит выпить. Нет, даже опохмелиться. Но это пока не приблизишься - потом становится видно, что у него пустые ничего не выражающие глаза и выражение лица какое-то потерянное. И сразу понятно - в упор он тебя не видит и выпить не предложит. Я спросил у него, отчего он такой потерянный и почему у него золотые большие пальцы ног. И сфотографировал.
Мотоцикл мой сторожили досужие кумушки, торговавшие медом у подножия Шукшинской горы. Мы с ними мило поболтали за погоду в Москве, они (уже привычно для меня) поохали про «смелую девушку-путешественницу», а еще у них обалденной вкусноты НЕСЛАДКИЙ квас. Залившись им по уровню, я продолжил путь.
Горы… они наступают вокруг постепенно, но оказываешься ты в них все равно неожиданно. Только что вокруг колосились поля подсолнухов - такое ощущение, что я проехал через кормовую базу всея российской гоп-диаспоры - и вдруг справа оказывается река Катунь невероятного, бирюзового цвета, а впереди вырастают первые скальники. Я, к сожалению, поленился сунуть нос в музей Бийска - хотя он торчал прямо у меня на пути - зато притащил кучу фоток собственно гор. И Катуни. Они лучше всяких слов. Скажу только, что полз 40 км/ч и постоянно останавливался пофотографировать.
Возле стелы на въезде в Республику Алтай я впервые спустился к Катуни и даже умылся в ней. Вода оказалась не очень холодной, но все равно… после дороги - райское наслаждение. Возле стелы в ветках ив и берез колыхались разные тряпочки и ленточки. Я подумал, что, наверное, траурную ленту по Тринидаду я вез именно сюда. Принес, повязал, отсалютовал и поехал дальше… ну как - поехал. Меня опять поймали туристы, заболтали, попросили сфоткаться с байком… а потом, да, поехал.
Полз я как черепаха, смотрел по сторонам - в итоге пролетел свой поворот и, пользуясь наводками Андрюхи Олигарха и местных жителей, усвистал в горы километров на двадцать. Холодало, смеркалось. Я мрачнел и терял надежду, параллельно присматривая себе подходящий куст, когда проходивший мимо народ сообщил мне, что вообще-то поворот на Чемальскую ГЭС - возле самого выезда из Чемала, а там почти сразу надо съехать на грунт. Беда была в том, что я не расслышал как называется кафе. Думал, на букву «Э»… оказалось, Талисман.Но выяснил я это уже глубоко затемно - а как выяснил, почти сразу нашел. Напрыгался по говнам во мраке, чудом не навернулся, опросил всех сторожей… красавец, короче. А в кафе Талисман все равно никого не было - поэтому я сел пить пиво в соседнем кафе «Холодок», решив для себя, что ночевка в спальнике, обернутом в чехол от мотоцикла - и все это под навесом - достаточно круто, чтобы меня устроить.
В кафе Холодок посетителей уже не было, и персонал свободно общался во дворе. Меня позвали к столу, начали расспрашивать, что да как, и, оказалось, народ преинтереснейший. Дядя Ваня - травник. Жаль, из-за дождей не вышло выйти с ним в горы и побродить-поискать всякие разности. Дядя Валера - пожилой уже человек, с которым мы полвечера говорили о поэзии. Он почитал мне из Тютчева, я ему - из Гёте и немного из себя ;). Потом оказалось, что он очень сочувствует экологической ситуации в Алтае, а еще - коллекционирует предметы старины. Я, к сожалению, постеснялся попросить предоставить коллекцию для фотосъемки. Но вот, она такая есть.
Пока болтали, разумеется, я рассказывал о местах, где успел побывать, и о Москве тоже говорил. Постепенно отучаюсь скрывать свое происхождение - в районе Барнаула его кое-как сглаживает факт прохода четырех тысяч на мотоцикле ))) Официантка по имени Аня следила за мной с горящими глазами и говорила, что тоже хотела бы повидать мир.
Лирическое отступление: Заметил. Пока катаюсь один, мне постоянно попадаются девушки, женщины, даже откровенные тетки - которые очень хотели бы «Тоже путешествовать на мотоцикле». И при этом в глазах у них пустота, тоска и какая-то зависимость, что ли? Не понять… и смотреть жалко, и ничего не сделаешь - все уже. Поздно. Их что-нибудь обязательно крепко держит.
Ночевать я устроился как и собирался - под навес, и выяснил, что это есть хорошо и тепло. Только утром пошел дождь и я перекинул чехол на байк, а сам остался только в спальнике. Холоднее мне, впрочем, стало ненамного.
Когда я проснулся окончательно, над горами стояло солнце и я отважно отправился туда гулять. Но стоило мне подняться на ближайшую вершину, как на моих глазах огромное пушистое облако опустилось на скалы и по-новой зарядила гроза. Мокрый и продрогший, я вернулся в кафе, где мне показали наконец-то дядю Вову Сидорова.
Дядя Вова Сидоров- никакой не дядя, ему жалкие 28. И у него 50-кубовая Априллия, на которой он уже умудрился чуть не остаться без пальца. Он оказался братом того байкера, из-за которого в Чемале вся эта перевалочно-стояночная точка. В прошлом Вова ролевик и инструктор-походник по Алтаю. Когда он мне все это рассказал, я решил - гонит. Однако, как потом оказалось, на востоке у пиздоболов несколько иные приметы чем у нас. Пока мы общались, дождь все лил и лил. Мы выпили пивка, навели в кафе на пару санитарный день, а потом пошли смотреть фотографии с турвыходов Вовы в качестве инструктора. Оказалось, Вова не гнал. И правда инструктор. Кстати, с длинными волосами это была совершенно обыкновенная поганищная рожа. А стриженый под ноль - обычная рожа гопника. М-да… много думал. Подиагностировал ему комп между делом.. Бонифаций блин.
Лирическое отступление: в районе Алтая я часто натыкаюсь на народ, у которого не хватает то одной, то двух фаланг пальцев. Я расспросил. Оказалось, что местная медицина, когда при бытовых травмах возникает нагноение или ранка начинает гнить, предпочитает просто ампутировать кусок пальца, вместо того чтобы прочистить рану и оставить конечность целой. Рассказали довольно много жутиков про оттяпанную в результате такой халатности целую кисть - гниение просто продвинулось дальше чем отрезали, и случился рецидив.
Вечером мы отправилиь в соседнее село Элекмонар на турбазу Эрлагор - ту самую, где Вова был инструктором. По его собственным словам, он тут много косячил в лагере, но никогда не проваливал походов. Я опять подумал - гонит, и на всякий случай расспросил других инструкторов - они мне, на мое удивление, повторили слова Вовы почти дословно. Однако ж.
Кстати, он сказал, что в этом лагере с ним уже была одна байкерша. И вела она себя… скажем так, распущенно. «Не обращай внимания, если на тебя будут поглядывать…эээ… косо» - сказал Вова, я фыркнул. На меня за мою жизнь часто косились, чесслово.
А во время капустника Вова пропал. Я подумал-подумал и упал на хвост инструкторам, с которыми он меня познакомил. Косяка на меня и правда подавливали, поэтому я поначалу вел себя тихо. Как раз расспросил про Вову, получил информацию, что он «товарищ надежный, не подведет». Тут Вова вернулся, да не один, а с гитарой. Я, услышав ее строй, продекламировал филигоновскую «Авторскую песню», а чуть попозже зарядил «Перекресток Миров». Отношение ко мне потеплело. Выпив еще немного, мы отправились к костровищу - общаться с народом и петь под гитару.
В какой-то момент спеть попросили даже меня - я, основательно под элем, сбацал подряд «Свисти свинец свисти», «Путь наверх» и «Кадетскую». А вот «Полет нетопыря» у народа не пошел.
Мы основательно припозднились и остались ночевать в Эрлагоре. Наутро был подъем в шесть тридцать - естественно, мы не выспались и легли досыпать уже в Талисмане под «Огнем и мечом» Сенкевича. Проснувшись раньше, я оставил на экране текстовый файлик с прощальной запиской и тихо уехал. Если что, меня теперь всегда ждут в Чемале и готовы взять прицепом в группу на поход в Эрлагоре.
Дорога домой ознаменовалась встречей с мотоклубом «Современник» - ребята шастают на ИЖ-Планетах по горам во главе с бодрой сорокалетней примерно теткой. Когда я их догнал, на одной из Планет полетела компрессия, и они как раз ловили КамАЗ. Пообщались, махнулись контактами, и я поехал дальше. А по пути ко мне пристал какой-то джип. Ехал за мной километров сто, перестраивался будто мы в колонне, снижал-прибавлял скорость… в конце-концов я высел на измену и удрал от него к врагам волколачьим.
И, наконец, Научгородок. Чай, душ, отчет… но сначала - скинуть бензобак и проложить топливный шланг по направляющим. А то он у меня, оказывается, лежал тупо на голове горшка.
Вообще-то, в этой прогулке я устал, промок, замерз и большую часть времени ходил в отвратном настроении. Также мне приходилось отбиваться от дяди Вовы, который требовал внимания и ласки… лесом такие притязания… но в отчете для этих мелких неприятностей просто не осталось места ))) там было небо, горы, солнце, ветер, пиво, Катунь, песни у костра и здоровая доля мотоэкстрима(это когда я вылазил на дорогу по размытой глине, в которой утонула зона кафешек)… короче, не зря смотался в одну мордв неизвестность. Всем советую ;)
Док ничем не плохой попутчик. Больше скажу - Док попутчик хороший и ненавязчивый. Но в жизни каждого Нанса бывают моменты, когда он сатанеет и срывается в прерии в одну фотографию. И, едва дорога на Бийск кинулась мне под колеса, я понял - этот момент наступил. Взял за горло и тихо посоветовал «Лучше наслаждайся».
Начать наслаждаться я решил с музея Шукшина в Сростках. Про него я читал в более ранних отчетах о маршруте, про него же мне сказал Гринго. Так что я смело свернул с дороги по указателю в село и навострил фотоаппарат. Внутрь разнообразных хат и церквей не полез, зато полез на гору - общаться с бронзовым Шукшиным, который там сидит.
Вид у Шукшина такой, будто он не то огорчен вашим приходом, не то вот-вот предложит выпить. Нет, даже опохмелиться. Но это пока не приблизишься - потом становится видно, что у него пустые ничего не выражающие глаза и выражение лица какое-то потерянное. И сразу понятно - в упор он тебя не видит и выпить не предложит. Я спросил у него, отчего он такой потерянный и почему у него золотые большие пальцы ног. И сфотографировал.
Мотоцикл мой сторожили досужие кумушки, торговавшие медом у подножия Шукшинской горы. Мы с ними мило поболтали за погоду в Москве, они (уже привычно для меня) поохали про «смелую девушку-путешественницу», а еще у них обалденной вкусноты НЕСЛАДКИЙ квас. Залившись им по уровню, я продолжил путь.
Горы… они наступают вокруг постепенно, но оказываешься ты в них все равно неожиданно. Только что вокруг колосились поля подсолнухов - такое ощущение, что я проехал через кормовую базу всея российской гоп-диаспоры - и вдруг справа оказывается река Катунь невероятного, бирюзового цвета, а впереди вырастают первые скальники. Я, к сожалению, поленился сунуть нос в музей Бийска - хотя он торчал прямо у меня на пути - зато притащил кучу фоток собственно гор. И Катуни. Они лучше всяких слов. Скажу только, что полз 40 км/ч и постоянно останавливался пофотографировать.
Возле стелы на въезде в Республику Алтай я впервые спустился к Катуни и даже умылся в ней. Вода оказалась не очень холодной, но все равно… после дороги - райское наслаждение. Возле стелы в ветках ив и берез колыхались разные тряпочки и ленточки. Я подумал, что, наверное, траурную ленту по Тринидаду я вез именно сюда. Принес, повязал, отсалютовал и поехал дальше… ну как - поехал. Меня опять поймали туристы, заболтали, попросили сфоткаться с байком… а потом, да, поехал.
Полз я как черепаха, смотрел по сторонам - в итоге пролетел свой поворот и, пользуясь наводками Андрюхи Олигарха и местных жителей, усвистал в горы километров на двадцать. Холодало, смеркалось. Я мрачнел и терял надежду, параллельно присматривая себе подходящий куст, когда проходивший мимо народ сообщил мне, что вообще-то поворот на Чемальскую ГЭС - возле самого выезда из Чемала, а там почти сразу надо съехать на грунт. Беда была в том, что я не расслышал как называется кафе. Думал, на букву «Э»… оказалось, Талисман.Но выяснил я это уже глубоко затемно - а как выяснил, почти сразу нашел. Напрыгался по говнам во мраке, чудом не навернулся, опросил всех сторожей… красавец, короче. А в кафе Талисман все равно никого не было - поэтому я сел пить пиво в соседнем кафе «Холодок», решив для себя, что ночевка в спальнике, обернутом в чехол от мотоцикла - и все это под навесом - достаточно круто, чтобы меня устроить.
В кафе Холодок посетителей уже не было, и персонал свободно общался во дворе. Меня позвали к столу, начали расспрашивать, что да как, и, оказалось, народ преинтереснейший. Дядя Ваня - травник. Жаль, из-за дождей не вышло выйти с ним в горы и побродить-поискать всякие разности. Дядя Валера - пожилой уже человек, с которым мы полвечера говорили о поэзии. Он почитал мне из Тютчева, я ему - из Гёте и немного из себя ;). Потом оказалось, что он очень сочувствует экологической ситуации в Алтае, а еще - коллекционирует предметы старины. Я, к сожалению, постеснялся попросить предоставить коллекцию для фотосъемки. Но вот, она такая есть.
Пока болтали, разумеется, я рассказывал о местах, где успел побывать, и о Москве тоже говорил. Постепенно отучаюсь скрывать свое происхождение - в районе Барнаула его кое-как сглаживает факт прохода четырех тысяч на мотоцикле ))) Официантка по имени Аня следила за мной с горящими глазами и говорила, что тоже хотела бы повидать мир.
Лирическое отступление: Заметил. Пока катаюсь один, мне постоянно попадаются девушки, женщины, даже откровенные тетки - которые очень хотели бы «Тоже путешествовать на мотоцикле». И при этом в глазах у них пустота, тоска и какая-то зависимость, что ли? Не понять… и смотреть жалко, и ничего не сделаешь - все уже. Поздно. Их что-нибудь обязательно крепко держит.
Ночевать я устроился как и собирался - под навес, и выяснил, что это есть хорошо и тепло. Только утром пошел дождь и я перекинул чехол на байк, а сам остался только в спальнике. Холоднее мне, впрочем, стало ненамного.
Когда я проснулся окончательно, над горами стояло солнце и я отважно отправился туда гулять. Но стоило мне подняться на ближайшую вершину, как на моих глазах огромное пушистое облако опустилось на скалы и по-новой зарядила гроза. Мокрый и продрогший, я вернулся в кафе, где мне показали наконец-то дядю Вову Сидорова.
Дядя Вова Сидоров- никакой не дядя, ему жалкие 28. И у него 50-кубовая Априллия, на которой он уже умудрился чуть не остаться без пальца. Он оказался братом того байкера, из-за которого в Чемале вся эта перевалочно-стояночная точка. В прошлом Вова ролевик и инструктор-походник по Алтаю. Когда он мне все это рассказал, я решил - гонит. Однако, как потом оказалось, на востоке у пиздоболов несколько иные приметы чем у нас. Пока мы общались, дождь все лил и лил. Мы выпили пивка, навели в кафе на пару санитарный день, а потом пошли смотреть фотографии с турвыходов Вовы в качестве инструктора. Оказалось, Вова не гнал. И правда инструктор. Кстати, с длинными волосами это была совершенно обыкновенная поганищная рожа. А стриженый под ноль - обычная рожа гопника. М-да… много думал. Подиагностировал ему комп между делом.. Бонифаций блин.
Лирическое отступление: в районе Алтая я часто натыкаюсь на народ, у которого не хватает то одной, то двух фаланг пальцев. Я расспросил. Оказалось, что местная медицина, когда при бытовых травмах возникает нагноение или ранка начинает гнить, предпочитает просто ампутировать кусок пальца, вместо того чтобы прочистить рану и оставить конечность целой. Рассказали довольно много жутиков про оттяпанную в результате такой халатности целую кисть - гниение просто продвинулось дальше чем отрезали, и случился рецидив.
Вечером мы отправилиь в соседнее село Элекмонар на турбазу Эрлагор - ту самую, где Вова был инструктором. По его собственным словам, он тут много косячил в лагере, но никогда не проваливал походов. Я опять подумал - гонит, и на всякий случай расспросил других инструкторов - они мне, на мое удивление, повторили слова Вовы почти дословно. Однако ж.
Кстати, он сказал, что в этом лагере с ним уже была одна байкерша. И вела она себя… скажем так, распущенно. «Не обращай внимания, если на тебя будут поглядывать…эээ… косо» - сказал Вова, я фыркнул. На меня за мою жизнь часто косились, чесслово.
А во время капустника Вова пропал. Я подумал-подумал и упал на хвост инструкторам, с которыми он меня познакомил. Косяка на меня и правда подавливали, поэтому я поначалу вел себя тихо. Как раз расспросил про Вову, получил информацию, что он «товарищ надежный, не подведет». Тут Вова вернулся, да не один, а с гитарой. Я, услышав ее строй, продекламировал филигоновскую «Авторскую песню», а чуть попозже зарядил «Перекресток Миров». Отношение ко мне потеплело. Выпив еще немного, мы отправились к костровищу - общаться с народом и петь под гитару.
В какой-то момент спеть попросили даже меня - я, основательно под элем, сбацал подряд «Свисти свинец свисти», «Путь наверх» и «Кадетскую». А вот «Полет нетопыря» у народа не пошел.
Мы основательно припозднились и остались ночевать в Эрлагоре. Наутро был подъем в шесть тридцать - естественно, мы не выспались и легли досыпать уже в Талисмане под «Огнем и мечом» Сенкевича. Проснувшись раньше, я оставил на экране текстовый файлик с прощальной запиской и тихо уехал. Если что, меня теперь всегда ждут в Чемале и готовы взять прицепом в группу на поход в Эрлагоре.
Дорога домой ознаменовалась встречей с мотоклубом «Современник» - ребята шастают на ИЖ-Планетах по горам во главе с бодрой сорокалетней примерно теткой. Когда я их догнал, на одной из Планет полетела компрессия, и они как раз ловили КамАЗ. Пообщались, махнулись контактами, и я поехал дальше. А по пути ко мне пристал какой-то джип. Ехал за мной километров сто, перестраивался будто мы в колонне, снижал-прибавлял скорость… в конце-концов я высел на измену и удрал от него к врагам волколачьим.
И, наконец, Научгородок. Чай, душ, отчет… но сначала - скинуть бензобак и проложить топливный шланг по направляющим. А то он у меня, оказывается, лежал тупо на голове горшка.
Вообще-то, в этой прогулке я устал, промок, замерз и большую часть времени ходил в отвратном настроении. Также мне приходилось отбиваться от дяди Вовы, который требовал внимания и ласки… лесом такие притязания… но в отчете для этих мелких неприятностей просто не осталось места ))) там было небо, горы, солнце, ветер, пиво, Катунь, песни у костра и здоровая доля мотоэкстрима(это когда я вылазил на дорогу по размытой глине, в которой утонула зона кафешек)… короче, не зря смотался в одну мордв неизвестность. Всем советую ;)