МНЕ ОТ ФЕЛЬДМАРШАЛА ПАКЕТ!!!
Лично я все реже слышу нонсенс вроде "...я даже не знаю как компьютер включается, а мобильника у меня нет и не будет!". Кстати, если кого до сих пор беспокоит аспект рака - не беспокойтесь! Датчане изучили полмиллиона народу и вывели, что рака от мобильников не бывает. Заодно подтвердили: то, что тебя не убьет, сделает тебя сильнее (кроме, может быть, полиомиелита).
Но мобильник точно сделает тебя сильнее. Компьютер сделает. Телефон. Е-mail. Собственный сайт превратит тебя в титана, а склонность к нетвёркингу воцарит тебя навеки. Совмести все это с природными качествами типа щедрости, смекалки, дальновидности, предприимчивости, добавь удали молодецкой, широких легких, глубоких глаз и такой же глотки - и удержу тебе нету. Если все это тщательно перемешать, то поэтический талант просто обязан возникнуть из этой пены, иначе, "что-то в консерватории было не так" с самого начала... Ой, стучат в дверь! Кто бы это мог быть?...
Посылочка! Из Москвы! Кого это я знаю в Москве?! Жанну, Валика, тестя, Костика Чащина... Кого еще? Ну, точно никого, кто мог бы мне прислать посылку. Не пахнет. Не шелестит. Не тикает. Вскрываем!
Мамочки... Емелин книжку прислал! Взял - и совершенно незнакомому человеку прислал свою новую книжку "Челобитные". Всеволод Емелин. Седьмой по счету поэт из тех, на ком останавливалась моя линия судьбы. Борис Левин - это детство. Гриша Дикштейн - отрочество. Чичибабин был так высоко и далеко, что даже находясь с ним в одной комнате хотелось кричать. Глыба. Никитинский. Как сказал бы Чичибабин, "...много повыпито водочки злой, пуншей и вермутов" (там дальше гениальная рифма - пуншей и вермутов/Пушкин и Лермонтов). Ах, Юрасик... Климовский. Если наш вертеп это лицей, где мы черте чему учимся, то Климовский наш Пушкин - без вопросов. И вот теперь Емелин.
Ни о Емелине, ни самого Емелина я не знаю. Так, комментировал, восторгался, простирался. Впрочем, как все - не восторгаться его стихами не возможно. На обложке - первая внятная фотография, которую можно рассмотреть. Он мне почти родственник: прижатые уши боксера, покатый лоб неандертальца, канадская челюсть и несомненный кариес - верхний медиальный резец как у всех духовных людей подбоченился словно Байрон. Глаза сибирские, честные. Искрятся добродушным пороком, для которого, я уверен, еще придумают уголовную статью. Вот, собственно, и все. А внизу дарственная:
Емелин "ни за что" прислал мне свою книжку. Копеечный томик в дешевом переплете, где между страницами обложки живут образы, которых ни упечь, ни отредактировать. Хорошо, что она плохонькая. Вроде валенок: главное внутри, тепло и смысл. Цитировать Емелина глупо. Балладность его произведений идет настолько в ногу с контекстом, что каждая последующая строфа начинается в середине предыдущей. Тогда уж все нужно приводить, а разрывать на афоризмы неохота... Вот, пока первые впечатления... В общем, буду дальше читать. Спасибо, Товарищ!
Но мобильник точно сделает тебя сильнее. Компьютер сделает. Телефон. Е-mail. Собственный сайт превратит тебя в титана, а склонность к нетвёркингу воцарит тебя навеки. Совмести все это с природными качествами типа щедрости, смекалки, дальновидности, предприимчивости, добавь удали молодецкой, широких легких, глубоких глаз и такой же глотки - и удержу тебе нету. Если все это тщательно перемешать, то поэтический талант просто обязан возникнуть из этой пены, иначе, "что-то в консерватории было не так" с самого начала... Ой, стучат в дверь! Кто бы это мог быть?...
Посылочка! Из Москвы! Кого это я знаю в Москве?! Жанну, Валика, тестя, Костика Чащина... Кого еще? Ну, точно никого, кто мог бы мне прислать посылку. Не пахнет. Не шелестит. Не тикает. Вскрываем!
Мамочки... Емелин книжку прислал! Взял - и совершенно незнакомому человеку прислал свою новую книжку "Челобитные". Всеволод Емелин. Седьмой по счету поэт из тех, на ком останавливалась моя линия судьбы. Борис Левин - это детство. Гриша Дикштейн - отрочество. Чичибабин был так высоко и далеко, что даже находясь с ним в одной комнате хотелось кричать. Глыба. Никитинский. Как сказал бы Чичибабин, "...много повыпито водочки злой, пуншей и вермутов" (там дальше гениальная рифма - пуншей и вермутов/Пушкин и Лермонтов). Ах, Юрасик... Климовский. Если наш вертеп это лицей, где мы черте чему учимся, то Климовский наш Пушкин - без вопросов. И вот теперь Емелин.
Ни о Емелине, ни самого Емелина я не знаю. Так, комментировал, восторгался, простирался. Впрочем, как все - не восторгаться его стихами не возможно. На обложке - первая внятная фотография, которую можно рассмотреть. Он мне почти родственник: прижатые уши боксера, покатый лоб неандертальца, канадская челюсть и несомненный кариес - верхний медиальный резец как у всех духовных людей подбоченился словно Байрон. Глаза сибирские, честные. Искрятся добродушным пороком, для которого, я уверен, еще придумают уголовную статью. Вот, собственно, и все. А внизу дарственная:
Емелин "ни за что" прислал мне свою книжку. Копеечный томик в дешевом переплете, где между страницами обложки живут образы, которых ни упечь, ни отредактировать. Хорошо, что она плохонькая. Вроде валенок: главное внутри, тепло и смысл. Цитировать Емелина глупо. Балладность его произведений идет настолько в ногу с контекстом, что каждая последующая строфа начинается в середине предыдущей. Тогда уж все нужно приводить, а разрывать на афоризмы неохота... Вот, пока первые впечатления... В общем, буду дальше читать. Спасибо, Товарищ!