что бы это могло быть..
и ты будто лежишь такой, замотанный плотно в белую тряпку в каком-то сыром ящике где-то глубоко под землей. а твою плоть проедают маленькие червячки. а в голове шубуршит мужской голос.
и ты ему такой говоришь: "а че толку брыкаться. все равно я, наверное, где-то глубоко"
а он тебе такой: "все будет, как ты захочешь"
а ты лежишь мерзнешь и думаешь.. а как я хочу?
и тебя сразу вдруг так устраивает эта твоя неустроенность. статичность и непроглядность.
немного затекла попа, потому что давно лежишь. а в остальном, в принципе, жить можно. даже смысл какой-то есть - ты пища для червячков.
* * *
давай молчать не от отсутствия слов.
целеустремленности самообман.