(no subject)
Вчера вечером я, похоже, поймал за хвост какой-то пролетавший мимо чужой глюк. Это не в моей манере от слова "совсем". Это явно совсем от чужого лица, причем такого лица не то что "на моем чердаке", нет и среди просто моих персонажей. Но главное - просто совсем как будто не я автор. Если найдется хозяин глюка, буду рад.
В общем, тот кусок глюка, который успел записаться и не сбежал (неотшлифованный, как есть) :
Постаревшие
Мы с тобой не те уже совсем,
И все дороги нам заказаны,
Спим в тепле, на средней полосе,
Избрали город вечной базою
(с) с-диска-"Песни-нашего-века"-кто-автор-не-помню
- Привет. Как дела?
У тебя тут поклонник из новых поэтов.
Из тех, что взрослели на наших с тобою стихах...
Может быть, допоет то, что нами с тобой не допето,
Может, увидит и нас
В своих, пока еще сказочных снах...
- Живу. А стихи
Как будто в дальнем небывшем прошлом.
Работа. Семья. Летом - отпуск, поездка в Египет.
Правда, в этом году кошелек у меня слишком тощий.
Значит, поеду на дачу.
А помнишь - помнишь там старые липы?..
- Помню, конечно.
Были детьми - много ветвей на клинки обломали,
А они - без обиды на нас продолжали расти.
Слушай, друг... А кончай поскорее с делами...
Приезжай. Можешь с сыном.
Вспомним. Выпьем вина. Посидим-погрустим...
- Постараюсь, наверно.
А вот сын... Не суди, так уж вышло...
Он... попытаюсь быть проще, скажу я "не наш".
Нет, душа вполне есть, только нашего крика не слышит,
Для него мир - окно,
А не так, как для нас - из зеркальных осколков витраж.
- Что ж, бывает.
Да ты не горюй, он ведь точно по-своему счастлив,
Намного счастливее нас. Этот мир
Точно так же ведь к нашим делам безучастен.
- Но ведь ты продолжаешь кричать?
- Я привык. Так мне легче, пойми.
- Да, а что твой поэт?
- Тот ребенок?
А впрочем, ребенком его не назвать.
- Повзрослел раньше срока?
- Пожалуй. Но хочет в детство, назад.
- Тут мы бессильны.
- Уверен?
- Лучше его не трогай.
Взрослый пророк лучше ребенка-пророка.
Для самого себя.
- Но люди... Ребенка они не съедят.
А вот взрослого могут.
- То люди.
А не весь этот мир.
...
В общем, тот кусок глюка, который успел записаться и не сбежал (неотшлифованный, как есть) :
Постаревшие
Мы с тобой не те уже совсем,
И все дороги нам заказаны,
Спим в тепле, на средней полосе,
Избрали город вечной базою
(с) с-диска-"Песни-нашего-века"-кто-автор-не-помню
- Привет. Как дела?
У тебя тут поклонник из новых поэтов.
Из тех, что взрослели на наших с тобою стихах...
Может быть, допоет то, что нами с тобой не допето,
Может, увидит и нас
В своих, пока еще сказочных снах...
- Живу. А стихи
Как будто в дальнем небывшем прошлом.
Работа. Семья. Летом - отпуск, поездка в Египет.
Правда, в этом году кошелек у меня слишком тощий.
Значит, поеду на дачу.
А помнишь - помнишь там старые липы?..
- Помню, конечно.
Были детьми - много ветвей на клинки обломали,
А они - без обиды на нас продолжали расти.
Слушай, друг... А кончай поскорее с делами...
Приезжай. Можешь с сыном.
Вспомним. Выпьем вина. Посидим-погрустим...
- Постараюсь, наверно.
А вот сын... Не суди, так уж вышло...
Он... попытаюсь быть проще, скажу я "не наш".
Нет, душа вполне есть, только нашего крика не слышит,
Для него мир - окно,
А не так, как для нас - из зеркальных осколков витраж.
- Что ж, бывает.
Да ты не горюй, он ведь точно по-своему счастлив,
Намного счастливее нас. Этот мир
Точно так же ведь к нашим делам безучастен.
- Но ведь ты продолжаешь кричать?
- Я привык. Так мне легче, пойми.
- Да, а что твой поэт?
- Тот ребенок?
А впрочем, ребенком его не назвать.
- Повзрослел раньше срока?
- Пожалуй. Но хочет в детство, назад.
- Тут мы бессильны.
- Уверен?
- Лучше его не трогай.
Взрослый пророк лучше ребенка-пророка.
Для самого себя.
- Но люди... Ребенка они не съедят.
А вот взрослого могут.
- То люди.
А не весь этот мир.
...