(no subject)

[lu_lika_stihi]

***
А снег пойдет, и бабушка умрет,
Наверное, дожив до снега…
И серый бес в душе её орёт,
Что он герой, и тоже, Боже, с неба…
А ей -то что? Когда ей умирать?
Когда ей подготовиться к победе?
Ей здесь, в людской одежде, прогорать
Осталось мало, вспомнилось о лете…
Цветы, их столько, что и не взрастить,
И не сорвать их голыми руками.
И начали луга кружить, кутить…
А ей бы ублажать их и ногами,
В траву зарыться, глянь, и молодая…
Зима-то далеко, а здесь такая жизнь,
Такая встреча поздняя: «Когда я?
Какие розы алые, держись…»
Сорвать? Зачем? Ведь пять минут до снега.
Кружить во сне, и вновь такая нега…
Такое лето яркое, что − лживо.
«А вот лыжня, и мне по ней так живо…
Лыжня вдоль трав, наверно, ищет мрака…
Уходит далеко, за ней собака,
Чужая, серая, как облако, седая…
А я молчу. Я не пойду, куда я?»
Вот снег пошёл, аж закружил метелью,
И бабушка укуталась постелью,
И смотрит, беса нет, он, дурень, на ветру.
И Бог зовёт в вечёр иль по утру…
Быть может, сложно расставаться с миром?
И мир нечеткий, и лыжня пунктиром…
И сердце − медленней, и день похож на ночь…
Пуста постель, кому в неё прилечь?