НеНовогоднее. НеДляВсех, НеИтоги. НеПланы
Ты сгорел кленовым листом на индейской тропе в небеса,
Я остался внизу смотреть на то, как осень приходит в дом.
Это лучше, чем от беды партизаном сбежать в леса
И из общих котлов хлебать суп с котом.
Разлетаются зеркала, и осколки слепят глаза,
Мальчик Кай, жми сильней на газ БМВ,
Наши знойные города стороной обходит гроза,
И мозги шипят от жары в голове.
Говорят, надо быть сильней - закалишься, коль не помрешь.
Говорят мне, меняй свой грош на бесплатный дождь.
Только с каждым шагом больней здесь ступать без волшебных галош -
Может, ты со своих небес мне пришлешь…
Впрочем - ладно, не надо, все, и троллейбус рогатки гнет,
Он-то сразу меня поймет, тормознет,
И, замкнув еще раз кольцо, контролером осень войдет
Отпустить своих гадких птенцов в полет.
Посмотрю еще раз туда, где троллейбусных искр разрыв
Полетит им вслед и коснется твоей тропы.
Эй, кочующий между звезд, где стоянок троих костры?
Я иду на ты, только тропы твои круты.
Руслан Бажин
В сумерках бродят новые звуки,
Когда в зеркалах уже нет твоих лиц.
Падает снег. Небесные руки
Делают мир из невидных границ.
Кто проснется под утро тобой?
Кто выйдет за дверь?
Чья это жизнь останется здесь,
Кому ее жить теперь…
Связка ключей на подоконнике,
Книги молчат за стеклом,
Скелеты в шкафу смеются тихонько -
Все о тебе, о родном.
Кто проснулся под утро тобой?
Кто вышел за дверь?
Чья это жизнь останется здесь,
Кому ее жить теперь?