Что - то странное
немного картинок, много букв в стиле "граната из подсознания"
Это осень...
Сырая, промозглая, лишенная красок, выгоняющая из дальних уголков души остатки летней жары, уменьшающая теплый мир до семнадцати дюймов старенького монитора , чашки обжигающего чая с корицей или карманной фляги .
Это осень.
Та, которая приходит августовским вечером, за долго до листка календаря. Та, от которой бежать хочется, отдавать себе отчет в невозможности и все равно бежать. Та, которую пытаюсь игнорировать, забивая сентябрьские-октябрьские-ноябрьские дни чередой встреч, концертов , конвентов... Перекрестов.
Это осень.
Когда каждое утро просыпаешься с взведенным курком внутри, с неубиваемым ощущением нависшей беды. Когда даже с самыми родными встречаться хочется но не можется, по тому, что внутреннего света с трудом хватает , чтобы не споткнутся о собственные мысли. Когда каждое утро собираешь пазл себя, чтобы не пугать этих самых близких. Когда масочка не жмет, а спасает.
Это осень. Все по программе. Осень пройдет, Кошка останется...
Вот только что-то хрустнуло внутри. невозвратно сломалось, захлопнулась одна дверь, с противным скрипом открылась другая. С покорностью кролика двигающегося в пасть удаву (знаю , что общепринятый бредовый штамп) хочу...
Не на "желанный дорогой полуостров" (тем более там все тоже что у нас, если верить вредлете и гисметео) или остров, или еще куда подальше, лишь бы за солнцем, лишь бы к морю.
А хочу совсем в другую сторону. В незнаюкакой город , где настоящая, рыжая осень, где асфальт засыпан полусухими, желто-красными листьями, а деревья расцвечены неизвестным художником во все невозможные оттенки, сквозь которые подглядывает пронзительно-синее небо. Чтобы можно было идти по шуршащим улицам, лениво разглядывая деревянные дома, затейливые резные узоры вокруг ставень, причудливые флюгеры - на каждой крыше - свой, особенный. Изредка подбирать с земли особо вычурный листок, и со временем собрать большой букет. Одинокая женщина с букетом желтых цветов - грусть. Одинокая женщина с букетом желтых листьев - Осень.
Вслушиваться в звуки ветра, шорох листьев, отдаленный лай собак и автомобильные гудки, складывать из них понятную лишь больным вирусом осени мелодию.
Взять под руку незнакомого мужчину в плаще и нелепой шляпе, лишь осколком сознания удивляясь живой душе среди этой мелодии. Молчать , потому. что нет потребности говорить. И когда свет сменится на предзакатный, обязательно выйти к заброшенной железнодорожной станции, где всего одна колея, и светофор горит всегда зеленым. Где перрон - деревянный, а узкие щели между досок выглядывает трава и невовремя проснувшийся одуванчик. Сидеть на теплых досках и видеть, как солнце уходит в ту точку, где рельсы сходятся. И чтобы автомат с газировкой... Синий, облезший, приветливо урчащий, как кот.
И знание, что никто не придет не тяготит, а напротив, дарит легкость. "Невидима и свободна" - тень улыбки человек в плаще и нелепой шляпе.
И не проснуться. Пусть этот навязчивый сон идет своим чередом.
От этого сна очень странно просыпаться. Будто винда восстановленная по бекапу полугодичной давности. Все такое странное , не поймешь - незнакомое? давно забытое ? игрушечное? До третьего глотка чаю из кружки. До конца первой страницы френдленты.
Я все это к чему? Кому не лень - дайте мне в коменты ссылки на любимые Вами осенние песни.
Вопрос не только к френдам, но и к случайным визитерам.