воришка
у меня есть одна "не просто книга". она стоит себе тихонько на полочке, серенькая, неприметная. обложка немного шершавая, с мелкими золотистыми буквочками сбоку. она старая, но на удивление аккуратная, ни разу не потрепанная, страницы выцветшие, но не порванные и хрупкие, как у подлинно старых книг. я периодически беру ее в руки, листаю, перечитываю любимые моменты. для любого, кто увидит эту книгу, она не представится необычной. это сборник из трех романов о детях - Вино из одуванчиков, Убить пересмешника и Над пропастью во ржи. три любимых мною романа. но даже не это делает эту книгу отличной от остальных в моей пока скромной библиотеке. все дело в том, что я эту книгу украла.
да да, я вовсе не пошутила. я в прямом смысле в наглую, бесцеремонно стянула это сокровище из чужого дома, с чужой книжной полки. с полки, принадлежащей практически незнакомым мне людям. я не хочу себя оправдывать, но... просто в одну секунду мой взгляд зацепился за эту, казалось бы, серость и... в следующую секунду я уже прятала увесистый томик в сумку. а потом я ушла, чтобы больше никогда не появиться на пороге той квартиры. вот такая я воровка, да.
но послушайте вот что. эта книга... дело было не только в том, что я так влюбилась в ее содержание. просто мне кажется, что книге, как и человеку, нужна жизнь. она не может просто гнить-пылиться на полке, бестолково упуская минуты, часы, дни, годы. книге, как и человеку, необходимо, чтобы в ней нуждались. чтобы ее любили и иногда заглядывали в ее бумажную душу, пытались понять. чтобы ее обнимали и засыпали с ней вместе. чтобы и в горе и в радости, понимаете? этот томик был просто серостью и пустотой в той квартире. его хозяева, возможно, давно позабыли о ее существовании. и я не могла не спасти ее. я должна была это сделать, чтобы дать этому сокровищу второй шанс.
мир не черно-белый. нет ничего однозначно плохого или однозначно хорошего. все вокруг, все наши поступки состоят из множества оттенков. эти оттенки - словно недосказанности, загадки, всяческие "но" и "если", все наши сомнения, страхи и сожаления. все, что есть неотъемлемая часть каждого из нас. так что этот пост вовсе не о книжных воришках. пожалуй, я хотела сказать что-то большее, только не вышло...
да да, я вовсе не пошутила. я в прямом смысле в наглую, бесцеремонно стянула это сокровище из чужого дома, с чужой книжной полки. с полки, принадлежащей практически незнакомым мне людям. я не хочу себя оправдывать, но... просто в одну секунду мой взгляд зацепился за эту, казалось бы, серость и... в следующую секунду я уже прятала увесистый томик в сумку. а потом я ушла, чтобы больше никогда не появиться на пороге той квартиры. вот такая я воровка, да.
но послушайте вот что. эта книга... дело было не только в том, что я так влюбилась в ее содержание. просто мне кажется, что книге, как и человеку, нужна жизнь. она не может просто гнить-пылиться на полке, бестолково упуская минуты, часы, дни, годы. книге, как и человеку, необходимо, чтобы в ней нуждались. чтобы ее любили и иногда заглядывали в ее бумажную душу, пытались понять. чтобы ее обнимали и засыпали с ней вместе. чтобы и в горе и в радости, понимаете? этот томик был просто серостью и пустотой в той квартире. его хозяева, возможно, давно позабыли о ее существовании. и я не могла не спасти ее. я должна была это сделать, чтобы дать этому сокровищу второй шанс.
мир не черно-белый. нет ничего однозначно плохого или однозначно хорошего. все вокруг, все наши поступки состоят из множества оттенков. эти оттенки - словно недосказанности, загадки, всяческие "но" и "если", все наши сомнения, страхи и сожаления. все, что есть неотъемлемая часть каждого из нас. так что этот пост вовсе не о книжных воришках. пожалуй, я хотела сказать что-то большее, только не вышло...