Вероника Тушнова. Поэзия
Обычно мы говорим о книгах прозаических. А почему не поговорить о поэтических?
Мне всегда нравилась поэзия вообще, и поэзия Вероники Тушновой, в частности. Было время, когда ее стихи практически не издавались, разве только в журналах, одно-два стихотворение мелькнет, и я добывала их разными путями - переписывала из журналов, подруги, если где-то находили, тоже мне их переписывали, находили какие-то старые издания ее стихов. В общем, в итоге, стихов ее у меня было немало. Многие стихи знала наизусть.
В последнее время выходят сборники стихов Тушновой, избранные произведения.
Многие узнали о творчестве этой поэтессы благодаря песням на ее стихи, которые исполняла Алла Пугачева.
Почему-то стихи Тушновой сразу мне понравились, несмотря на то, что все же в своем большинстве они грустные (или мне так кажется?), но я именно так чувствую.
Причем есть печаль, есть светлая грусть. А вот у нее - именно печаль.
Улыбаюсь, а сердце плачет
в одинокие вечера.
Я люблю тебя.
Это значит -
я желаю тебе добра.
Это значит, моя отрада,
слов не надо и встреч не надо,
и не надо моей печали,
и не надо моей тревоги,
и не надо, чтобы в дороге
мы рассветы с тобой встречали.
Вот и старость вдали маячит,
и о многом забыть пора...
Интересно и то, что у меня на период знакомства с ее творчеством не было никаких серьезных сердечных драм, скорее наоборот. Но вот стихи о печальной любви ложились сами на сердце.
Кто же скажет, моя отрада,
что нам надо,
а что не надо,
посоветует, как же быть?
Нам никто об этом не скажет,
и никто пути не укажет,
и никто узла не развяжет...
Кто сказал, что легко любить?
Конечно, стихи надо рассматривать в связи с биографией поэта, потому как именно в стихах, поэт выражает свое личное.
Но мне хотелось просто читать ее стихи, не привязывая их к конкретной жизненной истории поэтессы.
Это осталось у меня и до сих пор. Мне совсем не важно, что представляет собой писатель, поэт как личность, мне важно другое - интересно или нет мне его творчество. Наверно, это неправильно. Тем не менее, я не смешиваю творчество литератора и его самого как личность.
Стихи Тушновой очень музыкальны, лиричны. Их читаешь, начинаешь размышлять о жизни, о любви. А любовь (скажу банальность) это и есть жизнь. Все остальное - это производное от нее и следствие.
Осчастливь меня однажды,
позови с собою в рай,
исцели меня от жажды,
подышать немного дай!
Он ведь не за облаками,
не за тридевять земель,-
там снежок висит клоками,
спит апрельская метель.
Там синеет ельник мелкий,
на стволах ржавеет мох,
перепархивает белка,
будто розовый дымок.
Отливая блеском ртутным,
стынет талая вода...
Ты однажды
ранним утром
позови меня туда!...
Увы, мне вот запомнилось ее стихотворение, наверно, самое безнадежное.
Которое, может быть, открывает некую тайну про нашу жизнь - счастливую и несчастливую.
Я, наверно, слишком часто плачу,
Слёзы накликают неудачу.
Слишком мало счастью доверяю
И его доверие теряю.. .
Счастье любит смелых и отчаянных,
Вечно опечаленных боится.
Им оно не дарит встреч нечаянных,
Им оно во сне - и то не снится!
Было время, когда я могла сказать - это стихотворение про меня. Увы.
У всех у нас бывает тяжко на душе, тяжко по жизни. Но - проходит. Или не проходит.
Но жизнь идет, и это хорошо и правильно.
У всех бывают слабости минуты,
такого разочарованья час,
когда душа в нас леденеет будто
и память счастья
покидает нас.
Напрасно разум громко и толково
твердит нам список радостей земных:
мы помним их, мы верить в них готовы -
и все-таки не можем верить в них.
Обычно все проходит без леченья,
помучит боль и станет убывать,
а убивает
в виде исключенья,
о чем не стоит все же
забывать.
Мне всегда нравилась поэзия вообще, и поэзия Вероники Тушновой, в частности. Было время, когда ее стихи практически не издавались, разве только в журналах, одно-два стихотворение мелькнет, и я добывала их разными путями - переписывала из журналов, подруги, если где-то находили, тоже мне их переписывали, находили какие-то старые издания ее стихов. В общем, в итоге, стихов ее у меня было немало. Многие стихи знала наизусть.
В последнее время выходят сборники стихов Тушновой, избранные произведения.
Многие узнали о творчестве этой поэтессы благодаря песням на ее стихи, которые исполняла Алла Пугачева.
Почему-то стихи Тушновой сразу мне понравились, несмотря на то, что все же в своем большинстве они грустные (или мне так кажется?), но я именно так чувствую.
Причем есть печаль, есть светлая грусть. А вот у нее - именно печаль.
Улыбаюсь, а сердце плачет
в одинокие вечера.
Я люблю тебя.
Это значит -
я желаю тебе добра.
Это значит, моя отрада,
слов не надо и встреч не надо,
и не надо моей печали,
и не надо моей тревоги,
и не надо, чтобы в дороге
мы рассветы с тобой встречали.
Вот и старость вдали маячит,
и о многом забыть пора...
Интересно и то, что у меня на период знакомства с ее творчеством не было никаких серьезных сердечных драм, скорее наоборот. Но вот стихи о печальной любви ложились сами на сердце.
Кто же скажет, моя отрада,
что нам надо,
а что не надо,
посоветует, как же быть?
Нам никто об этом не скажет,
и никто пути не укажет,
и никто узла не развяжет...
Кто сказал, что легко любить?
Конечно, стихи надо рассматривать в связи с биографией поэта, потому как именно в стихах, поэт выражает свое личное.
Но мне хотелось просто читать ее стихи, не привязывая их к конкретной жизненной истории поэтессы.
Это осталось у меня и до сих пор. Мне совсем не важно, что представляет собой писатель, поэт как личность, мне важно другое - интересно или нет мне его творчество. Наверно, это неправильно. Тем не менее, я не смешиваю творчество литератора и его самого как личность.
Стихи Тушновой очень музыкальны, лиричны. Их читаешь, начинаешь размышлять о жизни, о любви. А любовь (скажу банальность) это и есть жизнь. Все остальное - это производное от нее и следствие.
Осчастливь меня однажды,
позови с собою в рай,
исцели меня от жажды,
подышать немного дай!
Он ведь не за облаками,
не за тридевять земель,-
там снежок висит клоками,
спит апрельская метель.
Там синеет ельник мелкий,
на стволах ржавеет мох,
перепархивает белка,
будто розовый дымок.
Отливая блеском ртутным,
стынет талая вода...
Ты однажды
ранним утром
позови меня туда!...
Увы, мне вот запомнилось ее стихотворение, наверно, самое безнадежное.
Которое, может быть, открывает некую тайну про нашу жизнь - счастливую и несчастливую.
Я, наверно, слишком часто плачу,
Слёзы накликают неудачу.
Слишком мало счастью доверяю
И его доверие теряю.. .
Счастье любит смелых и отчаянных,
Вечно опечаленных боится.
Им оно не дарит встреч нечаянных,
Им оно во сне - и то не снится!
Было время, когда я могла сказать - это стихотворение про меня. Увы.
У всех у нас бывает тяжко на душе, тяжко по жизни. Но - проходит. Или не проходит.
Но жизнь идет, и это хорошо и правильно.
У всех бывают слабости минуты,
такого разочарованья час,
когда душа в нас леденеет будто
и память счастья
покидает нас.
Напрасно разум громко и толково
твердит нам список радостей земных:
мы помним их, мы верить в них готовы -
и все-таки не можем верить в них.
Обычно все проходит без леченья,
помучит боль и станет убывать,
а убивает
в виде исключенья,
о чем не стоит все же
забывать.