"Сосны" Ивана Бунина
Оригинал взят у pokrovitelptiz в "Сосны" Ивана Бунина
Жизнь куда-то уходит, и с началом нового года, с новой зимой, с новыми морозами, снегом, вьюгами,темно-синим небом с известными с детских лет созвездиями с удивлением вопрошаешь себя: "Опять Новый год! А потом - чистый, весь в свежем снеге, суровый январь! Январь близится к концу и подумываешь о весне, об апрельских таинственных, теплых сумерках... Но куда все уходит?!. В какую сказочную даль?!."
Время и жизнь предстают вдруг в виде маятника гиганских часов, мерно раскачивающегося в глухой, величественной тьме...
Сто лет назад, наверное, - по крайней мере, мне так кажется сейчас, - я жил в приволжском городе Тольятти и у меня была подруга; познакомились мы в деревне летом, я тогда вернулся из армии, а позже я переехал в город, работал там, возобновил с ней общение, она жила в этом городе.
Миловидной внешности, смуглая, веселая девушка, игравшая на гитаре...
Вспоминаю ее, и сердце освещается радостью, было очень приятно общаться с ней.
Мы, бывало, спорили по пустякам и даже эти споры как-то об'единяли наши сердца; помню, задорный огонь в ее глазах, помню, как она поправляла черные волосы, помню мягкие жесты ее гибких рук.
- Ты читал Арцыбашева, роман "Санин"?
- Нет. А ты читала Ивана Бунина?
Она махала рукой:
- Да нууу, он же скучный!
- Как?! Бунин - скучный?!
- Скучный-скучный!
- Чем же он тебе не нравится?
- Пишет про деревню - одни описания... Скучно же!
- Но - как вкусно он пишет, какие сочные краски! И не все у него про деревню - он же об'ездил весь мир!
- Все равно он скучный, то ли дело Арцыбашев! Я в восторге от него, роман прочитала за один день!..
Катя вспомнилась, когда я перечитал, наверное, в десятый раз за свою жизнь, рассказ "Сосны" Ивана Бунина; писатель этот рассказ написал в январе 1901-ого года, когда гостил в Крыму у Чеховых, матери и сестры Антона Павловича, сам Чехов в то время находился заграницей.
Прекрасное описание лесной местности, дома, занесенные снегом, мороз, лесные люди, живущие своей, какой-то особенной жизнью; в сущности, "Сосны" - это философская проза; умер крестьянин-охотник Митрофан, деревня готовится к его похоронам, автор, знавший Митрофана, вспоминает умершего...
Жизнь и смерть причудливо переплетаются в произведении; жизнь такая вроде бы ненужная, неожиданно обретает торжественный смысл...
"Глубокая тишина царила теперь на лесной полянке, по которой торчало из сугробов несколько низких деревянных крестов. Беззвучно кружились в воздухе бесчисленные морозные остинки, где-то высоко над головой тянул сдержанный, глухой и глубокий гул: так шумит под вечер в отдалении море, когда оно скрыто за горами. Мачтовые сосны, высоко поднявшие на своих глинисто-красноватых голых стволах зеленые кроны, тесной дружиной окружали с трех сторон пригорок. Под ним широко синела еловыми лесами низменность. Длинный земляной бугор могилы, пересыпанный снегом, лежал на скате у моих ног. Он казался то совсем обыкновенной кучей земли, то значительным - думающим и чувствующим. И, глядя на него, я долго силился поймать то неуловимое, что знает только один бог, - тайну ненужности и в то же время значительности всего земного".
Где ты сейчас, Катя? Сколько с тех пор времени утекло!..
"Сосны" своим хором напомнили о тебе.
Жизнь беспощадно коротка, и многое в ней непонятно, но как хорошо иногда остановиться в каком-нибудь заснеженном месте, застыть и подумать о вечности, о времени, о людях, которые были очень милы сердцу... И почему "были"? Они милы и сейчас.
Жизнь куда-то уходит, и с началом нового года, с новой зимой, с новыми морозами, снегом, вьюгами,темно-синим небом с известными с детских лет созвездиями с удивлением вопрошаешь себя: "Опять Новый год! А потом - чистый, весь в свежем снеге, суровый январь! Январь близится к концу и подумываешь о весне, об апрельских таинственных, теплых сумерках... Но куда все уходит?!. В какую сказочную даль?!."
Время и жизнь предстают вдруг в виде маятника гиганских часов, мерно раскачивающегося в глухой, величественной тьме...
Сто лет назад, наверное, - по крайней мере, мне так кажется сейчас, - я жил в приволжском городе Тольятти и у меня была подруга; познакомились мы в деревне летом, я тогда вернулся из армии, а позже я переехал в город, работал там, возобновил с ней общение, она жила в этом городе.
Миловидной внешности, смуглая, веселая девушка, игравшая на гитаре...
Вспоминаю ее, и сердце освещается радостью, было очень приятно общаться с ней.
Мы, бывало, спорили по пустякам и даже эти споры как-то об'единяли наши сердца; помню, задорный огонь в ее глазах, помню, как она поправляла черные волосы, помню мягкие жесты ее гибких рук.
- Ты читал Арцыбашева, роман "Санин"?
- Нет. А ты читала Ивана Бунина?
Она махала рукой:
- Да нууу, он же скучный!
- Как?! Бунин - скучный?!
- Скучный-скучный!
- Чем же он тебе не нравится?
- Пишет про деревню - одни описания... Скучно же!
- Но - как вкусно он пишет, какие сочные краски! И не все у него про деревню - он же об'ездил весь мир!
- Все равно он скучный, то ли дело Арцыбашев! Я в восторге от него, роман прочитала за один день!..
Катя вспомнилась, когда я перечитал, наверное, в десятый раз за свою жизнь, рассказ "Сосны" Ивана Бунина; писатель этот рассказ написал в январе 1901-ого года, когда гостил в Крыму у Чеховых, матери и сестры Антона Павловича, сам Чехов в то время находился заграницей.
Прекрасное описание лесной местности, дома, занесенные снегом, мороз, лесные люди, живущие своей, какой-то особенной жизнью; в сущности, "Сосны" - это философская проза; умер крестьянин-охотник Митрофан, деревня готовится к его похоронам, автор, знавший Митрофана, вспоминает умершего...
Жизнь и смерть причудливо переплетаются в произведении; жизнь такая вроде бы ненужная, неожиданно обретает торжественный смысл...
"Глубокая тишина царила теперь на лесной полянке, по которой торчало из сугробов несколько низких деревянных крестов. Беззвучно кружились в воздухе бесчисленные морозные остинки, где-то высоко над головой тянул сдержанный, глухой и глубокий гул: так шумит под вечер в отдалении море, когда оно скрыто за горами. Мачтовые сосны, высоко поднявшие на своих глинисто-красноватых голых стволах зеленые кроны, тесной дружиной окружали с трех сторон пригорок. Под ним широко синела еловыми лесами низменность. Длинный земляной бугор могилы, пересыпанный снегом, лежал на скате у моих ног. Он казался то совсем обыкновенной кучей земли, то значительным - думающим и чувствующим. И, глядя на него, я долго силился поймать то неуловимое, что знает только один бог, - тайну ненужности и в то же время значительности всего земного".
Где ты сейчас, Катя? Сколько с тех пор времени утекло!..
"Сосны" своим хором напомнили о тебе.
Жизнь беспощадно коротка, и многое в ней непонятно, но как хорошо иногда остановиться в каком-нибудь заснеженном месте, застыть и подумать о вечности, о времени, о людях, которые были очень милы сердцу... И почему "были"? Они милы и сейчас.