"Надписи" Ивана Бунина
Оригинал взят у pokrovitelptiz в "Надписи" Ивана Бунина
Давным-давно, лет 20 назад, я как-то бродил по лесу, с юго-западной стороны изрезанной овражком, там росли сумрачные высокие сосны. Легион сосен упирался в зеленую поляну с сочной травой, скашиваемой неизвестно кем, так что трава до конца года радовала глаза свежестью.
Места старинные, много легенд и поверий было связано и с лощиной, и с полями, окружавшими этот лес, и вообще с этим лесом, в центре которого полосой росли высоченные березы, скорее всего посаженные еще во время правления Сталина.
Ягодное место. Я собирал землянику, наслаждался горьковатым ароматом июньских трав, красотой берез;солнце ушло на запад, мелькало в отдалении среди сказочных сосен.
В задумчивости я ходил, гладя теплую бересту тонкоствольных деревьев, и вдруг наткнулся на надпись: на стволе было вырезано странное изречение, а ниже - имя вырезавшего надпись...
Странное чувство охватило меня, - грусть, перемешанная с радостью. И это на закате, небо начинало алеть, я стоял и думал: вот кто-то много лет назад (видно было, что надпись старая) так же ходил здесь в задумчивости, думал о чем-то своем, на что-то надеялся, а может... о чем-то тосковал или не мог найти решения сложной жизненной задачи...
Об этом я вспомнил, прочитав, наверное, в десятый раз маленький философский шедевр Ивана Бунина "Надписи".
В рассказе описан вечер на берегу Рейна, компания симпатичных людей, сидящая в беседке над обрывом, любуются прекрасным пейзажем.
Даме из компании не понравилось, что колонны беседки исписаны надписями на разных языках. Тотчас ей ответил старичок-сенатор:
- А я думаю, господа, что ваше остроумие над пошлостью этого обывателя гораздо пошлее, не говоря уже о вашем бессердечии и - о лицемерии, ибо кто же из вас тоже не расписывался в том или другом месте и в той или иной форме? Расписывается (и будет расписываться во веки веков) вовсе не один Фриц или Иванов. Все человечество страдает этой слабостью. Вся земля покрыта нашими подписями, надписями и записями. Что такое литература,история? Вы думаете, что Гомером, Толстым, Нестором руководили не те же самые побуждения, что и седьмым Ивановым? Те же самые, уверяю вас...
И вот старичок блестяще, с иронией, остроумно, доказывает даме, что эти надписи не портят эстетический вид беседки, и даже, напротив, придают некую загадочность этому месту. Он приводит убедительные примеры, утверждая, что к этим надписям и людям, оставившим эти надписи нужно относиться с милой снисходительностью да и, наверное, с нежностью. Их, быть может, давно нет на свете - единственное, что от них осталось вот эти НАДПИСИ...
И ведь верно!
И что есть наши ДНЕВНИКИ, как не НАДПИСИ... Память. Поцелуй в вечность. Светлая грусть... Желание жить - долго-долго...Я об этом всегда думаю, когда читаю, просматриваю заброшенные дневники в ЖЖ.
Давным-давно, лет 20 назад, я как-то бродил по лесу, с юго-западной стороны изрезанной овражком, там росли сумрачные высокие сосны. Легион сосен упирался в зеленую поляну с сочной травой, скашиваемой неизвестно кем, так что трава до конца года радовала глаза свежестью.
Места старинные, много легенд и поверий было связано и с лощиной, и с полями, окружавшими этот лес, и вообще с этим лесом, в центре которого полосой росли высоченные березы, скорее всего посаженные еще во время правления Сталина.
Ягодное место. Я собирал землянику, наслаждался горьковатым ароматом июньских трав, красотой берез;солнце ушло на запад, мелькало в отдалении среди сказочных сосен.
В задумчивости я ходил, гладя теплую бересту тонкоствольных деревьев, и вдруг наткнулся на надпись: на стволе было вырезано странное изречение, а ниже - имя вырезавшего надпись...
Странное чувство охватило меня, - грусть, перемешанная с радостью. И это на закате, небо начинало алеть, я стоял и думал: вот кто-то много лет назад (видно было, что надпись старая) так же ходил здесь в задумчивости, думал о чем-то своем, на что-то надеялся, а может... о чем-то тосковал или не мог найти решения сложной жизненной задачи...
Об этом я вспомнил, прочитав, наверное, в десятый раз маленький философский шедевр Ивана Бунина "Надписи".
В рассказе описан вечер на берегу Рейна, компания симпатичных людей, сидящая в беседке над обрывом, любуются прекрасным пейзажем.
Даме из компании не понравилось, что колонны беседки исписаны надписями на разных языках. Тотчас ей ответил старичок-сенатор:
- А я думаю, господа, что ваше остроумие над пошлостью этого обывателя гораздо пошлее, не говоря уже о вашем бессердечии и - о лицемерии, ибо кто же из вас тоже не расписывался в том или другом месте и в той или иной форме? Расписывается (и будет расписываться во веки веков) вовсе не один Фриц или Иванов. Все человечество страдает этой слабостью. Вся земля покрыта нашими подписями, надписями и записями. Что такое литература,история? Вы думаете, что Гомером, Толстым, Нестором руководили не те же самые побуждения, что и седьмым Ивановым? Те же самые, уверяю вас...
И вот старичок блестяще, с иронией, остроумно, доказывает даме, что эти надписи не портят эстетический вид беседки, и даже, напротив, придают некую загадочность этому месту. Он приводит убедительные примеры, утверждая, что к этим надписям и людям, оставившим эти надписи нужно относиться с милой снисходительностью да и, наверное, с нежностью. Их, быть может, давно нет на свете - единственное, что от них осталось вот эти НАДПИСИ...
И ведь верно!
И что есть наши ДНЕВНИКИ, как не НАДПИСИ... Память. Поцелуй в вечность. Светлая грусть... Желание жить - долго-долго...Я об этом всегда думаю, когда читаю, просматриваю заброшенные дневники в ЖЖ.