Осень рисует...
Осень, нежно касаясь моих плеч, накручивая мой волос на свои холодные пальцы, тихо напивает мне свою песню. Песня эта шелестит листвой, скатывается по нотам осенним дождем и рождает чувства внутри меня подобно раскатистому, осеннему грому. Теперь я отправляю свои мысли в длинное плаванье, пусть они не рассеяться на серых тучах, пусть сквозь туман обретут силуэт и подобно весенним тюльпанам украсят сущность твоего бытия. А музыка продолжает звучать и осенние краски похожи из года в год. Пусть осень и перестала удивлять, но она никогда не утратит своей загадочной походки, которой она каждый раз вторгается в наше сознание и опрокидывает там баночки акварелей и они начинают растекаться там в бесформенные очертания. Наше сознание становится для осени холстом, где она рисует своими длинными пальцами эскизы нашего будущего. Листая свои, подаренные ею, эскизы я нашла один довольно ясный рисунок. В четкости линий угадывалась скрипка, цвета садящегося солнца и такой же масти рояль. Пусть где-то акварель растеклась, оставляя неясность обретенных очертаний, пусть ее осенний, туманный подчерк остался тем же, но всматриваясь в содержания ошибиться нельзя... скрипка и рояль. А музыка все звучит и звучит... Эта осень так любит музыку и хочет дарить ее всем вокруг себя, заполняя сердца звуками, которые формируют наши меланхоличные мысли. Пусть этой Скрипкой буду я, а ты будешь моим Роялем. Моцартовское звучание скрипки и рояля вечно, как вечна музыка осени, улыбка лета, касание весны и расставание зимы. Пусть льется сон скрипки, пусть мечтает рояль, перебирая ее нежные струны и согревая их своими гаммами.