Мера отчаяния
Я думаю, что отношения - это как что-то хрупкое, какое-то изделие из стекла. Быть может хрустальная ваза, а может ночной керамический горшок. Для каждого приготовлен и старательно подобран соответствющий предмет.
Главное, это с ним бережно обращаться. Потому, что, однажды, как и любой предмет, страдающий от человеческой неуклюжести, он падает на пол и разбивается. Разлетается на ошметки, на маленькие, нескрепляемые частички, на то, что никогда уже не склеишь.
Но, разум, хитрый и коварный, он всегда находит выход - он считает, что невозможное возможно и вот ты уже ползаешь по полу в надежде найти все-все-все кусочки этого природно-искусственного паззла, чтобы воссоздать иллюзию прошлого, вернуться туда и снова запереться в стенах своей совсем не идеальной идиллии.
И вот в качестве клея ты используешь все подряд. Ты пишешь стихи, ты зовешь в ресторан, ты забрасываешь ее миллионами романтических смс, но там, в глубине души ты знаешь, что все, твой хрупкий предмет уже никогда не будет прежним. Никому не под силу забыть прошлое, не спрятать за фасадом пусть даже искренней улыбки - прошлую боль. На поля сражений приятно возвращаться только победителям - проигравшим жить на таком поле в такую невыразимую тягость, что скоро склеенная ваза вновь пойдет трещинами, от нее будет откалываться кусочки, падать вниз, а некогда возвышавшаяся и гордо освещаемая лучами солнца фигура врдуг станет отвратительно уродливой. Наконец, острые, режущие грани начнут оставлять на коже длинные кровавые следы, когда уже не станет сил склеивать мелкие-мелкие пылинки стекла.
В пыльной комнате, на фоне огромного светила, слепящего, пронзительного - когда откроются последние штрихи столь тщательно оберегаемой формы - тогда, в конце концов, наступит озарение. Это прошлое, этот тяжелый камень, словно спадет с груди, звеня перетертой цепью. Ты поднимешься, тихо прикроешь за собой дверь, оставив только еле видные в пыли следы.
И больше никогда сюда не вернешься.
Когда-нибудь.
Главное, это с ним бережно обращаться. Потому, что, однажды, как и любой предмет, страдающий от человеческой неуклюжести, он падает на пол и разбивается. Разлетается на ошметки, на маленькие, нескрепляемые частички, на то, что никогда уже не склеишь.
Но, разум, хитрый и коварный, он всегда находит выход - он считает, что невозможное возможно и вот ты уже ползаешь по полу в надежде найти все-все-все кусочки этого природно-искусственного паззла, чтобы воссоздать иллюзию прошлого, вернуться туда и снова запереться в стенах своей совсем не идеальной идиллии.
И вот в качестве клея ты используешь все подряд. Ты пишешь стихи, ты зовешь в ресторан, ты забрасываешь ее миллионами романтических смс, но там, в глубине души ты знаешь, что все, твой хрупкий предмет уже никогда не будет прежним. Никому не под силу забыть прошлое, не спрятать за фасадом пусть даже искренней улыбки - прошлую боль. На поля сражений приятно возвращаться только победителям - проигравшим жить на таком поле в такую невыразимую тягость, что скоро склеенная ваза вновь пойдет трещинами, от нее будет откалываться кусочки, падать вниз, а некогда возвышавшаяся и гордо освещаемая лучами солнца фигура врдуг станет отвратительно уродливой. Наконец, острые, режущие грани начнут оставлять на коже длинные кровавые следы, когда уже не станет сил склеивать мелкие-мелкие пылинки стекла.
В пыльной комнате, на фоне огромного светила, слепящего, пронзительного - когда откроются последние штрихи столь тщательно оберегаемой формы - тогда, в конце концов, наступит озарение. Это прошлое, этот тяжелый камень, словно спадет с груди, звеня перетертой цепью. Ты поднимешься, тихо прикроешь за собой дверь, оставив только еле видные в пыли следы.
И больше никогда сюда не вернешься.
Когда-нибудь.