Sep 07, 2011 17:03
Под Сигур Рос хорошо засыпать. Погружаться в сон и на краю сознания очень крепко поверить в то, что когда проснешься, синие огромные елки будут нести тебя по небу над долинами, где словно вытесанные из скал уродливые троллихи наносят на лица пудру из вулканической лавы, и продолговатыми рокочущими звуками извещают друг друга о том что голодны и пора бы поесть камней.
Закончатся долины и начнется море, но небо никогда не кончится, и неутомимые смелые ёлки не остановятся даже перед наэлектризованной грядой из туч, что громыхает и клубится; даже перед стотысячной стаей раздетых взбалмошных ведьм, что мчатся к сладким болотам вседозволенности на встречу с вечно юным Дьяволом; даже перед раскаленным медяком солнца, что бьет не хуже ярмарочного силача.
Я падаю, прорывая тонкую вуаль дня и тихие клавишные россыпи кружат вокруг меня как лепестки олеандров
генератор случайных текстов,
музыка,
чистые эмоции грязных эксгибиционистов