(no subject)
Когда моему брату было 13 лет, учительница по русскому языку дала ему почитать остромодную на тот момент литературу - "Это я, Эдичка" Эдуарда Лимонова. Учительница (Алена Николаевна - так, кажется, ее зовут) была молодой, прогрессивных взглядов, и это мне, 17-летней, страшно импонировало. Их три подружки приехали в уездный город М, отучившись в Ленинграде, и устроились работать в одну школу.
Мама закатила брату скандал и, помнится, сказала: "Что себе думает эта учительница, подсовывая ребенку книгу, где сплошной мат!"
А так как мат для мамы - тема болезненно табуируемая, а великолепная учительская троица была, по моему мнению, неприкосновенна, я обвинила маму в ханжестве, комплексах и ретроградстве. И вот, спустя столько лет, я и сама, наконец, добралась до Эдички. И знаете, с удивлением обнаружила в себе полную с мамой солидарность. И мат - это фигня по сравнению с содержанием, ну и вообще - по нынешним временам привычное. Дело в другом: книга (а книга ли?) - корзина с грязным бельем. Читаю и с брезгливостью ощущаю, будто роюсь в этой корзине и нюхаю Эдичкины пачканые "трусики".
Язык убогий. Кажется, будто целые куски текста переведены с какого-то другого, не-русского, языка с помощью электронного переводчика. И еще эти странные слова... Выспаться, например, в значении "переспать". Откуда они?
Узнала, что Лимонов, оказывается, - великий поэт. Нашла его поэзию, почитала. Имхо, бездарно (хотя не мне судить о великих поэтах, а Пушкину, но Пушкин умер, так почему бы не мне? ;), но все же значительно лучше, чем проза.
Зачем Лимонов это написал? Зачем тысячи "писателей" и "поэтов" что-то пишут?
Ну, в общем, понятно, зачем: у кого-то - обыкновенное тщесавие, у других - инвестиции в будущую известность, дешевая эпатажная слава, деньги, да мало ли найдется причин.
Но зачем это читать мне? Почему, чтобы не утонуть в и без того растущем в геометрической прогрессии информационном потоке, я
должна половину времени, положенного на его освоение, выделять на сортировку мусора? Мое время дорого: моя жизнь коротка. Когда же все изменится? Когда, помимо интернета, появится более-менее внятная, четкая и прозрачная система структурирования информации?
Надеюсь, что еще в моей жизни.
Мама закатила брату скандал и, помнится, сказала: "Что себе думает эта учительница, подсовывая ребенку книгу, где сплошной мат!"
А так как мат для мамы - тема болезненно табуируемая, а великолепная учительская троица была, по моему мнению, неприкосновенна, я обвинила маму в ханжестве, комплексах и ретроградстве. И вот, спустя столько лет, я и сама, наконец, добралась до Эдички. И знаете, с удивлением обнаружила в себе полную с мамой солидарность. И мат - это фигня по сравнению с содержанием, ну и вообще - по нынешним временам привычное. Дело в другом: книга (а книга ли?) - корзина с грязным бельем. Читаю и с брезгливостью ощущаю, будто роюсь в этой корзине и нюхаю Эдичкины пачканые "трусики".
Язык убогий. Кажется, будто целые куски текста переведены с какого-то другого, не-русского, языка с помощью электронного переводчика. И еще эти странные слова... Выспаться, например, в значении "переспать". Откуда они?
Узнала, что Лимонов, оказывается, - великий поэт. Нашла его поэзию, почитала. Имхо, бездарно (хотя не мне судить о великих поэтах, а Пушкину, но Пушкин умер, так почему бы не мне? ;), но все же значительно лучше, чем проза.
Зачем Лимонов это написал? Зачем тысячи "писателей" и "поэтов" что-то пишут?
Ну, в общем, понятно, зачем: у кого-то - обыкновенное тщесавие, у других - инвестиции в будущую известность, дешевая эпатажная слава, деньги, да мало ли найдется причин.
Но зачем это читать мне? Почему, чтобы не утонуть в и без того растущем в геометрической прогрессии информационном потоке, я
должна половину времени, положенного на его освоение, выделять на сортировку мусора? Мое время дорого: моя жизнь коротка. Когда же все изменится? Когда, помимо интернета, появится более-менее внятная, четкая и прозрачная система структурирования информации?
Надеюсь, что еще в моей жизни.