Про поэтов.
Ой, про поэтов чего только не сказано!
И совесть эпохи, и струны вселенной, и слезы мироздания...
А я вот про что.
Я не про классиков. Я в своей жизни встречала невероятное множество пишущих стихи.
И хорошие, и очень хорошие, и замечательные. Про плохие сейчас не будем.
И вот, чего я подумала.
Мужчине, чтобы писать стихи, достаточно просто иметь талант (или хотя бы полагать, что он у него есть)))). Если к таланту прилагается бурная, полная несчастий и трагедий жизнь - тем лучше (о взаимосвязи такой жизни с талантом я сейчас не говорю, что чем рождено и что от чего зависит - тема для отдельного разговора), но вообще-то, мужики отлично пишут и тогда, когда они вполне себе счастливы и довольны своей "семейной и личной" жизнью. При этом женщины, которые счастливые, умиротворенные, с мужьями, детями и супом на плите, те стихов не пишут. У женщины, по-моему, талант стихотворный непременно на внутренний конфликт закручен. Вот сколько я видела девчонок - пока в жизни проблемы и страдания - стихи ваяют феерические. Потом благополучно замуж вышла, дети-садик-поликлиника-работа-дача. Все. Отрезало. Мужику, что характерно, все то же самое нисколько не мешает запереться в кабинете (на кухне-на даче-на скамейке-на работе) и творить великое. Я однажды такую девицу спросила. Мы вместе учились в школе до девятого класса. И потом мы несколько раз пересекались на общих "неформальских" тусовках. Стихи она писала прекрасные. Я белой завистью завидовала - меня-то в детстве хватало только на всякую прозаическую муть без начала и конца, записанную по всем тетрадкам и блокнотам (потом я еще лет десять натыкалась на этот ужас, краснела и уничтожала, чтобы не дай бог никто не прочитал). А у нее стихи были про все! Про любовь, про небо, про крапиву, про человека на мосту и мировую несправедливость. От ее опуса про чеченскую войну класс рыдал. Ну, кто понимал, конечно.
"Девочка и птицелет" - помните? Вот такая же девочка. И стихи похожие.
И вот встречаемся мы (не примите за скрытую рекламу) в "одноклассниках". Она меня начинает пытать, как, да что, хвастается сыночкой и мужем (три альбома семейных фоток на странице), а на мой вопрос про стихи честно отвечает: "Не пишется больше. Все хорошо в жизни. Не о чем писать". Понимаете? А на Кавказе по-прежнему неспокойно, если что. И люди по мостам ходят. И мировая несправедливость никуда не делась. И крапивы вон у меня на даче полно! А ей больше не пишется, у нее все хорошо! Я еще помню, подумала - вон чо с людями мещанство и быт делают! А потом прикинула дату своего последнего стихотворения, почесала за ухом, и решила, что "не судимы будете". У меня вообще-то тоже все в жизни хорошо (тьфу-тьфу, штоп не сглазить). Хотя что я? Я-то стихами как ветрянкой переболела. Муза пришла вместе с приподнятой температурой юности и ушла с нею же. Но ведь были в моей жизни женщины, для которых стихи были естественной средой обитания. Были - и больше не будут. А может, не в счастье личном дело? Может, в чем другом? Может, это не только у женщин? А? Вы не замечали?
Ушла думать.
И совесть эпохи, и струны вселенной, и слезы мироздания...
А я вот про что.
Я не про классиков. Я в своей жизни встречала невероятное множество пишущих стихи.
И хорошие, и очень хорошие, и замечательные. Про плохие сейчас не будем.
И вот, чего я подумала.
Мужчине, чтобы писать стихи, достаточно просто иметь талант (или хотя бы полагать, что он у него есть)))). Если к таланту прилагается бурная, полная несчастий и трагедий жизнь - тем лучше (о взаимосвязи такой жизни с талантом я сейчас не говорю, что чем рождено и что от чего зависит - тема для отдельного разговора), но вообще-то, мужики отлично пишут и тогда, когда они вполне себе счастливы и довольны своей "семейной и личной" жизнью. При этом женщины, которые счастливые, умиротворенные, с мужьями, детями и супом на плите, те стихов не пишут. У женщины, по-моему, талант стихотворный непременно на внутренний конфликт закручен. Вот сколько я видела девчонок - пока в жизни проблемы и страдания - стихи ваяют феерические. Потом благополучно замуж вышла, дети-садик-поликлиника-работа-дача. Все. Отрезало. Мужику, что характерно, все то же самое нисколько не мешает запереться в кабинете (на кухне-на даче-на скамейке-на работе) и творить великое. Я однажды такую девицу спросила. Мы вместе учились в школе до девятого класса. И потом мы несколько раз пересекались на общих "неформальских" тусовках. Стихи она писала прекрасные. Я белой завистью завидовала - меня-то в детстве хватало только на всякую прозаическую муть без начала и конца, записанную по всем тетрадкам и блокнотам (потом я еще лет десять натыкалась на этот ужас, краснела и уничтожала, чтобы не дай бог никто не прочитал). А у нее стихи были про все! Про любовь, про небо, про крапиву, про человека на мосту и мировую несправедливость. От ее опуса про чеченскую войну класс рыдал. Ну, кто понимал, конечно.
"Девочка и птицелет" - помните? Вот такая же девочка. И стихи похожие.
И вот встречаемся мы (не примите за скрытую рекламу) в "одноклассниках". Она меня начинает пытать, как, да что, хвастается сыночкой и мужем (три альбома семейных фоток на странице), а на мой вопрос про стихи честно отвечает: "Не пишется больше. Все хорошо в жизни. Не о чем писать". Понимаете? А на Кавказе по-прежнему неспокойно, если что. И люди по мостам ходят. И мировая несправедливость никуда не делась. И крапивы вон у меня на даче полно! А ей больше не пишется, у нее все хорошо! Я еще помню, подумала - вон чо с людями мещанство и быт делают! А потом прикинула дату своего последнего стихотворения, почесала за ухом, и решила, что "не судимы будете". У меня вообще-то тоже все в жизни хорошо (тьфу-тьфу, штоп не сглазить). Хотя что я? Я-то стихами как ветрянкой переболела. Муза пришла вместе с приподнятой температурой юности и ушла с нею же. Но ведь были в моей жизни женщины, для которых стихи были естественной средой обитания. Были - и больше не будут. А может, не в счастье личном дело? Может, в чем другом? Может, это не только у женщин? А? Вы не замечали?
Ушла думать.