(no subject)
Осень в Москве другая. Она здесь холоднее и ярче, злее и быстрее, хохочет над чем-то в голос, мажется яркими красками, которые потом размывает слезами из дождей и туманов. Она рано зажигает фонари на тротуарах и окна в высоких домах, пьет чай с яблочными пирогами в многочисленных кафе, кутается в пледы, и старательно подкармливает кошек, которые с преувеличенным усердием вдруг начинают скрестись где-то глубоко внутри, где будто бы живет душа.
Осеннее небо какое-то хмурое и тяжелое, поднимаешь глаза, и оно тебе в ответ щурится, щетинится, и вдруг падает на голову, как плотное пуховое одеяло, которым укрываешься ранним утром, скрываясь от безжалостного воя будильника. Стоит слегка сгуститься сумеркам, небосвод будто бы наклоняется, и облака серым утиным выводком скатываются вниз по покатой крыше, и пропадают за линией горизонта. Солнце, круглое, белое и маленькое, как монета, уже не греет, только ярко и безлико светит в глаза, и раздражает, как лампочка в коридоре, которую кто-то невнимательный забыл выключить перед сном.
Как-то нервно, остро начинаешь реагировать на шум, раздражаешься от громких голосов, от шепота и шорохов за спиной. Ищешь спасение в ярких платках, в которые оборачиваешься, как в кокон, прежде чем выйти на улицу. Пьешь больше кофе с корицей. Думаешь. Молчишь. Лениво мечтаешь о том, о чем так громко и живо готова была кричать и каждому рассказывать летом. Ждешь. Наблюдаешь. Слушаешь музыку. Читаешь старые книги. Смотришь какие-то фильмы. И с каждым холодным, напоенным ветром днем, все чаще начинаешь вспоминать о море.
И не понимаешь, почему тот, кто больше всего на свете любит лето, родился в стране, где девять месяцев в году холодно, и то снег, то дождь, то опять в июне вместо платьев ты носишь пальто, потому май был теплый, и ничего тут жаловаться…
Два с половиной месяца осталось. Позитивный настрой, больше улыбаться, пить витамины и видеть яркие сны))))
Осеннее небо какое-то хмурое и тяжелое, поднимаешь глаза, и оно тебе в ответ щурится, щетинится, и вдруг падает на голову, как плотное пуховое одеяло, которым укрываешься ранним утром, скрываясь от безжалостного воя будильника. Стоит слегка сгуститься сумеркам, небосвод будто бы наклоняется, и облака серым утиным выводком скатываются вниз по покатой крыше, и пропадают за линией горизонта. Солнце, круглое, белое и маленькое, как монета, уже не греет, только ярко и безлико светит в глаза, и раздражает, как лампочка в коридоре, которую кто-то невнимательный забыл выключить перед сном.
Как-то нервно, остро начинаешь реагировать на шум, раздражаешься от громких голосов, от шепота и шорохов за спиной. Ищешь спасение в ярких платках, в которые оборачиваешься, как в кокон, прежде чем выйти на улицу. Пьешь больше кофе с корицей. Думаешь. Молчишь. Лениво мечтаешь о том, о чем так громко и живо готова была кричать и каждому рассказывать летом. Ждешь. Наблюдаешь. Слушаешь музыку. Читаешь старые книги. Смотришь какие-то фильмы. И с каждым холодным, напоенным ветром днем, все чаще начинаешь вспоминать о море.
И не понимаешь, почему тот, кто больше всего на свете любит лето, родился в стране, где девять месяцев в году холодно, и то снег, то дождь, то опять в июне вместо платьев ты носишь пальто, потому май был теплый, и ничего тут жаловаться…
Два с половиной месяца осталось. Позитивный настрой, больше улыбаться, пить витамины и видеть яркие сны))))