Дыбрр
Понемногу проходит фестивальный угар, решил вот записать отдельные моменты:
Пятница: ставим с Юрром на дядю Харди иммобилайзер, полдюймовый болтик выскакивает из резьбы и под негромкие маты скрывается в неизвестном направлении. Через пару минут безрезультатных поисков:
- В тину ушел!
- Угу. Теперь хрен найдешь.
- Ну почему же? Можно перевернуть и потрясти.
- Я боюсь, что дофига лишнего высыплется.
- ??!
- Ну ведь Харлей - это же ведро с гайками?
- Ага!!
Решено, едем одним днем так, чтобы попасть на концерт "Крематория". Перепись колонны на завтра: паневра, шпротстер, два стида и небезызвестный K1200R. Установили лимит скорости 70 миль в час, бумер отвалился. Стрельникова на паневре единогласно избрали Road Captain'ом, "ибо он большой, красный и на ходу может карты листать".
Суббота: за 15 минут до встречи - вылетаю из гаража. Стоячий МКАД до Симферопольки прошивается в мотополосе за 12 минут. В начале M2 локальный автомобильный ад - про ремонт дороги никто из нас не знал. Пристраиваюсь за толстой Дайной с не менее полным всадником в каске а-ля СС, рассчитывая, что вот за ним-то я сейчас какпоеду! Через пару минут, устав наблюдать как он сучит ногами по асфальту в дырах, где полтора меня пролезет, делаю вывод, что я не худший ездок в нерезиновой, вываливаюсь в соседнее междурядье и уезжаю. Ну да, на точку встречи опоздал на 10 минут. Зато второй стыд не приехал совсем - не завелся. Бак 12,5 литров при отсутствии нормального указателя топлива - ужасно неудобная штука посему заливаюсь под самую пробку.
Идем колонной: паневра-спортстер-стид: есть что-то прикольное в том, чтобы ехать, держа ровный строй и дублировать повороты сигналами руки, не только и не столько для идущего сзади, сколько для водителей коробок :) Мимо пролетают спорты и спорт-туристы. Стрельников в голове колонны от скуки пытается на ходу сушить боты - у него-то крейсерская далеко за сотню, а для меня зона комфорта определенно заканчивается на 120 км/ч. На полдороги сообразил, что уже можно убрать пальцы с рычагов, ноги закинуть на дуги и просто держаться за руль - пустячок, а приятно. У въезда в Серпухов нас догоняет-таки толстая Дайна и спрашивает: знаем ли мы куда ехать - не сговариваясь дружно указываем на паневру и хором произносим: "Он знает!". Дальше едем вчетвером. Встретили мотобатовцев - с обеих сторон руки поднялись в приветствии практически одновременно (хотя нет, они все-таки чуть раньше). Мужик на дайне тоже решил сделать что-нибудь хорошее: под левые повороты на второстепенные съезды перекрывает своим байком встречку для проезда всей колонны, блин, отчаянный. Так и доехали. Въезд на поляну через лужу. Эндуристы с гиканьем летят напролом, остальные переползают по колейной дощечке (мотошкола-мотошкола, что ж я так плохо учился-то?) - со второго раза проехал. Шпрот на стоковой резине ни фига не эндура! Хорошо, что взял сменную обувь. Впрочем, "Валькирии" - тоже не эндуры, но я хотя бы сам вылез :)
А дальше - круговерть праздника: знакомые лица, мотоциклы, допрос официантки с пристрастием почему феттучини подали не "аль денте" и в какие часы в этом заведении работает сигарный бар. И концерт, который Крематорий отыграл на одном дыхании, хотя нет, дыхание-то как раз перехватило, когда в "Безобразной Эльзе" они спели:"Нам уже пятьдесят". А на трибунах подпевали те, кто еще помнит "Нам по двадцать семь лет и все что было - не смыть ни водкой, ни мылом с наших душ". Хотя какая разница кому сколько лет, когда приезжают те, кто верят в поговорку "Ты не перестанешь ездить, когда постареешь, но ты постареешь, когда перестанешь ездить"? Вот и нам пора в обратный путь. Тем более, что и уже и огромная жёлтая полная луна зависла над дорогой.
Много написано про романтику дорог, но читать обо всем этом совершенно бесполезно. Нужно один раз почувствовать встречный ветер, туго упирающийся в грудь, от которого тебя отделяет только кожа куртки. Ощутить ежесекундно меняющуюся смесь запахов скошенной травы, горячего масла, дорожной гари, влажного тумана, собирающегося возле воды, того - что лишь сотой своей долей проникает за щиты климат-контроля современного авто. Своей кожей почувствовать теплые волны воздуха над асфальтом и вечернюю прохладу, собирающуюся в низинах. И ведь именно в спортстере есть что-то душевное, он в потоке, как старенький "фоккер" начала века среди стимпанковских цеппелинов-переростков. Да, есть и двухколесные ракеты, начиненные под завязку умной электроникой, которые летают в разы быстрее. А в нем автоматизации - ну, разве что только поворотники самогаснущие. Есть туреры с багажным местом под складной дом с мебелировкой. А спорти - он для того, чтобы крутить петли по родному городу а потом, в один прекрасный момент, плюнуть на все и отправиться покорять свой Ла-Манш. Хотя кто знает... В конкурс на самый длинный маршрут к суровым мужикам, приехавшим из Мурманска и Ебурга вышла дама, по дороге на фестиваль разменявшая 10К на драге (!!). Ей аплодировал весь колизей.
Пятница: ставим с Юрром на дядю Харди иммобилайзер, полдюймовый болтик выскакивает из резьбы и под негромкие маты скрывается в неизвестном направлении. Через пару минут безрезультатных поисков:
- В тину ушел!
- Угу. Теперь хрен найдешь.
- Ну почему же? Можно перевернуть и потрясти.
- Я боюсь, что дофига лишнего высыплется.
- ??!
- Ну ведь Харлей - это же ведро с гайками?
- Ага!!
Решено, едем одним днем так, чтобы попасть на концерт "Крематория". Перепись колонны на завтра: паневра, шпротстер, два стида и небезызвестный K1200R. Установили лимит скорости 70 миль в час, бумер отвалился. Стрельникова на паневре единогласно избрали Road Captain'ом, "ибо он большой, красный и на ходу может карты листать".
Суббота: за 15 минут до встречи - вылетаю из гаража. Стоячий МКАД до Симферопольки прошивается в мотополосе за 12 минут. В начале M2 локальный автомобильный ад - про ремонт дороги никто из нас не знал. Пристраиваюсь за толстой Дайной с не менее полным всадником в каске а-ля СС, рассчитывая, что вот за ним-то я сейчас какпоеду! Через пару минут, устав наблюдать как он сучит ногами по асфальту в дырах, где полтора меня пролезет, делаю вывод, что я не худший ездок в нерезиновой, вываливаюсь в соседнее междурядье и уезжаю. Ну да, на точку встречи опоздал на 10 минут. Зато второй стыд не приехал совсем - не завелся. Бак 12,5 литров при отсутствии нормального указателя топлива - ужасно неудобная штука посему заливаюсь под самую пробку.
Идем колонной: паневра-спортстер-стид: есть что-то прикольное в том, чтобы ехать, держа ровный строй и дублировать повороты сигналами руки, не только и не столько для идущего сзади, сколько для водителей коробок :) Мимо пролетают спорты и спорт-туристы. Стрельников в голове колонны от скуки пытается на ходу сушить боты - у него-то крейсерская далеко за сотню, а для меня зона комфорта определенно заканчивается на 120 км/ч. На полдороги сообразил, что уже можно убрать пальцы с рычагов, ноги закинуть на дуги и просто держаться за руль - пустячок, а приятно. У въезда в Серпухов нас догоняет-таки толстая Дайна и спрашивает: знаем ли мы куда ехать - не сговариваясь дружно указываем на паневру и хором произносим: "Он знает!". Дальше едем вчетвером. Встретили мотобатовцев - с обеих сторон руки поднялись в приветствии практически одновременно (хотя нет, они все-таки чуть раньше). Мужик на дайне тоже решил сделать что-нибудь хорошее: под левые повороты на второстепенные съезды перекрывает своим байком встречку для проезда всей колонны, блин, отчаянный. Так и доехали. Въезд на поляну через лужу. Эндуристы с гиканьем летят напролом, остальные переползают по колейной дощечке (мотошкола-мотошкола, что ж я так плохо учился-то?) - со второго раза проехал. Шпрот на стоковой резине ни фига не эндура! Хорошо, что взял сменную обувь. Впрочем, "Валькирии" - тоже не эндуры, но я хотя бы сам вылез :)
А дальше - круговерть праздника: знакомые лица, мотоциклы, допрос официантки с пристрастием почему феттучини подали не "аль денте" и в какие часы в этом заведении работает сигарный бар. И концерт, который Крематорий отыграл на одном дыхании, хотя нет, дыхание-то как раз перехватило, когда в "Безобразной Эльзе" они спели:"Нам уже пятьдесят". А на трибунах подпевали те, кто еще помнит "Нам по двадцать семь лет и все что было - не смыть ни водкой, ни мылом с наших душ". Хотя какая разница кому сколько лет, когда приезжают те, кто верят в поговорку "Ты не перестанешь ездить, когда постареешь, но ты постареешь, когда перестанешь ездить"? Вот и нам пора в обратный путь. Тем более, что и уже и огромная жёлтая полная луна зависла над дорогой.
Много написано про романтику дорог, но читать обо всем этом совершенно бесполезно. Нужно один раз почувствовать встречный ветер, туго упирающийся в грудь, от которого тебя отделяет только кожа куртки. Ощутить ежесекундно меняющуюся смесь запахов скошенной травы, горячего масла, дорожной гари, влажного тумана, собирающегося возле воды, того - что лишь сотой своей долей проникает за щиты климат-контроля современного авто. Своей кожей почувствовать теплые волны воздуха над асфальтом и вечернюю прохладу, собирающуюся в низинах. И ведь именно в спортстере есть что-то душевное, он в потоке, как старенький "фоккер" начала века среди стимпанковских цеппелинов-переростков. Да, есть и двухколесные ракеты, начиненные под завязку умной электроникой, которые летают в разы быстрее. А в нем автоматизации - ну, разве что только поворотники самогаснущие. Есть туреры с багажным местом под складной дом с мебелировкой. А спорти - он для того, чтобы крутить петли по родному городу а потом, в один прекрасный момент, плюнуть на все и отправиться покорять свой Ла-Манш. Хотя кто знает... В конкурс на самый длинный маршрут к суровым мужикам, приехавшим из Мурманска и Ебурга вышла дама, по дороге на фестиваль разменявшая 10К на драге (!!). Ей аплодировал весь колизей.