Вперед.
Сумка сложена. В груди привычно нервы. Не спится.
Кровь помнит движение рода. Вся семья - эмигранты, военные, ссыльные. Вся семья переезжает уже несколько поколений. Прадеды как ссыльные, деды как эмигранты, родители как военные, а мы уже просто попали под это влияние дороги и кровь гонет нас каждый раз снова и снова. Вперед.
Нет ничего более сильного в нашем сознании, чем влияние дороги. Когда ты приходишь на вокзал, тыкаешь пальцем в карту, берешь билеты, собираешь сумку. И мчишься черт знает куда, лишь бы дальше, лишь бы быстрее, лишь бы двигаться.
Я даже живу на несколько квартир - так отвратительно мне постоянство места. Это ограничивает. А когда ты идешь вечером по улице и подбрасываешь монетку - куда пойти сегодня, где уснуть, что увидеть, с кем быть? И ты можешь пойти в любую из квартир, к любым людям, уехать в любой город. Просто потому что ты можешь. И приехав идешь вперед по городу - все равно куда. В кармане пачка сигарет и паспорт. А дальше ноги сами знают, куда тебя вынести. Свобода.
Ты сидишь на перроне, босиком, в цветастых штанишках и растянутой майке. Ты играешь на губной гармошке, слушаешь плеер или задумчиво куришь. И вокруг тебя бегут, бегут, бегут. Бегут по кругу. А ты просто идешь вперед. Свободно. Ты выбираешь любую подъезжающую электричку, одеваешь балетки, выбрасываешь сигарету. И снова вперед.
Поезда ночью - нечто магическое. Громкая тишина плацкарта, мигающий свет, пустой тамбур. И этот стук. Тудум-тудум. Тудум-тудум. Вдруг он проникает в тебя, становится ритмом твоего сердца. И ты больше никогда не сможешь отказаться от этого. От дороги.
Люди, лица, города, дороги, вокзалы, эмоции, разговоры. Я никогда не успокоюсь. И дети мои однажды скажут мне: "Мама, ты знаешь, мы вдруг захотели куда-нибудь поехать. Умчаться. Вперед. Можно мы поедем в ...?" И я скажу:"Да". Как однажды сказала мне "да" моя мать. Которая когда-то тоже поняла. И тоже понеслась вперед.
Кровь гонет нас. Билеты куплены. Сумка сложена. До свидания.
Кровь помнит движение рода. Вся семья - эмигранты, военные, ссыльные. Вся семья переезжает уже несколько поколений. Прадеды как ссыльные, деды как эмигранты, родители как военные, а мы уже просто попали под это влияние дороги и кровь гонет нас каждый раз снова и снова. Вперед.
Нет ничего более сильного в нашем сознании, чем влияние дороги. Когда ты приходишь на вокзал, тыкаешь пальцем в карту, берешь билеты, собираешь сумку. И мчишься черт знает куда, лишь бы дальше, лишь бы быстрее, лишь бы двигаться.
Я даже живу на несколько квартир - так отвратительно мне постоянство места. Это ограничивает. А когда ты идешь вечером по улице и подбрасываешь монетку - куда пойти сегодня, где уснуть, что увидеть, с кем быть? И ты можешь пойти в любую из квартир, к любым людям, уехать в любой город. Просто потому что ты можешь. И приехав идешь вперед по городу - все равно куда. В кармане пачка сигарет и паспорт. А дальше ноги сами знают, куда тебя вынести. Свобода.
Ты сидишь на перроне, босиком, в цветастых штанишках и растянутой майке. Ты играешь на губной гармошке, слушаешь плеер или задумчиво куришь. И вокруг тебя бегут, бегут, бегут. Бегут по кругу. А ты просто идешь вперед. Свободно. Ты выбираешь любую подъезжающую электричку, одеваешь балетки, выбрасываешь сигарету. И снова вперед.
Поезда ночью - нечто магическое. Громкая тишина плацкарта, мигающий свет, пустой тамбур. И этот стук. Тудум-тудум. Тудум-тудум. Вдруг он проникает в тебя, становится ритмом твоего сердца. И ты больше никогда не сможешь отказаться от этого. От дороги.
Люди, лица, города, дороги, вокзалы, эмоции, разговоры. Я никогда не успокоюсь. И дети мои однажды скажут мне: "Мама, ты знаешь, мы вдруг захотели куда-нибудь поехать. Умчаться. Вперед. Можно мы поедем в ...?" И я скажу:"Да". Как однажды сказала мне "да" моя мать. Которая когда-то тоже поняла. И тоже понеслась вперед.
Кровь гонет нас. Билеты куплены. Сумка сложена. До свидания.