[о повреждении мозга]
Бесплодные попытки разъярённой ностальгии комиссары плачут по углам.
Скользкие комочки общепринятого страха-это если б не такой ценой.
Вот листья распустились я вернулся с полигона вместе с верной дулей в
голове.
Мазнуло по губам да только в рот и не попало
Значит рядом где-то в пол шага. Но...
Всё совсем не то...
© ГрОб - Всё совсем не то
Тающая во рту нуга в шоколаде и натуральный кофе, вот она, моя маленькая dolce vita ветреного утра.
Моё сердце бьется ровно,давление в норме,общая дистония и судороги в мышцах исчезли, как и желание выть на луну от безысходности.
Я стабилен,хуле.
А 58 часов ранее...
...беспощадный абразив гитарного рифа,выгнул меня дугой. Ощущение будто под кожей,вдоль позвоночника в предсмертной агонии бьется африканская сколопендра.Сквозь сжатые зубы вырывается низкое рычание.
Глаза распахнуты настежь и прикрыты очками.
Водоворот звука леденит кровь в моих венах.
Движения выверены и ровны,ничего лишнего.
Лишь кончики пальцев сгорают в неистовом гуле безветренной ночи.
Молодой музыкант который упивается хаосом звука уже успел стать кумиром для этих людей и он это прекрасно знает.
Все на своих местах.
Всё на своих местах.
Брутал Самсон рисует в воздухе цифру 8, ганфайтер заливает компот из хмеля и солода всем желающим без исключения.
Неудержимый дух веселья сотрясает мост изнутри.
От вращения в водовороте безумной эйфории уголки моего рта стремятся к затылку.
Всего лишь одна искра и сердце горит лесным пожаром, тепла и света от которого хватило бы каждому на этой вечеринке.
Сгораю в одиночку.
Зыбь песка под ногами это зыбь моего настроения открывающего свои,неведомые ныне грани и оставляя следы которые ещё до утра исчезнут в кусочке этого маленького,индустриального оазиса.
Восемь бит звука в ушах.
ТГК осаживает давление, загнанное в девятый круг ада Данте этанолом,кофеином и спидами.
Господин Крюгер прорывается из мира снов в реальность.
быть проводником легко и весело если ты правильно заземлен.
Осаживаюсь на рампу,оттираю руки от сажи сгоревших чувств.
Глубокий, мелодичный бас всё ещё играет на арфе моей души.
Радость.
Грусть.
Друзья.
- Шеф, до борисполя за восемьдесят довезёшь?
- Ребят накинете за красные глаза,всю ночь не спал.
- На наши глянь
- Поехали
Холодная, пустая постель и трёхчасовой сон.
А дальше всё по плану.
Уже привычное пекло полдня,жаркие кухни,гравитационный бонг со льдом, плейстэйшн,пица, полная луна и борьба за комфорт с собственным телом медленно но уверенно восстанавливающегося после чарующей ночи электронного безумия.
Всё возвращается на круги своя.
А что относительно призраков прошлого...мне не привыкать.
Скользкие комочки общепринятого страха-это если б не такой ценой.
Вот листья распустились я вернулся с полигона вместе с верной дулей в
голове.
Мазнуло по губам да только в рот и не попало
Значит рядом где-то в пол шага. Но...
Всё совсем не то...
© ГрОб - Всё совсем не то
Тающая во рту нуга в шоколаде и натуральный кофе, вот она, моя маленькая dolce vita ветреного утра.
Моё сердце бьется ровно,давление в норме,общая дистония и судороги в мышцах исчезли, как и желание выть на луну от безысходности.
Я стабилен,хуле.
А 58 часов ранее...
...беспощадный абразив гитарного рифа,выгнул меня дугой. Ощущение будто под кожей,вдоль позвоночника в предсмертной агонии бьется африканская сколопендра.Сквозь сжатые зубы вырывается низкое рычание.
Глаза распахнуты настежь и прикрыты очками.
Водоворот звука леденит кровь в моих венах.
Движения выверены и ровны,ничего лишнего.
Лишь кончики пальцев сгорают в неистовом гуле безветренной ночи.
Молодой музыкант который упивается хаосом звука уже успел стать кумиром для этих людей и он это прекрасно знает.
Все на своих местах.
Всё на своих местах.
Брутал Самсон рисует в воздухе цифру 8, ганфайтер заливает компот из хмеля и солода всем желающим без исключения.
Неудержимый дух веселья сотрясает мост изнутри.
От вращения в водовороте безумной эйфории уголки моего рта стремятся к затылку.
Всего лишь одна искра и сердце горит лесным пожаром, тепла и света от которого хватило бы каждому на этой вечеринке.
Сгораю в одиночку.
Зыбь песка под ногами это зыбь моего настроения открывающего свои,неведомые ныне грани и оставляя следы которые ещё до утра исчезнут в кусочке этого маленького,индустриального оазиса.
Восемь бит звука в ушах.
ТГК осаживает давление, загнанное в девятый круг ада Данте этанолом,кофеином и спидами.
Господин Крюгер прорывается из мира снов в реальность.
быть проводником легко и весело если ты правильно заземлен.
Осаживаюсь на рампу,оттираю руки от сажи сгоревших чувств.
Глубокий, мелодичный бас всё ещё играет на арфе моей души.
Радость.
Грусть.
Друзья.
- Шеф, до борисполя за восемьдесят довезёшь?
- Ребят накинете за красные глаза,всю ночь не спал.
- На наши глянь
- Поехали
Холодная, пустая постель и трёхчасовой сон.
А дальше всё по плану.
Уже привычное пекло полдня,жаркие кухни,гравитационный бонг со льдом, плейстэйшн,пица, полная луна и борьба за комфорт с собственным телом медленно но уверенно восстанавливающегося после чарующей ночи электронного безумия.
Всё возвращается на круги своя.
А что относительно призраков прошлого...мне не привыкать.