11 апреля

[lllytnik]

Сегодня писать текст без толку.
Жили себе.
И нате.
Ну, разве что прорычать потолку:
Ушёл.
Мистер писатель.

Сегодня любой вопль одинок
"Глас вопиющего в лакированной пустыне"
И чем же был виноват потолок?
Сегодня любой текст - некролог.
Рифмуем?
Стыд не остынет.