Минутка пылающего сердца
Меж тем, у нас тут годовщина и это первая строка. Прошла уже, верней.
В смысле, аж целых 6 лет назад я грохнула свой многострадальный акк ВК и официально реинкарнировала во Фломастера, выйдя в публичное пространство с посылом: «Нука цыц, сектанты, говорю тут я, имеющий уши да услышит».
Точную дату годовщины данного события я так-то не помню, но посмотрела сейчас. От себя всегда помнила, что это был февраль 2018, ближе к концу недели, вечером. Я знала, на какое время пост-аперитив стоял на таймере и за минуту до публикации собственноручно убила долгое время запытываемую поэтятиной воображаемую поэтессу Покемонову (которая мой игровой бот).
Восстановила события, 16 февраля это было. День, когда Покемонова, волею судеб, must die. Запытали! Так что сегодня уже на седьмой год счет идет.
И что сказать имею. Удивительное ведь дело.
Вою я в этом бложике о фантасмагоричности случившегося, получается, уже в 2 раза дольше, чем виртуальные сектанты в меня шизили. 6 (!) лет (прописью - шесть лет) вою. А ведь сколько еще времени до была пытаема поэтятиной в ВК. И уже ведь все вещи, касающиеся функционирования деструктивного культа и поведения граждан на индуцированном бреде, 100500 раз артикулировала, по полочкам разложила и вытираю с них пыль, чтоб не забывалось никому. А успокоиться не могу. И не знаю, когда это закончится. Сердце, подожженное чужой ментальной и поведенческой шизой, до сих пор продолжает пылать от ужаса, боли и тоски. Не ведают, что творят и, главное, уже натворили, ох, не ведают.
После первого поста мне нужно было собраться силами - как-никак публично выступать хроникером чужой шизы - тоже такое себе занятие, неприятненькое, мягко говоря, только летом выкатила серию ключевых записей. До этого момента у граждан сектантов было достаточно времени уже поразмыслить над своим поведением (если читали февральский пост не *опой, но в этом уверенности нет, в русский язык ведь они у нас, как известно, не могут). Было время проSраться-проораться-проспаться. Помариноваться, ожидая, что я расскажу дальше. Огородов своих любимых понагородить, опять же. Понагородить, чтоб потом ими же подтвердить справедливость фразы «Шизофренические идеи имеют свойство протухать при столкновении с реальностью» и лишний раз зашквариться. Пришло время столкнуться. Лоб в лоб.
Писалось мне легко и тяжко одновременно. Легко - потому что ооочень много чего было сказать на тему, тяжело - потому что озвучивала крайне серьезные, тяжелые и нелицеприятные вещи. Ну а что делать-то. Сердце, подожженное чужой ментальной и поведенческой шизой, в груди пылало, вот и вынула аки Данко и понесла перед собой, не обращая внимания вообще ни на кого и ни на что, до такой уже степени была доведена до неистовства. А я ведь жечь тоже кое-чем могу. Именно тем, что, наверное, граждане рифмоплеты считают своей прерогативой. Глаголом, в смысле. И без цензуры, ибо скрывать мне нечего. Ну вот и. Вот такая очередная ирония судьбы, они тут, видишь ли, поэты, посмотрите на них, а я по факту, вышло, что пейсатель-прозаик. Про шизофренических заек из ненужной мне виртуальной группы. Ибо слишком уж они оригинальную ситуацию всей толпой организовали. «В зеркало глянешь с утра - в зеркале Че Гевара» (с).
Click to viewПередо мной стояла очень нетривиальная задача по убиванию сразу нескольких жирных заек одними и теми же выстрелами, в смысле постами:
- Ограждение себя от сектантов.
- Попыток провести заочное консультирование о выходе тем культистам, кто станет меня читать.
- Объяснение ситуации сторонним, невовлеченным в нее лицам.
Подозреваю, что сейчас, по прошествию лет, мои посты самими гражданами сектантами читаются несколько иначе, чем они прочитались в первый раз. Хотя буквы и слова там остались те же. И попытки поспорить с тем, что я пишу, и замарать меня в честь озвученного на долгой-то дистанции оказались исключительно жидким Sраньем под себя и доказательством моей правоты, что было так-то очевидно изначально.
Не сделать то, что я сделала, я уже не могла. Ради всеобщего блага. По большому счету, я так-то все сказала еще в первом февральском посте. А все дальнейшее прошло под грифом «Я надеваю доспехи, седлаю коня и начинаю сражаться за каждый абзац. И небо дробя, навсегда и всерьез, я буду лететь на тебя, ничуть не оригинальный поэт, но примитивный деструктивный культист, тысячей звезд» (с). Потому, что ты - примитивный деструктивный культист, стало быть, встал на сторону зла. Встал вот чисто потому, что у зла есть печеньки конфетки. А не надо так. Не надо на сторону зла вставать. Понимэ? Не надо. А то игровой бот своей виртуальной лопатой тя, гений современности, за такое оtmudoxaеt, а это прям очень стыдно будет.
*Тут должен был быть тик-ток из моих сохраненок с шутеечкой «А во сколько лет ты узнал, что читать стихи, стоя на табуретке, принято для того, чтобы гости, когда им станет скучно, могли легким движением ноги, выбив табуреточку, вежливо закончить вечер поэзии». Но он оказался выпилен*
И как мог заметить всякий индеец Зоркий Глаз, весь горький опыт воображаемой поэтессы Покемоновой (которая игровой бот) свидетельствует о том, что прекратить литературные чтения и перейти наконец-то к сути событий можно только методом «с ноги».
Это я все к чему? Тошно мне и горько. До сих пор. Эта музыка будет вечной? Да когда же сердце успокоится наконец. Так хочется наконец точку поставить, а опять вылазят запятые.