"Инжир давали через день..."
Люди всегда недовольны. Собой, соседями, политикой, жарой, зимой, зарплатой, семьей, детьми, кошкой, транспортом, отпуском, ужином, работой продавца в конфетном отделе, новой полицией, коммунальными службами, парковками и праздниками. И даже, когда все хорошо, найдут то, единственное, что плохо, и зажуют, как ленту в бобинном магнитофоне.
Мы возвращаемся с отпуска! Не с похорон!
Рядом две женщины, темные, как шоколадные батончики. Они отдыхали в том же отеле, и я неожиданно для себя узнаю очень много нового:
- Пляж маленький, как аппендикс.
- В номерах слишком много белого.
- Завтраки не тянут на четыре звезды.
- Инжир давали через день.
- Слишком утомительные экскурсии.
Пересаживаюсь, и прямо у моего уха набирает обороты новый диалог:
- Почему так тесно в порту? Все сбились в кучу. И этот толстяк. Куда ему лететь, он же на три кресла.
- Кофе - помои, сэндвич - вчерашний.
- Медлительные консультанты в Duty Free.
- Бедненько, местами протертый ковролин.
Моя подруга недавно была на свадьбе. Достаточно роскошной, в дорогом ресторане. С хрусталем, черной икрой и маленьким симфоническим оркестром. Без пеленания кукол, переодеваний в лебедей и хороводов. Она позвонила утром и начала с претензий:
- Представляешь, шампанское было теплым, а в мятной панакоте доминировал лимон. Платье невесты не впечатлило, слишком простое как для французского, а коктейльное и вовсе будто с рынка. Дурацкое слайд-шоу, первый танец - вялый, и ведущий напоминал диктора центрального канала.
Знакомые купили квартиру в новом доме с улучшенной планировкой. Звоню, чтобы поздравить и слышу:
- Ой, о чем ты говоришь? О какой радости? Ремонт, знаешь, какой дорогой? Люстра - десять тысяч, бумажные обои от английских фабрик - три тысячи за рулон, двери межкомнатные, дубовые, от двенадцати, паркетная доска - полторы за куб.
Люди всегда недовольны. С лупой выискивают «минус», не обращая внимания на огромный жирный «плюс». Жалуются, пыхтят, критикуют, судят, хулят, возмущаются, забывая, что в мире все сбалансированно.
И хорошего в нем ровно половина.
Ирина Говоруха