Волк в козлиной шкуре. На смерть Френка
Мы спели вечную память по козлу Фрэнку. Зачем разрывать могилу, доставать труп и рассказывать всем, каким красавцем мог бы стать Фрэнк в день своего совершеннолетия?
Его убили эффективные оптимизаторы, а перед этим пытали, именем РКН высасывая кровь по трансграничным интернет-кабелям в пыточные застенки серверных Чебурашки. Говорят, перед тем, как выпустить ему кишки наружу, они отдали его для надругательства компании патриотов из РКН во главе с Главным. И когда те утолили свою бесовскую похоть, растоптав диким мясом все смыслы и буквы, то распороли ему живот и вбили в середку кол с распечатанным на прибитой ржавым гвоздем таблице с новым пользовательским соглашением. Они награждали друг друга драгоценными ритуальными премиями позже, резали торт, ели тарталетки под шампанское. А чтобы люди не заметили подмены, нарядили Фрэнком какого-то волчонка, словно сошедшего со страниц средневековых трактатов об оборотнях.
Как одиноко стоит Топ, некогда многолюдный... Мы оказались бессильны. Одни в беззвучной злобе смотрели на ужасную картину из личных бложиков. Другие закрывали глаза инвайтами в Dreamwidth, третьи просто рассеялись. Наших лидеров развратили пороками и ф-промо, некоторые наши отличники сели между стульев. Олдфагов подкосили хвори. Я смотрел и плакал, не в силах ничего сделать. Не осталось никого, кроме одного, но один в поле не воин. Пройдет совсем не много времени, и никто уже не вспомнит про сына зари прекрасной эпохи, друга света: Козла Фрэнка. Его судьбу и это страшное преступление описал еще Иезекииль... Вот он, конец. В тупик - это сюда.
Накануне похорон Главный вызвал подручных и приказал - идите в трущобы, зловонные кабаки и найдите мне самых последних мерзавцев и негодяев, чтобы выкопать яму для этой сволочи! Искать долго не пришлось, к полудню яма была готова. Они тащили истерзанное накануне тело за рога прямо по репейным кустам, через пустырь. Дотащив, столкнули Фрэнка сапожищами в отверстую могилу. Рядом стояли наготове экскаваторы и бригада редакторов, управляющих ими. Между зубьев переполненных ковшей текла глиняная жижа. Главный щелкнул пальцами и сделал небрежный жест в сторону могилы, редактора моментально заняли места и опрокинули содержимое ковшей на покойного. Главный с подручными постояли с минуту. Плюнули на безымянный могильный холм. И уехали в рестораны. На пустыре стало безлюдно.
Сначала он думал, что это был всего лишь сон. Один из тех страшных снов, обдающих холодом даже в летнюю ночь. Но это оказалось правдой. Пустяки - думал он. Посты же выходят. Люди читают их. Проникаются идеалами. Начинают свои ресёчи и квесты. Это будет партизанский ламповый ЖЖ - улыбался он, - культурная диверсия светлых сил, борьба за гуманистические идеалы сетевого этикета и Privacy Policy... Он вспоминал, как невинным юношей читал первые комменты от посетителей камерных бложиков, и простые люди, рабочие, пенсионеры, рассказывали ему о своих переживаниях, излагали классификацию котиков, разбирали сложнейшие проблемы, решая их наипростейшим образом всего за минуту напряжения коллективного ума. Эта память давала сил и надежды...
Теперь все кончилось. Ничего не осталось... Изредка возвращаясь, он входил в аккаунт, открывал инбоксы и топы, вглядывался в них, пытаясь угадать - то, что угадывалось, вызывало протест, но до последнего он убеждал себя, что видимое им - всего лишь плод его воображения, а скрип клавиатуры под их кулачищами - всего лишь скрип клавиатуры, а не отчаянная песнь вопиющих ангелов о том, что произошло последними зимними ночами ушедшего года...
*************************************
Вот такое письмо прислал мне на днях анонимный автор, видимо, перепутав мой блог с рубрикой "Блогеры поздравляют ЖЖ с 18 летием". Текст показался мне достойным публикации. Как минимум, в нем есть то, что называется красивым словом "неравнодушие".
Фото бесноватых козлов, "словно сошедших со страниц средневековых трактатов об оборотнях", я снял позавчера в городке Потес, что в Кантабрии.
Его убили эффективные оптимизаторы, а перед этим пытали, именем РКН высасывая кровь по трансграничным интернет-кабелям в пыточные застенки серверных Чебурашки. Говорят, перед тем, как выпустить ему кишки наружу, они отдали его для надругательства компании патриотов из РКН во главе с Главным. И когда те утолили свою бесовскую похоть, растоптав диким мясом все смыслы и буквы, то распороли ему живот и вбили в середку кол с распечатанным на прибитой ржавым гвоздем таблице с новым пользовательским соглашением. Они награждали друг друга драгоценными ритуальными премиями позже, резали торт, ели тарталетки под шампанское. А чтобы люди не заметили подмены, нарядили Фрэнком какого-то волчонка, словно сошедшего со страниц средневековых трактатов об оборотнях.
Как одиноко стоит Топ, некогда многолюдный... Мы оказались бессильны. Одни в беззвучной злобе смотрели на ужасную картину из личных бложиков. Другие закрывали глаза инвайтами в Dreamwidth, третьи просто рассеялись. Наших лидеров развратили пороками и ф-промо, некоторые наши отличники сели между стульев. Олдфагов подкосили хвори. Я смотрел и плакал, не в силах ничего сделать. Не осталось никого, кроме одного, но один в поле не воин. Пройдет совсем не много времени, и никто уже не вспомнит про сына зари прекрасной эпохи, друга света: Козла Фрэнка. Его судьбу и это страшное преступление описал еще Иезекииль... Вот он, конец. В тупик - это сюда.
Накануне похорон Главный вызвал подручных и приказал - идите в трущобы, зловонные кабаки и найдите мне самых последних мерзавцев и негодяев, чтобы выкопать яму для этой сволочи! Искать долго не пришлось, к полудню яма была готова. Они тащили истерзанное накануне тело за рога прямо по репейным кустам, через пустырь. Дотащив, столкнули Фрэнка сапожищами в отверстую могилу. Рядом стояли наготове экскаваторы и бригада редакторов, управляющих ими. Между зубьев переполненных ковшей текла глиняная жижа. Главный щелкнул пальцами и сделал небрежный жест в сторону могилы, редактора моментально заняли места и опрокинули содержимое ковшей на покойного. Главный с подручными постояли с минуту. Плюнули на безымянный могильный холм. И уехали в рестораны. На пустыре стало безлюдно.
Сначала он думал, что это был всего лишь сон. Один из тех страшных снов, обдающих холодом даже в летнюю ночь. Но это оказалось правдой. Пустяки - думал он. Посты же выходят. Люди читают их. Проникаются идеалами. Начинают свои ресёчи и квесты. Это будет партизанский ламповый ЖЖ - улыбался он, - культурная диверсия светлых сил, борьба за гуманистические идеалы сетевого этикета и Privacy Policy... Он вспоминал, как невинным юношей читал первые комменты от посетителей камерных бложиков, и простые люди, рабочие, пенсионеры, рассказывали ему о своих переживаниях, излагали классификацию котиков, разбирали сложнейшие проблемы, решая их наипростейшим образом всего за минуту напряжения коллективного ума. Эта память давала сил и надежды...
Теперь все кончилось. Ничего не осталось... Изредка возвращаясь, он входил в аккаунт, открывал инбоксы и топы, вглядывался в них, пытаясь угадать - то, что угадывалось, вызывало протест, но до последнего он убеждал себя, что видимое им - всего лишь плод его воображения, а скрип клавиатуры под их кулачищами - всего лишь скрип клавиатуры, а не отчаянная песнь вопиющих ангелов о том, что произошло последними зимними ночами ушедшего года...
*************************************
Вот такое письмо прислал мне на днях анонимный автор, видимо, перепутав мой блог с рубрикой "Блогеры поздравляют ЖЖ с 18 летием". Текст показался мне достойным публикации. Как минимум, в нем есть то, что называется красивым словом "неравнодушие".
Фото бесноватых козлов, "словно сошедших со страниц средневековых трактатов об оборотнях", я снял позавчера в городке Потес, что в Кантабрии.