(no subject)
«Можно благоговеть перед умом Толстого.
Восхищаться изяществом Пушкина.
Ценить нравственные поиски Достоевского.
Юмор Гоголя.
И так далее.
Однако похожим хочется быть только на Чехова»
Сергей Довлатов
Вот, два дня назад исполнилось 150 лет со дня рождения Чехова. Поскольку моя восхитительная преподавательница русского языка и литературы больше других русских классиков любит Антона Чехова, каждую пятницу в 16.30 я имею удовольствие слушать про жизнь Чехова. В таких условиях у меня не могло не сложиться своего взгляда на Чехова, как писателя и Чехова, как человека.
Так вот, позавчера, услышав отовсюду: "У Чехова каждый год менялось лицо", "Чехов был удивительно остроумен", "Чехов обладал необыкновенным чувством стиля", "Чехов то..", "Чехов это.." - я задумалась. Задумалась - какой из всех этих Чеховых настоящий, мой Чехов? Тот, которого знает каждый школьник по рассказам "Лошадиная фамилия", "Хамелеон" или тот самый серьезный, немного грустный человек, написавший "Чайку"?
Чехов. Почему-то первым, что приходит в голову является сцена из воспоминаний Гиляровского - Чехов, вернее еще не Чехов, а Антоша Чехонте, сидит с Гиляровским за столом, они пьют чай с горячими баранками. Потом вспоминаю, что Чехов был потрясающе красив - всегда. Потом - его загадки для Авиловой в "Чайке". Только затем, я вспоминаю, что пишу работу на тему "Чувство человеческого достоинства в произведениях и письмах А. П. Чехова"...
И море, нет, не море! Океан всего, связанного с Чеховым, воспоминания современников, усадьба в Мелихове, Корней Чуковский "О Чехове", "Маскарад", глупый Ежов...
И еще одно: "Если тебе понадобится моя жизнь приди и возьми её..."
Мой Чехов такой. Да, он еще не Антон Павлович Чехов, но уже и не Антоша Чехонте. Он уже написал "Чайку", но она еще не провалилась. Он никогда не болел, но на Сахалине уже был. Он весел, но знает жизнь.
Он сидит и пьет чай с горячими баранками...