Дина Рубина
Недавно случайно взяла в библиотеке раннюю прозу Дины Рубиной. Так бывает: зайдешь за какой-нибудь серьезной и скучноватой книгой целенаправленно, а ноги почему-то вынесут к стеллажу тех произведений, которые не просто для тебя книги - Книги. Так было и в этот раз.
Казалось бы, многие ранние произведения молодых писателей сыроваты, не обкатаны, не отшлифованы до идеального алмазика... Но с Диной Рубиной так не получается. И почему я раньше проходила мимо ее ранней прозы?..
Больше всего меня поразила повесть с каким-то по детски-отчаянным, кричащим названием: "Когда же пойдет снег?", вошедшая в сборник "Школа беглости пальцев" (если не ошибаюсь, так назывался сборник этюдов Черни - нудных, однообразных и техничных до одури).
И вот - перед тобой жизнь, простая и сложная, со стороны шестнадцатилетней девочки. Нет ни вранья, ни лишнего пафоса - все так, как есть, как должно или не должно быть: предельно честно и предельно открыто, будто бы ты пролистал чей-то альбом с фотографиями.
Повесть начинается с довольно радостной ноты, а уж дальше на привычную жизнь накладываются тревожные нотки-звоночки, будто бы не отсюда. И любовь, и неожиданная женитьба отца на ДРУГОЙ женщине, и болезнь, и странные подробности, почти невозможные подробности, из жизни самого главного человека в жизни - матери, матери, которой уже давно нет в живых. А еще совершенно живые, потрясающие в своем объеме Образы. Кажется, протяни руку - и ты сможешь потрогать то, о чем только что прочитал. Это волшебно, это непередаваемое ощущение!
И светлая грусть, оставшаяся после прочтения, лишь подстегивает к прокручиванию в голове того, что ты только что, в эту самую секунду, осознал.
Побольше бы таких книг и таких писателей.
Казалось бы, многие ранние произведения молодых писателей сыроваты, не обкатаны, не отшлифованы до идеального алмазика... Но с Диной Рубиной так не получается. И почему я раньше проходила мимо ее ранней прозы?..
Больше всего меня поразила повесть с каким-то по детски-отчаянным, кричащим названием: "Когда же пойдет снег?", вошедшая в сборник "Школа беглости пальцев" (если не ошибаюсь, так назывался сборник этюдов Черни - нудных, однообразных и техничных до одури).
И вот - перед тобой жизнь, простая и сложная, со стороны шестнадцатилетней девочки. Нет ни вранья, ни лишнего пафоса - все так, как есть, как должно или не должно быть: предельно честно и предельно открыто, будто бы ты пролистал чей-то альбом с фотографиями.
Повесть начинается с довольно радостной ноты, а уж дальше на привычную жизнь накладываются тревожные нотки-звоночки, будто бы не отсюда. И любовь, и неожиданная женитьба отца на ДРУГОЙ женщине, и болезнь, и странные подробности, почти невозможные подробности, из жизни самого главного человека в жизни - матери, матери, которой уже давно нет в живых. А еще совершенно живые, потрясающие в своем объеме Образы. Кажется, протяни руку - и ты сможешь потрогать то, о чем только что прочитал. Это волшебно, это непередаваемое ощущение!
И светлая грусть, оставшаяся после прочтения, лишь подстегивает к прокручиванию в голове того, что ты только что, в эту самую секунду, осознал.
Побольше бы таких книг и таких писателей.